Drets humans al carrer, cuentos infantiles sobre derechos humanos

Iyara en el mágico mundo de las mariposas amarillas
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entendía el idioma o porque me producían miedo o rabia decidía volar antes de escuchar
el final. Aun así, decidí registrar en la memoria aquellas que entendí. Tal vez, un día,
cuando sea suficientemente grande, podré contarlas al mundo con la música del viento y
el canto de las montañas. O tal vez serán escritas en la historia de este nuevo encuentro,
ese que según dicen los expertos nos hace seres de un mundo multiétnico y pluricultural.
Así, un día, en un parque de una antigua ciudad conocida en la historia de Italia
como Felsina (hoy Bolonia) descubrí un grupo de mujeres que reían y lloraban mientras
trataban de desempolvar cada migaja de recuerdo escondido en el más recóndito cajón
de sus armarios. Eran recuerdos de su infancia, de cuando tenían más o menos nuestra
edad, unos ocho, nueve, diez, once o doce años.
Una de ellas contaba la historia de su vida mientras las otras mujeres, con vestidos
muy largos y grandes pañuelos de colores intensos con bordados delicados que adornaban
sus cabezas, la escuchaban atentas y compartían unos dulces con olor a canela
y perfume de coco. ¡Eran hermosas esas mujeres de vestidos colorados! La mujer de la
historia decía venir de un país muy lejano, de otro continente, de un país hermoso que
estaba rodeado por dos mares y con nombre de mujer> Colombia. Se decía hija de una
sencilla mujer que había luchado y trabajado sola para poder criarla y educarla. No había
conocido a su padre y por ello había soportado en la escuela la burla de sus compañeritas
que le gritaban siempre> “¡No tienes papá, no seas mentirosa!”. Ciertamente, continuaba
la mujer, en ese entonces era muy pequeña para entender muchas cosas. Recordaba
su adolescencia de niña trabajadora a los 14 años, escapándose de casa a los once por
primera vez y a los quince por segunda. Sin embargo, ella sostenía que había nacido
libre pero yo nunca entendí cómo una niña que no había tenido un padre, en su edad de
mujer, se reconocía un ser libre.
Otra mujer que hablaba el mismo idioma que la anterior, empezó otra historia. Contaba,
como si hubiese sido ayer, la historia del día de su cumpleaños, de su octavo cumpleaños.
¿Quieren saber qué le había sucedido a esta niña el día que cumplió ocho años|
“Sucedió en un día normal, un día de clase, en ese entonces cursaba tercero de la
escuela elemental…—continuaba así su historia mientras yo la escuchaba con gran interés
apoyada en una flor de ese caluroso parque—. Para mí desde siempre, desde muy
pequeña, el cumpleaños ha sido una fecha muy importante, un motivo de fiesta. El hecho
de que mi madre me hubiese obligado a ir a la escuela me disgustaba porque yo insistía
en que era un día de fiesta y más teniendo en cuenta que yo creía que al tener ocho