2 - Gnostic Liberation Front

Engadina y en el Tirol del Sur, por valles escondidos entre cumbres, siguiendo la Ruta del Ámbar, pensé poder
entrar al Reino de los Duendes del Rey Laurin, en el Troj de Reses, en el País de las Rosas Alpinas.
En los Himalaya, sin saber cómo, me había encontrado en el Valle de las Flores, donde soñé con la amada muerta
en mi Hiperbórea sur-polar. Volví a verla en sueños. Y entonces, dejé caer en el viento de esas cumbres tan
lejanas la pluma de quetzal que encontrara entre sus manos mientras me reclinaba junto a su lecho mortuorio,
hace tantos años, en esta ciudad de Santiago de la Nueva Extremadura.
En ninguna parte encontré lo que buscaba, ni siquiera hallé los Oasis en la Antartica. Pero descubrí a los
camaradas, entre las ruinas. De allí emergían aún, mortalmente heridos, sangrantes, pero repitiendo aquel poema
de Ezra Pound: "Mantente firme en, los viejos sueños, para que nuestro mundo no pierda la esperanza".
Yo les respondía, con Shelley: "Persevera, hasta que la esperanza cree con su propio naufragio la cosa
contemplada".
Cuando encontré a Ezra Pound, él ya no hablaba. Había entrado en el silencio, para que nadie le obligara a
desdecirse de lo que una vez dijo: "Hitler es el más grande de los hombres". "El judío es un ave de rapiña".
Estuve a su lado, hablando para él, diciéndole que nada importaba, porque en setecientos años más perderíamos
de nuevo... Y nos volveríamos a encontrar, como tal vez lo habríamos hecho infinitas veces en la Eternidad. Y así
estuve, hablando, hablando, hasta que se murió... Pero poco antes, saliendo de su silencio y señalándome a su
compañera, a su Walkiria, que se llamaba Olga, me dijo: "Cuídela, porque ella es heroica y ha impedido que me
vuelva loco...". Luego, en la vieja ciudad castellana de Medi-naceli, por donde pasara El Cid y también él,
levantamos una piedra, como un menhir, en su homenaje. La enclavamos allí para que la tierra vibrara, temblara.
Y recité sus versos: "La piedra bajo el olmo... He apartado la locura, el pesar. Mis lágrimas dejé bajo una
hoja de olmo y las abandoné^bajo una piedra... Ha penetrado el árbol en mis manos, la savia por mis
brazos ha ascendido...".
El Árbol era el Irminsul.
Camaradas alemanes, camaradas italianos, camaradas suizos, camaradas franceses, belgas, españoles,
americanos... Ezra Pound, León Degrelle, Saint Loup, Skorzeny, Julius Evola, Hermann Wirth, Savitri Devi, Hanna
Reitsch, Hans Ulrich Rudel... ¡Cuántos se hallan en prisiones, cuántos han desaparecido! Debí permanecer en
Europa hasta conocer más sobre la Ini-"ciáción del Hitlerismo Esotérico, de las SS Negras. Aún debía entrar en su
templo mágico, así como una vez ló hiciera en el Castillo de Federico II de Hohenstaufen, en la desértica Calabria.
Pronto la tierra de los gigantes, de la Estrella de la Mañana, la Tierra de Oiyehue volvería a llamarme, más allá del
Gran Océano. Ahora, la antigua premonición se confirmaba. En un bosque de Alemania había encontrado el
Ashram de las Nornas y ellas me ordenaban retornar. Es más, una Norna sería enviada conmigo, porque el
tiempo, acelerándose, estaba ya por cumplirse y debíamos penetrar al refugio del Führer y de los Dioses Blancos,
para ser transportados en sus Discos de oricalco, llegando a formar parte de la Wildes Heer, que librará el último
combate antes del sumergimiento de la nueva Atlántida.
Y se me ordenó escribir este libro.
Aquí estoy, de nuevo. Nada reconozco. Treinta años han pasado desde que partiera en dirección a los Himalaya
cruzando el viejo mar que cubre los palacios, los templos sumergidos de la Lemuria, para tender un arco desde el
Melimoyu al Kailás. Deambulo por las calles viejas de los años de mi juventud. Busco las huellas de los pasos de
Jasón, de los camaradas de mi adolescencia, las mansiones derruidas, los antiguos sueños. Me interno por aquel
corredor cubierto de piedras, flanqueado de casas semiderruidas, de colores desvanecidos. Al fondo, aún se
encuentra el pequeño patio con la gran virgen de yeso y un árbol frondoso. La virgen está rota, mutilada, unas
viejas mujeres se asoman a las puertas a mirar con ojos cansados un mundo que sólo existe en su recuerdo. Y en
mí. Voy entonces a buscar los barrios nocturnos de otros tiempos, el bar "La Miss Universo", donde nos
reuníamos los jóvenes escritores de mi generación: Héctor Barreto, Julio Molina, Santiago del Campo, Homero
López, Iván Romero, Ornar Cáceres, Irizarri, Ahumada... ¿Quién sabe que una vez existieron? También yo soy un
ignorado en mi propia patria y voy pasando por estas calles como un fantasma. Ese bar ya no existe. Y no puedo
dejar de recordar una noche con Ezra Pound, en la Plaza San'Marcos de Venecia, llena de turistas americanos y
europeos. Allí iba caminando Ezra Pound, solo, erguido, apoyado en su bastón, sin mirar, sin ver a nadie. Y nadie
tampoco le veía a él, nadie sabía que ahí iba caminando esa noche el más grande poeta de este tiempo. Aún
"alentando pasos en la tierra", como dice el verso de Ornar Cáceres. Y como yo mismo ahora...
En la superficie de mi tierra todo se ha destruido, erosionado. Ni el eco de las canciones de los héroes muertos
antaño, de los jóvenes nazistas... No me atrevo a mirar arriba, en busca del altillo donde trabajara en tiempos de
la Gran Guerra, cuando editaba "La Nueva Edad", tratando de tender un puente de gloriosa esperanza desde los
Andes a las cumbres de Berchtes-gaden. No quiero ir en busca de los lugares donde mi Maestro nos indicara el
Camino de Devayana, ni donde murió Papan.
Hoy Chile parece un país enemigo, ocupado por gente extraña. Sí, lo sé. Pero yo no he venido aquí a recorrerlo en
su superficie, sino a encontrar a los pocos héroes que aún existen, a los más jóvenes, para traspasarles un
legado, un mensaje, y con ellos ir en busca de las entradas a las Ciudades secretas de los Dioses Blancos, a la
Ciudad de los Césares, a la Tierra Interior, a los Oasis de la Antartica. Ahí, donde el Führer nos espera, para
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