Kurt Vonnegut Pájaro de celda - works

galería larga, también de inspiración veneciana, que tenía ventanas cada tres metros y un
espejo al fondo. El espejo hacía que la galería pareciese de longitud infinita. Las ventanas
daban a la plaza. Fue en esta galería donde instalaron su cuartel general los cuatro
tiradores de primera que había suministrado Pinkerton. Puso cada uno una mesa en su
ventana preferida y colocó tras ella un asiento cómodo. En cada mesa había un soporte de
rifle.
El tirador que estaba más próximo a Alexander había puesto encima de la mesa un
saco terrero y había hecho en él una hondonada con el borde de su peluda mano. Allí
apoyaría el rifle, con la culata asentada en el hombro, mientras miraba abajo, a una cara y
otra de la multitud, desde su asiento. El tirador siguiente era mecánico de oficio y se
había hecho un trípode bajo con una horquilla giratoria arriba. Lo tenía colocado sobre la
mesa. Colocaría el rifle allí en la horquilla si había problemas.
—He solicitado la patente —le explicó a Alexander, refiriéndose al trípode y dándole
al chisme unas palmaditas.
Todos tenían la munición y la baqueta y los trapos para limpiar y el aceite en la mesa,
como si estuvieran a la venta.
Aún seguían cerradas todas las ventanas. En algunas de las otras, había hombres más
furiosos y menos templados. Eran guardias oficiales de la empresa, que llevaban casi toda
la noche sin dormir. Algunos habían estado bebiendo... «para mantenerse despiertos»,
decían. Les habían situado en las ventanas con rifles o con escopetas... por si la multitud
atacaba la fábrica, a pesar de todo, y no había más medio de detenerla que fuego
fulminante.
Estaban ya convencidos de que tal ataque se produciría inevitablemente. Su alarma y
sus bravatas fueron los primeros indicios claros que percibió el joven Alexander, según
contaría décadas después al joven Walter S. Starbuck, tartamudeante de nuevo, de que
había «ciertos desequilibrios intrínsecos en el espectáculo».
Él, por su parte, llevaba también un revólver cargado en el bolsillo del abrigo... y lo
mismo su padre y su hermano, que entraban ya en el pasillo a dar el visto bueno a los
preparativos por última vez. Eran las diez de la mañana. Ya era hora de abrir las
ventanas, dijeron. La plaza estaba llena.
***
Era hora de subir a lo alto de la torre, le dijeron a Alexander, que era desde donde
mejor podía verse todo.
Así pues, se abrieron las ventanas y los tiradores de primera colocaron los rifles en sus
diversos soportes.
¿Quiénes eran los cuatro tiradores de primera, en realidad... y existía realmente tal
oficio? En aquella época había menos trabajo para los tiradores de primera que para los
verdugos. A ninguno de los cuatro les habían contratado para semejante tarea hasta
entonces y no era probable que volviesen a hacerlo, salvo que estallase la guerra. Uno de
ellos trabajaba media jornada como agente de Pinkerton, y los otros tres eran amigos
suyos. Los cuatro cazaban juntos normalmente y llevaban años prodigándose elogios
recíprocos por su extraordinaria puntería. Así que cuando la agencia Pinkerton comunicó
que necesitaba cuatro tiradores de primera, se materializaron casi al instante, igual que la
compañía de ciudadanos soldados.
El hombre del trípode había inventado el aparato para la ocasión. Y el del saco terrero
era la primera vez que apoyaba el rifle en un saco terrero. Y lo mismo podemos decir de
los asientos y las mesas y del limpio despliegue de municiones y demás: se habían puesto
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