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3. Una granja al pie del volcán
El rostro de Ólafur Eggertsson me resultó familiar desde el primer momento;
al fin y al cabo, le había visto en unos cuantos canales de televisión
semanas atrás hablando de los efectos del volcán en un tono grave,
sin apenas inmutarse. Tenía aspecto de pionero norteamericano del siglo
XIX, con una barba recortada de predicador, huérfana de bigote, que le
afilaba el rostro hierático, y en ningún momento me pareció anodadado
por la mala experiencia vivida bajo el volcán.
–Hoy no puede verse el glaciar por culpa de las nubes, pero normalmente
se ve una gran mancha blanca allí arriba, justo detrás de la granja
–alargó el brazo en dirección norte–. El volcán está justo encima, pero
por suerte ya ha parado de escupir ceniza.
–Volvió la calma –celebré con una sonrisa.
–No del todo. Hoy estáis de suerte, ya que el día es claro, pero ayer ni
se veía la granja desde la carretera. Sopló viento del noroeste y todos los
campos se llenaron de polvo. Aún queda mucha ceniza arriba en la
montaña.
Ólafur se acercó a un montón de polvo grisáceo, más o menos de un
metro de altura, que había junto a la casa, cogió un puñado y lo desmenuzó
con los dedos, sin decir nada, la mirada ensimismada. Era un
polvo muy fino que cubría el tejado de la granja y de los establos, los
coches, el jardín, el camino y los campos con una persistente capa negruzca.
El granjero permaneció unos segundos mirando la ceniza en silencio,
como si no acabara de creerse que era la culpable de todas sus
desgracias.