Diálogo intercultural - Ediciones Universitarias

Jorge Ibargüengoitia. Dibujo de Rogelio Naranjo.
_Jorge Ibargüengoitia encarna
la frase del escritor francés
Jules Renard: “El humorista es
un hombre de buen mal humor”.
“Periñón descolgó la imagen de la Virgen Prieta que estaba en
el cuadrante, arrancó tres palos del bastidor y amarró el cuadro a
una lanza, convirtiéndola en estandarte.
“—Esta será nuestra bandera —dijo— y con ella venceremos.
“Cuando la iglesia se llenó, salió el presbítero y gritó:
“—¡Viva México! ¡Viva la Independencia! ¡Viva la Virgen Prieta!
“El pueblo le contestó:
“—¡Viva el señor cura Periñón!
“Ni él gritó ‘¡vamos a matar españoles!’ ni matamos a ninguno
aquella noche. Periñón abrió una barrica del vino que él mismo
hacía y nos dio a probar. Estaba agrio. Después dispuso guardias y
nos fuimos a dormir”. (Los pasos de López.)
Respecto a si sus textos eran humorísticos o no, el propio Ibargüengoitia
escribió un artículo en Excélsior que tituló “¿Usted
también escribe?”: “Los artículos que escribí son los únicos que
puedo escribir; si son ingeniosos es porque tengo ingenio, si son
arbitrarios es porque soy arbitrario, y si son humorísticos es porque
así veo las cosas. Quien creyó que todo lo que dije fue en serio, es
un cándido, y quien creyó que todo fue en broma, es un imbécil”.
Aquí me parece está la clave del humor autonegado de Ibargüengoitia.
Veo en él a un hombre cuya lucidez extrema hace
refulgir la estupidez del mundo tanto que lo deslumbra, le molesta.
Jorge Ibargüengoitia encarna la frase del escritor francés Jules
Renard: “El humorista es un hombre de buen mal humor”.
Un ejemplo de esto es la famosa conferencia del ciclo “Los narradores
ante el público”, celebrada en la sala Manuel M. Ponce
del Palacio de Bellas Artes, el 12 de agosto de 1966, y organizado
por el INBA, donde Ibargüengoitia aclaró que iba a responder a
tres preguntas que él mismo se haría porque “creía que el público
era incapaz de hacer preguntas atinadas”, hecho que confirmó
poco más tarde:
“Un joven que estaba en primera fila: Quiero hacer una crítica
de su novela y de lo que usted nos acaba de decir. Sus intereses son
completamente egoístas; usted sólo piensa en sí mismo. Ha escrito
una novela sólo para divertirse. Yo creo que un escritor que no se
interesa en los problemas de su época está condenado al fracaso. Su
novela está destinada a quedarse en el cuarto de los cachivaches.
“El conferenciante: (Haciendo a un lado la circunstancia de que aquello
no era una pregunta): Dígame una cosa, ¿ha leído usted mi novela?
“El joven que estaba en primera fila: No.
“El conferenciante: Si no ha leído mi novela, no ha entendido
nada de lo que he dicho en mi conferencia. Sepa usted que mi
novela ha ganado un premio internacional, ha tenido una edición
cubana de 10,000 ejemplares, una edición mexicana de 4,000
ejemplares, ha sido publicada en forma condensada en una revista
que tira 80,000 ejemplares, ha sido traducida al checo, al rumano
y al polaco, así que no se puede decir de ella que esté entre los
cachivaches y si puede interesarle a un polaco es porque refleja
algunos de los problemas de nuestra época.”
Acerca del mal humor de Ibargüengoitia, su esposa, la pintora
Joy Laville, declaró que “no era sarcástico, pero si algo no le gustó,
lo dijo, ya que era crítico y su crítica le permitía jugar con el
absurdo. Él era muy directo, por eso mismo tenía reputación de
tener mal humor, pero esto es una mentira, él era muy alegre”. (La
Jornada Semanal, diciembre de 2008).
En el número 100 de la revista Vuelta, Jorge Ibargüengoitia le
dedica a Joy Laville un texto llamado “Mujer pintando en cuarto
azul”. Tras comentar las vicisitudes ante las que se enfrentó la pintora
para encontrar materiales para pintar en Londres y cómo fueron
empacados sus lienzos para regresar a México, Ibargüengoitia hace
un descubrimiento con el que quisiera redondear este breve texto:
“Cuando regresamos a México, mi mujer pospuso durante semanas
el momento de abrir la caja de los guaches y desenrollar las
pinturas. Por fin, un día se hizo de ánimo, yo cogí un desarmador,
subimos al estudio y abrimos la caja de madera.
“No podíamos creer lo que veíamos: los colores oscuros, confusos,
que habíamos visto en la luz invernal del semisótano londinense,
eran vivos, definidos y alegres en el estudio de Coyoacán. Lo
que ella había hecho en Londres había resultado un experimento
exitoso. Con los cuadros de Roquetas pasó algo semejante: lo que
parecía aspereza a secas de la tela le dio al color una profundidad
que los pintores muchas veces buscan y rara vez obtienen.
Me quedé pensando: el pintor, lo mismo que el escritor, no sabe
lo que hizo hasta que es demasiado tarde”.
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