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a sumar esfuerzos. Contra la crisis económica, sin embargo, no era tan fácil
saber dónde había que arrimar el hombro.
Thórdur Tómasson, fundador y alma del museo, asomó la cabeza en
cuanto oyó que alguien llegaba. Tenía cerca de 90 años, pelo revuelto y
ojos de niño travieso –o de elfo, que todo es posible en Islandia–, y vestía
una chaqueta descosida y unas zapatillas tan gastadas que eran dignas de
figurar entre las antigüedades expuestas en su museo.
–He tenido que cerrar diecisiete días por culpa del volcán –se lamentó
de entrada–. ¡No me había pasado nunca! Estaba todo lleno de ceniza,
hasta los rincones más recónditos. Es horroroso: se mete por todas partes
y no hay manera de sacarla. Suerte que hoy han venido las brigadas de
voluntarios. ¡Benditos sean los estudiantes!
–Parece que lo peor ya pasó.
–Sí, pero ayer fue el día más oscuro de mi vida. El volcán ya no estaba
en erupción, pero el viento levantó una nube de polvo tan espesa que
daba miedo.
Por lo que me contó Thórdur, un torrente de verborrea, aquel museo se
fundía con su propia vida. Había empezado a recoger objetos del campo
que caían en desuso a los 14 años y no había parado desde entonces. Su
obsesión por recuperar el pasado era tal que cualquier cosa que guardara
relación con la vida tradicional de Islandia tenía cabida en sus salas.
–Primero coleccionaba objetos sólo para mí –me dijo mientras se
ofrecía a mostrarme el museo–. Después vi que a la gente le interesaba y
en 1949, hace más de sesenta años, abrí el museo. Empecé en una
pequeña sala de la escuela de Skógar, pero en 1984 lo trasladé a otro
lugar y desde hace doce años está aquí, en este edificio que construimos
aposta. Viene mucha gente a verlo, aunque hoy no, claro. La culpa es del
maldito volcán...
–Habla de él como si fuera algo animado.
–En Islandia la naturaleza está viva –sonrió de un modo élfico–. No