Kurt Vonnegut Pájaro de celda - works

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Mi título oficial en la Casa Blanca de Nixon, el puesto que desempeñaba cuando me
detuvieron por malversación y perjurio y por obstaculizar la acción de la justicia, era éste:
asesor del presidente para asuntos de la juventud. Me pagaban treinta y seis mil dólares al
año. Tenía una oficina, pero no secretaria, en el subsótano del Edificio del Departamento
Ejecutivo, justo debajo, precisamente, de la oficina donde se planearon los robos con
allanamiento y otros delitos en beneficio del presidente Nixon. Yo oía gente paseando
arriba que alzaba a veces la voz. Mis únicos acompañantes en mi propio nivel del
subsótano eran el equipo de calefacción y acondicionamiento de aire y una máquina de
Coca-Cola de la que creo que sólo yo sabía. Era la única persona que la utilizaba.
Sí, y leía periódicos y revistas de universidades e institutos de secundaria, y Rolling
Stone y Crawdaddy, y cualquier otra cosa que dijese hablar para la juventud. Catalogué
afirmaciones políticas en letras de canciones populares. Y creía estar especialmente
cualificado para aquel trabajo por haber sido yo también radical en Harvard desde mi
primer curso. Y no había sido un diletante, un mero rojillo de salón. Había sido
presidente de la sección de Harvard de la Liga Juvenil Comunista. Había sido codirector
de un semanario radical, The Bay State Progressive. En realidad fui, abierta y
orgullosamente, un comunista de los de carnet en el bolsillo hasta que Hitler y Stalin
firmaron un pacto de no agresión en Milnovecientos Treintainueve. A mis ojos, cielo e
infierno hacían con ello causa común contra los débiles del mundo.
Tras esto, pasé de nuevo a ser un cauto partidario de la democracia capitalista.
Tan aceptable era en otros tiempos ser comunista en este país que el que yo lo fuera
no impidió que ganase una beca Rhodes para Oxford después de Harvard y consiguiese
luego un puesto en el Ministerio de Agricultura de Roosevelt. ¿Qué podía tener de
repulsivo, después de todo, en la Gran Depresión, precisamente, y con otra guerra más
por las riquezas y mercados naturales del mundo en perspectiva, el que un joven creyese
que toda persona debía trabajar según su capacidad, y ser retribuida, estuviese sana o
enferma, fuese joven o vieja, valiente o cobarde, inteligente o imbécil, según sus
necesidades básicas? Nadie podía considerarme un enfermo mental por pensar que no
tenía por qué repetirse la guerra... que bastaba con que la gente normal de todas partes se
hiciese con el control de las riquezas del planeta, disolviese los ejércitos y olvidase las
fronteras nacionales; bastaba con que pasasen a considerarse hermanos y hermanas, sí, y
madres y padres, también, e hijos de todo el resto de la gente normal... en todas partes. La
única persona que quedaría excluida de tal amistosa y misericordiosa sociedad sería la
que acaparase más riqueza de la que pudiera necesitar en un momento dado.
E incluso ahora, a la triste edad de sesenta y seis años, noto que aún me tiemblan las
rodillas cuando encuentro a alguien que aún piensa que es posible que llegue el día en
que habite la tierra una gran familia feliz y pacífica: la Familia del Hombre. Si me
conociese ahora a mí mismo tal como era en Milnovecientos Treintaitrés, me desmayaría
de respeto y de lástima.
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