lorca

Pero donde esta intención ardorosa y líricamente y voluntariamente
granadina iba a dar sus frutos más apretados era en El
Diván del Tamarit, libro en buena parte escrito a mi vista, en la
misma Granada, en la directa frecuentación del paisaje redescubierto
por la conciencia como materia estética, después de haber
amado el poeta otros mundos y ultramundos. El huerto del Tamarit
era, según la erudición o la imaginación de Federico, el nombre
del huerto de San Vicente, sombreado de laureles, iluminado de
cerezos y reflejado de acequias, donde el poeta pasaba sus veranos.
En El Diván del Tamarit no había odiosas alusiones arqueológicas.
¡Quédense los pebeteros, alcatifas y las resobadas e
inexistentes almeas para los perturbados y casi masturbados caletres
de los poetas «atrezistas» del novecientos! En este libro todo
era actual y antiguo –y, de esta simbiosis, el hombre deduce toda
la eternidad que le es posible, fuera de la falsa abstracción dialéctica–
como lo es siempre la más vital presencia de España; de
España que suma en un esguince de dalia, en una sementera o en
un dicho, la mención de cinco culturas en sus presencias unitarias,
en sus complejos totales, pero salvadas en sus más recónditos
y vivaces elementos simples.
El Diván del Tamarit ha sido terminado en los primeros meses
del mes de mayo de 1935 y entregado a la Universidad de Granada,
que había reclamado para sí el honor de la primera edición.
¿Qué han hecho de estos pétalos los foragidos? ¿Podremos esperar
que las manos de lodo que han habierto las puertas santas de
España a las hordas destructoras del occidente -bárbaros y moros,
otra vez- se hayan detenido ante unas reliquias de papel? ¿Qué
asidero le queda a la esperanza para aguardar que los jabalíes,
que han hozado en los despojos de su carne, hayan improvisado
un éxtasis de hocicos sanguinolentos en presencia de la obra sobrevenida?
Desgraciadamente, si alguna piadosa ocultación no ha salvado
este excelso manuscrito -quizá lo más destilado y puro de la
obra lírica del poeta-, mi país pasará por la vergüenza inmensa de
haberlo hecho desaparecer, escamoteado por las mismas manos
inquisitoriales que dispersaron los huesos de Cervantes y los de
Quevedo y que hurtaron, para escarnio perenne, el cráneo de
Goya: que son los mismos que acaban de profanar la tumba de
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