Kurt Vonnegut Pájaro de celda - works

comida de casa. Jamones y pollos asados, pasteles y tartas. Comían lo que les apetecía y
siempre que les apetecía y convirtieron el taller de máquinas en una especie de
merendero. Y lo dejaron como un basurero. Los pobres no se daban ni cuenta.
Sí, y el viejo Daniel McCone y sus dos hijos pasaron también la noche en la fábrica:
en catres plegables en sus oficinas, al pie de la torre del reloj, y con el revólver cargado
debajo de la almohada. ¿Cuándo harían su banquete de Navidad? A las tres en punto de la
tarde siguiente. Entonces el problema ya estaría resuelto. El joven Alexander utilizaría su
magnífica formación cultural, lo había dicho su padre, para componer y recitar una buena
oración de acción de gracias antes de la comida.
Entretanto, los guardias oficiales de la compañía, reforzados por agentes de Pinkerton
y policías de la ciudad, patrullaron por turnos delante de las verjas de la empresa durante
toda la noche. Los guardias de la empresa, que normalmente iban armados sólo con
pistola, tenían también rifles y escopetas, prestadas por amigos o traídas de casa.
A cuatro hombres de Pinkerton se les permitió dormir toda la noche. Eran algo así
como especialistas. Eran tiradores de primera.
No fueron los clarines los que despertaron a la mañana siguiente a los McCone. Fue
un estruendo de martillos y sierras, que cotorreaba por toda la plaza. Los carpinteros
estaban construyendo un andamiaje muy alto, junto a la puerta principal, al lado de las
verjas. El jefe de policía de Cleveland debía subirse en él, para que le viese todo el
mundo. En el momento oportuno, debía leer la Ley Antidisturbios de Ohio a la multitud.
La ley exigía esta lectura pública. Y decretaba que cualquier reunión ilegal de doce o más
personas debía disolverse en el plazo de una hora una vez leída la disposición. Si los
reunidos no se dispersaban, incurrían en un delito que se castigaba con pena de diez años
a cadena perpetua.
La naturaleza volvió a colaborar: empezó a caer una nieve menuda.
***
Sí, y un coche cerrado tirado por dos caballos blancos entró traqueteante en la plaza a
toda prisa y se detuvo junto a la entrada. A la temprana luz del alba bajó de él el coronel
George Redfield, yerno del gobernador (y enviado por él), que llegaba de Sandusky para
ponerse al mando de los milicianos. Era propietario de una serrería y además estaba
introducido en los sectores de la alimentación y del hielo. Carecía de experiencia militar,
pero iba ataviado como si perteneciera a la caballería. Llevaba un sable que le había
regalado su suegro.
Se dirigió inmediatamente al taller de máquinas para preparar a sus soldados.
Poco después, llegaron los carros de la policía antidisturbios. Eran policías normales
de Cleveland, pero armados con escudos de madera y lanzas romas.
Ondeó una bandera norteamericana en lo alto de la torre del reloj, y se izó otra en el
asta que había junto a la entrada principal.
Iba a ser sólo puro teatro, pensaba el joven Alexander. No habría muertos ni heridos.
La actitud de los hombres lo indicaba. Los propios huelguistas habían comunicado que
vendrían con sus mujeres y sus hijos, y que ninguno llevaría armas... ni siquiera un
cuchillo con hoja de más de siete centímetros y medio.
«Sólo queremos —decía su carta— ver por última vez la fábrica a la que dimos los
mejores años de nuestras vidas, y enseñar la cara a todos aquellos a quienes les pueda
interesar mirarla; y mostrársela sólo a Dios Todopoderoso, si sólo él quiere mirar; para
preguntar, plantados allí, mudos e inmóviles: “¿Merece un norteamericano la miseria y
los sufrimientos que padecemos nosotros?”»
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