Kurt Vonnegut Pájaro de celda - works

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por ejemplo, habría sido una obra maestra si hubiera muerto en una playa con una bala fascista en el entrecejo. —Puede que la gente ya no sea buena —dijo ella—. A mí me parece mezquina y mala. Ya no es como era en la Depresión. Ya no veo que las personas se porten bien unas con otras. A mí ni siquiera me hablan. Me preguntó luego si yo había visto algún acto de bondad. Reflexioné y me di cuenta de que prácticamente no había encontrado más que amabilidad y bondad desde que había salido de la cárcel. Y se lo dije. —Entonces es mi aspecto —dijo. De esto no había duda. La fealdad reprobatoria que puede soportar la mayoría de la gente tiene un límite, y Mary Kathleen y todas sus hermanas vagabundas habían sobrepasado ese límite. Estaba ansiosa por conocer actos individuales de bondad hacia mí, para confirmar que los norteamericanos aún podían tener buen corazón. Así que me produjo gran satisfacción contarle mis primeras veinticuatro horas como hombre libre, empezando por la amabilidad que había mostrado hacia mí Clyde Carter, el guardián, y la del doctor Robert Fender, el encargado de suministros y escritor de ciencia ficción. Y después, claro, lo del viaje en limusina con Cleveland Lawes. Mary Kathleen se asombró mucho del comportamiento de estas personas, repitió sus nombres para cerciorarse de que los había captado bien. —¡Son santos! ¡Así que aún quedan santos por ahí! Animado con esto, me extendí sobre la actitud hospitalaria del doctor Israel Edel, el encargado nocturno del Arapahoe, y luego le hablé de los empleados de la cafetería del Hotel Royalton por la mañana. No pude darle el nombre del propietario, sólo el detalle físico que le distinguía del populacho. —Tenía una mano frita —dije. —El santo de la mano frita —dijo muy admirada. —Sí —dije yo—. Y tú misma viste a un hombre que yo creí que era el peor enemigo que tenía en el mundo. Me refiero a aquel hombre alto de ojos claros, el de la cartera de muestras. Tú misma le oíste decir que me perdonaba por todo lo que le había hecho, y que tenía que cenar con él un día de estos. —Dime otra vez su nombre —dijo ella. —Leland Clewes —dije yo. —San Leland Clewes —dijo, reverente—. ¿Ves cuánto me has ayudado ya? Nunca podría haber localizado a toda esa gente buena yo sola. Luego, realizó un pequeño milagro nemotécnico, repitiendo todos los nombres en orden cronológico: —Clyde Carter, doctor Robert Fender, Cleveland Lawes, Israel Edel, el hombre de la mano frita, y Leland Clewes. Mary Kathleen se quitó un zapato. No era el que contenía el tampón y las plumas, y el papel, y su testamento, y todo lo demás. El zapato que se quitó estaba lleno de recuerdos. Eran hipócritas cartas de amor mías, como ya he dicho. Pero ella tenía el deseo concreto de que yo viese una foto de lo que ella llamaba... «mis dos hombres favoritos». En la fotografía aparecía mi antiguo ídolo, Kenneth Whistler, el dirigente obrero educado en Harvard, estrechando la mano a un universitario bajo con cara de tonto. El chico era yo. Tenía las orejas como una copa de la amistad. Y fue entonces cuando la policía llegó por fin a buscarme. —Ya te salvaré yo, Walter —dijo Mary Kathleen—. Y luego, entre los dos, 106
salvaremos al mundo. Yo, francamente, sentí cierto alivio al pensar que me apartaban de ella. Intenté mostrarme afligido por la separación. —Cuídate, Mary Kathleen —dije—. Parece ser que hemos de despedirnos. 107
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Para Benjamín D. Hitz, íntimo ami
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dormiría conmigo?» Mi madre, como
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En fin, el relato insistía tanto e
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Al parecer, había estado también
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entonces veintidós años, y John,
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No fue insensible Alexander a la be
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de acuerdo para comportarse como au
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aventuraba fuera de su mansión de
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diarios, ya no era un esclavo de su
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a una canción que hiciese burla de
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Así pues, mi idealismo no murió n
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¿Acaso le di oportunidad de hacerl
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y por el báculo de romero. Ay, que
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una nueva voz. En realidad, era una
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emigrante. Le advirtieron que Stank
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Unidos. —¿Y dónde demonios est
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elacionado con mi correspondencia.
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