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Texedores
de
Lletres
Dpto. Lengua Castellana y Literatura - IES “Carreño Miranda”
Nº 6 - Avilés 2007

TEXEDORES DE LLETRES
Revista del Departamento de Lengua Castellana y Literatura
IES “Carreño Miranda” - Avilés
Nº 6 - 2007
Coordinación y diseño:
Jorge Lueje Espina
SUMARIO
2
Consejo de redacción:
Elena González Fernández
José Ramón Iglesias Cueva
Carlos Álvarez Botamino
Mercedes Ruisánchez Gtrrez
Ana Roces Suárez
Deli García Lobo
Agustina Uña Lobato
José Manuel Granda Díaz
Maite Tellechea Palomares
María Macías Martínez
Verónica García Vidal
Portada y contraportada:
Xurde Espina
Departamento LCL
Ilustrador:
Alberto Corcho Taboada
Edita: IES “Carreño Miranda”
Imprime: Ecoprint
Depósito Legal: AS 22632001
Avilés - 2007
Samuel Suárez Murias: John William Polidori........................... 3
Daniel Mayor Álvarez : La caza del guante............................... 4
Raúl Gorostiaga García: Calcetines rellenos............................. 4
Diego Fernández Tobarra: Mamá, ¿vamos a Los Telares?....... 5
Daniel Suárez Díaz: Calcetines al pie tres delicias..................... 5
Ana Vesperinas Castro: ¿Quién soy?........................................ 6
Ramón Verano Pérez: Diario de a bordo.................................... 8
Minerva Peláez Rodríguez: Mi abuela....................................... 11
Patricia Bermúdez Pérez: La tribu............................................. 12
Ana Vesperinas Castro: Brilla el sol.......................................... 14
Beatriz Justel Pardavila: Sirena................................................. 15
Andrea Arduengo Romero: ¿Yo quién soy?............................. 16
Lorena García Vieiro: El problema del agua.............................. 17
Eliana Álvarez Reig: Rosas rojas............................................... 18
Claudia Pérez González: La voz de la soledad.......................... 22
Sandra González Rodrigo: Qué piensan los sapos de las ranas..25
Giedré Rickute: Mi vida y ella..................................................... 26
Laura de la Campa: La felicidad está en ti................................. 28
María Amorín Bayón: Lo que empieza como un juego.............. 29
Laura González Ortiz: Eres tú.................................................... 30
Andrea Arduengo Romero:Carta a Catalina.............................. 31
Yaiza Arias Álvarez: La nariz y el moco.......................................... 31
Samuel Suárez Murias: La muerte del arte................................ 32
Ramón Iglesias Rionda: Feliz Navidad, Juan............................ 35
Isabel Castelao Sánchez: Las flores del jardín.......................... 36
Ana Pérez Martín: Pena de muerte, ¿justicia o asesinato?....... 39
Laura Pérez López: Érase una vez un hombre.......................... 40
Cristina Arango Sánchez : La vida sin sueños no es vida........ 41
Ramón Iglesias Rionda: L’asaltu al castiellu............................. 42
Elena Domínguez Robles: Ficción y realidad en “El Quijote”... 44
Cristina Martín Amorín: Moda: publicidad engañosa................ 46
Premios del Concurso de Fotografía Matemática 2005-2006..... 47

John William Polidori
fue el médico que acompañó al romántico inglés Lord
Byron en sus numerosos viajes por Europa.
En el año 1816, Lord Byron y Polidori pasan una temporada
instalados en Ginebra, Suiza. Allá por el mes de
junio, Byron celebró una reunión que contaba con invitados
ilustres como Percy Shelley y Mary Shelley, su
futura esposa.
En una de esas numerosas reuniones, Byron
propuso el reto de crear la novela más terrorífica de
todos los tiempos. Solo dos de ellos cumplirían el reto,
Mary Shelley, con Frankestein, y Polidori, con El Vampiro.
Tres años más tarde será publicado el relato de Polidori en el New Monthy
Magazine, pero atribuido a Lord Byron. Incluso Goethe lo considerará como una
de las mejores obras de Byron.
Meses más tarde se rectificaría el error y sería puesto bajo el nombre de
Polidori, aunque con las protestas y reclamaciones de Byron.
Nace con esta obra el primer vampiro romántico, que abandonaba así la
imagen folclórica. Se dice que Polidori se inspiró en la vida juerguista de Byron
y que el personaje representaría a un vampiro psíquico, tal y como era Byron con
Polidori. Con este relato, y a través del protagonista, al que presentó con rasgos
aristocráticos, sofisticados y misteriosos, Polidori hace una metáfora de su relación
con el Lord, en la que su personalidad era vampirizada por Byron.
Este cambio de visión y la originalidad del relato, causó un gran impacto
en la sociedad, lo que provocó la producción de numerosas traducciones y ediciones,
aunque nunca consiguió hacer sombra a la obra de Shelley, Frankestein.
El vampiro de Polidori servirá de inspiración y base para autores como
Bram Stoker (Drácula), Edgar Allan Poe (Berenice), Tolstoi (La familia
Vourdalak)…
La obra posee todos los rasgos característicos
de la literatura romántica. El autor, influenciado por las
obras de Byron y por su afición a esta nueva corriente
literaria, se esmera no solo en recrear escenas típicamente
románticas, sino en dar vida a un protagonista,
Lord Ruthven, que posee muchas características de
los personajes románticos.
Lord Ruthven aparte de tener muchas cualidades
de los héroes románticos, es, como ya he dicho
Lord Byron
antes, prácticamente el mismísimo Byron pasado a la
literatura. Lord Ruthven refleja la vida juerguista de Byron, pero también sus
pasiones y sus aventuras amorosas, tanto con bellas mujeres, como con apuestos
hombres.
Con este corto relato Polidori no solo hizo una obra que recoge todos los
rasgos románticos, sino que revolucionó el mito del vampiro y reflejó en él al
grandísimo escritor Lord Byron.
SAMUEL SUÁREZ MURIAS (2º BACH - B)
3

RECETAS
LITERARIAS
LA CAZA DEL GUANTE
Los guantes son unas criaturitas de cuatro patas y una cola, popularmente
llamada pulgar, que siempre van en parejas. Su hábitat natural son las tiendas
y, aunque pequeños, son inteligentes, pues está demostrado que saben
contar hasta cinco.
Para cazar a este preciado animal en su entorno natural se coloca un billete
de diez o de veinte euros en el suelo (está demostrada la irresistible atracción
que sienten por el dinero). Cuando los guantes estén distraídos mirando
los billetes, limítese a escoger los que más le gusten y lléveselos para casa.
4
Por último, con los guantes a buen recaudo, ya puede empezar a
prepararlos. Hay numerosas recetas: a la plancha, fritos, al horno...
pero también puede quedárselos como animales de compañía que
cuando advierten que su dueño tiene las manos frías corren presurosos
a calentárselas.
DANIEL MAYOR ÁLVAREZ (4º ESO - A)
CALCETINES RELLENOS
El calcetín es un fruto exquisito. Sobre todo si es de pura lana.
Se cuece al pie, que no al dente, durante dos o tres días, en agua
con una gota de mimosín dulce, para así obtener una textura más suave.
Se rellenan al gusto, nunca con queso, porque la mezcla resulta algo
desagradable.
Una vez relleno, se reboza en cánfor y se cuelga en el tendal hasta
solidificar.
Una o dos semanas después, servir frío y con ensalada de bolitas.
RAÚL GOROSTIAGA GARCÍA (4º ESO - D)

MAMÁ, ¿VAMOS A “LOS TELARES”?
Últimamente mis padres están algo enfadados conmigo, pues dicen que,
aunque esté en la edad, como demasiado y pico a deshora.
Pero es que una irresistible tentación me invade cuando miro la tele y
siento el delicioso tacto de los cojines.
No puedo remediarlo y poquito a poco muerdo las esquinitas hasta devorarlos
enteros.
Como podréis imaginar, duermo sin almohada y paso frío por las noches.
Apenas tengo ropa porque me vuelvo loco al ver una chaqueta de lana bien
cuidada o unos vaqueros nuevos.
Por eso, en mi casa me tienen prohibido acercarme al tendal o a la lavadora.
DIEGO FERNÁNDEZ TOBARRA (4º ESO - D)
5
CALCETINES AL PIE
TRES ESTACIONES
El calcetín también es un roedor comestible de
hasta más de medio m e t r o d e l a r g o .
No es recomendable hacerlo en verano, salvo que
sea de hilo y se aliñe con sandalias de diferente color,
pero resulta mejor en las otras estaciones del año.
Para esto se toma el calcetín con ambas manos y se introduce el
pie por la abertura. Dependiendo de la forma hay que introducir el pie derecho
o el pie izquierdo, vigilando siempre el tamaño de las u ñ a s .
Aunque al principio su carne es fibrosa, se irá ablandando y aromatizando
según vaya pasando el t i e m p o.
En el otoño, invierno y primavera está exquisito, sobre todo por
las mañanas.
DANIEL SUÁREZ DÍAZ (4º ESO - A)

¿QUIÉN SOY?
>, pensaba mientras caminaba entre la multitud. Su mente
se fue despejando como la niebla se disipa después de permanecer largo tiempo
envolviendo un lugar, salvo que ignoraba cuánto podía haber sido ese largo
tiempo, ¿horas?, ¿días?, ¿quizá semanas?
6
Intentó frenar, pero la marea de gente entre la que se hallaba, no se lo permitía.
Los observó, hombres y mujeres avanzaban lenta, pero inexorable-mente
hacia alguna parte, saltando, gritando, con enormes pancartas que les hacían
parecer un mar de colores cuyas olas, avanzando siempre en un mismo sentido,
protestaban al chocar contra las rocas.
Se miró las manos por primera vez desde que despertara:
>, recordó. Intentó seguir rememorando algo más, pero
le resultó imposible, tenía la mente en blanco.
>, pensó desolada.
, susurró.
Miró a su alrededor, curiosa, buscando algo que le diera alguna pista sobre
su identidad. No encontró nada.
Siguió avanzando, intentando ignorar las voces de la gente entre la que se
encontraba, que se acumulaban en sus oídos y amenazaban con trastornar aún
más su débil mente. Pero una voz dio al traste con todos sus esfuerzos, una que
se alzó sobre todas las demás.
-¡Sue!
Aquella voz dulce, melodiosa y tan sumamente familiar se coló en sus oídos
y se hundió en su corazón, despertando así emociones olvidadas. Aque-lla voz
que provocaba en ella sentimientos tan contradictorios: por una parte deseaba
correr a su lado porque sospechaba que ella tenía las respuestas a todas sus
preguntas. Por otra, se asustó de la intensidad de lo que despertaba en su interior.
Pero no tuvo tiempo de decidir qué hacer, porque la voz decidió por ella,
encarnada en la figura de un muchacho castaño que sorteaba a la gente para

conseguir acercársele. Cuando llegó a su lado clavó en ella sus ojos azules,
unos ojos misteriosos y fascinantes que la cautivaron desde el primer momento.
-¡Hola, Sue! -su cálida sonrisa se borró inmediatamente de su cara nada
más ver la palidez de la muchacha y el estado en el que se encontraba.
La recogió justo a tiempo para evitar que cayera al suelo. Ella se lo agradeció
con una cansada sonrisa.
-¡Sue! ¿Qué te ha pasado?
Ella abrió mucho los ojos mientras imágenes borrosas cruzaban su mente.
Se llevó una mano a la cabeza.
-Un autobús… accidente… un golpe en… ¡mi
cabeza! - gimió.
El chico comprendió.
-¿Quién soy?
-¿Has perdido la memoria? ¿No
te acuerdas de nada? -Ahora era
él el que estaba sorprendido.
Sue se apoyó en él para
poder incorporarse.
-Tengo que llevarte a un hospital,
Sue, tiene que verte un
médico.
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-¡No! Ahora recuerdo que me
llamo Sue, pero quiero saber más.
¿Qué hago aquí? ¿Quién eres tú?
Él suspiró, resignándose:
-Yo soy Erik, tu novio y habíamos
quedado aquí para ir juntos a
esta manifestación.
“Cuando se es amado, no se duda de nada,
cuando se ama se duda de todo.”
Gabrielle Sidonie (Colette)
-Mi… ¿novio?
Ella parecía muy aturdida.
Por toda respuesta él se inclinó y la besó con suavidad, con la esperanza de
hacerle recordar algo de esta manera. Así, aquellas emociones que llenaban su
corazón resurgieron con más fuerza que hasta entonces, y fue en aquel beso en
el que comprendió con más claridad que nunca qué era aquello que estaba sintiendo:
amor, y supo que habiendo encontrado este sentimiento, no necesitaba
nada más: ella era Sue y estaba enamorada.
Por su parte, Erik entendió la angustia de su amiga, porque no hay peor tortura
para una persona que desconocerse a sí misma.
ANA VESPERINAS CASTRO (2º ESO - A)
1 er Premio - Cuento - A

Diario de a bordo
Día 23
No es normal empezar una historia por el capítulo 23, aunque todos alguna vez
hemos leído el final del libro antes de acabar el primer capítulo. Sin embargo yo he
empezado a escribir mi diario por el capítulo 23. "Has perdido el resto", dirán unos; "el
principio ha sido censurado", dirán otros... La verdad es que todos tenéis razón: el principio
de mi historia ha ido deteriorándose en mis innumerables viajes, en mis idas y
venidas he perdido parte de los capítulos y el poco interés del resto de la tripulación por
contar nuestras memorias ha dificultado aún más el trabajo. Otra parte ha sido omitida
por lo aburrido de los diálogos, o por mis propios intereses.
No sabía cómo empezar y os he hecho esta pequeña aclaración para que entendierais
que embarqué siendo un niño de nueve años (un señorito repipi de nueve años) y
desembarqué siendo un hombre de veinticinco años (una mole fornida y curtida por mil
batallas).
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Se me ha olvidado deciros lo más importante: la familia Ros Puig, mi familia, se iba
de viaje ya que todos sus hijos habían pasado la prueba (ya lo explicaré más adelante).
No todas las familias podían permitirse un viaje en el Princesa.
La más alta tecnología de navegación iba dentro de
aquel buque. El día de su inauguración casi todas las personas
importantes de la ciudad estaban a bordo y a ningún
policía, que quisiera conservar su empleo, se le ocurriría
incomodar a las damas allí presentes. La presencia policial era considerable
y notoria, si bien únicamente trataban de espantar a cualquiera
que pudiera aguar la feliz estancia, por la que tanto habían pagado,
personajes tan importantes de la sociedad.
Jasper "El puerco", temido en los siete mares, decidió correr el
riesgo. Se había enrolado como cocinero y había colocado a sus
lugartenientes en puestos estratégicos para tener controlada a
toda la tripulación. No lo hacía por el botín que pudiera obtener,
pues les había prometido a sus hombres que sacarían gran tajada:
-Todo lo que encontréis y saquéis será vuestro, menos lo que
hay en la segunda bodega de carga.
-¡No hay segunda bodega de carga!
-Sé de buena tinta que ciertos diamantes están siendo cargados
ahora mismo en el barco. Son prototipos, los tienen que
transportar a una isla desconocida en la cual se llevará a cabo el
experimento más grande jamás contado. Según dicen, esos diamantes
pueden duplicar cualquier material que esté cerca de
ellos.
-... si conseguimos robar uno podríamos duplicar el resto
del botín.

-Demasiado peligro para uno solo.
-Os necesito distrayendo a todos los demás. Recordad: tapaos la cara y no dejéis
huellas.
A media noche no podía dormir. Como me aburría decidí que era el momento de
amortizar el dinero que se habían gastado mis padres y me dejé caer por el cine a ver
una sesión continua. Para mi mala fortuna, al volver, cansado y somnoliento, me di
cuenta de que me había perdido. Para acabar con la racha de mala suerte, me vi en
un sitio que no conocía de nada puesto que leí: “segunda bodega de carga”. Pensé que
estaba en un sueño y para acabar de reafirmar mis elucubraciones vi a un hombre. Sí,
aquel hombre me sonaba de algo, ¡claro que me sonaba! Era el chef. Lo que me había
confundido era no verlo embutido en aquel delantal blanco, sino en ropa negra y en
vez de moverse como el pato mareado que era en la cocina, se me había presentado
moviéndose con el sigilo de un gato.
-¡Eh tú, chico! ¿Qué haces levantado a estas horas?
-Ehhh..., ummm..., yoooo...
Sentí un objeto contundente que me golpeaba en la
cabeza. Todo era una nube confusa, el cocinero, el camarero,
... hacía frío.
Día 26. La venganza de la reina Ana y el capitán Jasper
Como habréis notado faltan tres días, pero esta vez es
que del golpe tan fuerte que me habían dado me creyeron
muerto. Cuando desperté todos se llevaron un buen susto
menos aquel hombre, que, pese a todos los años que luego
pasé con él, sigue siendo para mí un misterio. A diferencia
de los demás piratas era culto, sabía leer y escribir, tenía
varias carreras; desde un primer momento pensé que era
de noble cuna y vosotros también lo habríais creído si lo
hubierais visto. Se diferenciaba del resto de la tripulación por
su elegancia, sus maneras en la mesa y en el combate. Era Jasper y la única razón
para apodarse "el puerco" era infundir miedo.
9
Sus ataques eran temidos en los cinco océanos y en los siete mares. Desde Bering
hasta El Cabo, desde Bahamas hasta El Bósforo cualquier ciudad costera o nave debía
temer divisar la bandera de Jasper. Pero él no era de esos piratas que ganaban la fama
por sus innumerables batallas, saqueos o matanzas, ni de los que se jactan ante los
inferiores, no. Sus ataques se temían por su semejanza a los de un parásito: dejaba los
barcos como conchas vacías con lo suficiente para llegar hasta el puerto más cercano
(otra prueba más de su extraña humanidad, despreciada por unos pocos y admirada
por la mayoría). Sin embargo, en las ciudades era más complicado: nunca las agotaba
en el saqueo, siempre dejaba algo para que pudieran recuperarse.
Él sabía que yo no estaba muerto y, según me contaron después, había evitado
varias veces que el resto de la tripulación me tirara por la borda.
Lo primero que pensé al ver que estaba en otra embarcación fue que el Princesa
se había hundido y éramos los únicos supervivientes. Fue tanta la impresión que mi
cerebro se refugió de nuevo en la inconsciencia.
Sentí cómo me echaban un cubo de agua fría por la cabeza. Estaba en el camarote
del capitán. Lo que entonces se dijo quedó grabado a fuego en mi memoria, allí se

decidiría mi futuro. ¿Sería pasto de los tiburones? ¿Me canjearían
como rehén?
-Por favor, no me haga daño, no diré nada.
-Lo siento, hijo, me has visto a mí y a la tripulación y
no voy a quebrantar mi regla de oro: "ser un fantasma".
-Pero…, no me mate por favor.
-Oh no, por supuesto que no. No me gustaría
mancharme las manos con un asesinato. Aquí tienes
las llaves de tu camarote, dentro tienes todo lo
que un pirata puede necesitar. Antes de irte quiero contarte
una cosa: seguro que has visto esa película tan
antigua en la cual el capitán de un barco hace un trato
con una especie de demonio de mar para que le saque su precioso
barco del fondo. Yo no he hecho tratos con ningún
demonio pero este barco perteneció al mayor pirata de
todos los tiempos: "Barba Negra". El barco, La Venganza de la Reina Ana, se dio por
desaparecido cuando "Barba Negra" abandonó a sus lugartenientes tras encallar cerca
de la costa y… nadie sabe que la nave se salvó.
Había visto la película: al final un pulpo gigante se come al capitán. Vana esperanza.
Desde ese momento decidí el lema para el resto de mi vida: "La vida es un asco,
pero hay que buscar la manera de sonreír" y yo la tenía…
10
Día... Reykjanes
Jasper, nieto de Barba Negra, era el último de su dinastía de piratas y el que remataría
una tarea iniciada ochenta años atrás: evitar alterar el equilibrio natural de las
cosas: duplicar porque sí es tontería y además es peligroso, por mucho poder que se
consiga con ello.
Tras abandonar el Princesa, con los diamantes duplicadores en su poder, Jasper
ordenó rumbo hacia la costa oeste de Islandia. Frente al cabo Reykjanes fondeó La
Venganza de la Reina Ana y allí desembarcaron el capitán y sus hombres de más confianza.
Tras ganar tierra sin ser vistos, alcanzaron una cueva en la parte baja de los
acantilados a la que sólo se podía llegar por mar, a riesgo de que las olas del Atlántico
norte los triturasen contra las rocas.
Con el medallón que había heredado de su abuelo consiguió abrir la trampilla construida
ochenta años atrás, que daba acceso a una sala en la que un géiser de barro hirviente
ocupaba todo el espacio central y en la que, por fin, Jasper pudo concluir la tarea
iniciada por Barba Negra: destruir los diamantes duplicadores tirándolos dentro de
aquella especie de inmensa olla borboteante de barro grisáceo que, por su composición
y temperatura, era la única
forma en que el extraño carbono
multiplicador pasase a formar parte
de la energía general de la tierra sin
posibilidad de recuperar las características
que tantos problemas
había causado.
Fueron piratas y comieron de
todo menos ratas.
RAMÓN VERANO PÉREZ (1º ESO - D)
2 º Premio - Cuento - A

Mi abuela
Mi abuela
nació el 19
de enero de
1932. Eran siete
hermanos.
Su familia era
pobre. Su padre
era maestro de escuela (de aquella se decía: "Ganas menos que un
maestro de escuela").
Ella y sus hermanos intentaban conseguir dinero de muchas maneras,
subiéndose a los árboles para tirar piñas, cogiendo carbón de una
fábrica sin que los vieran los obreros y también recogiendo frutos
del eucalipto para venderlos en farmacias. Pero vendiendo todo eso
sólo podían comer berzas con calabaza o sangre de las vacas que iban
a buscar al matadero, o también caracoles que iba a recoger muy
temprano, hiciera frío o calor.
11
Sólo tenía un vestido y unas zapatillas, no había abrigos para el
invierno, y al volver a casa, cuando hacía mucho frío, su abuelo le
metía las manos en agua templada y ella gritaba de dolor.
Dormían cuatro hermanos en una cama, dos para la parte de la
cabecera y otros dos para los pies. El colchón de las camas era de
hoja de maíz y el forro de la tela, de saco.
Como su padre era maestro, vivieron en varios sitios de Asturias,
pero cuando estaban en Bayo tenía que recorrer ocho kilómetros,
hasta Grado, para comprar el pan. Iban una vez cada ocho días, y ese
era el pan que tenían.
En la única fecha que comían un poco mejor era en las Navidades, y
por esa razón todo el mundo las esperaba con gran entusiasmo.
MINERVA PELÁEZ RODRÍGUEZ (1º ESO - A)

La
tribu
Nos dirigíamos a buscar alimentos cuando de pronto oímos los
llantos de un bebé. Corrimos hacia el sitio de donde venían los sonidos.
Cuando llegamos, nos encontramos un bebé de piel blanca.
Parecía como si lo hubieran dejado allí para que alguien lo recogiera.
Nosotros no sabíamos qué hacer, nunca habíamos dejado entrar
en nuestra tribu a nadie que no fuera de nuestra raza.
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En la tribu de los Masai teníamos unas normas y una de ellas
era que jamás se podría dejar entrar en la tribu a nadie que no fuera
de nuestra raza. Pero sólo era un bebé, no podía ser malo. Así que
decidimos llevarlo con nosotros.
Una mujer de nuestra tribu decidió quedársela y la bautizó con
el nombre de Trinidad. Así pasaron dieciséis años.
Trinidad era ya toda una mujer y, por extraño que parezca,
heredó un don que sólo lo pueden tener personas de la tribu de
los Masai. Este don permite convertirse en cualquier
tipo de animal con tan solo mirarlo a los
ojos fijamente.
Trinidad utilizaba este don cuando otra tribu
nos atacaba. Lo utilizaba como camuflaje y de
esta manera muchas veces salvó nuestros alimentos
y armas.
Cada cien años una nueva persona
tenía este don y recibía el nombre de: El
Narackna
Cuando los aventureros e investigadores
se enteraron de esto, deci-

dieron ir a capturarla, principalmente un aventurero
llamado Kater, que en realidad no
tenía interés en capturarla, sino más
bien en verla.
Cuando Kater llegó a nuestro
poblado, todos empezamos a correr
a por nuestras armas y Trinidad fue a
buscar un león para transformarse en
él.
Kater decía que no nos iba a hacer
daño, pero ninguno de nosotros le creíamos. Dos hombres de la tribu
corrieron hacia él para matarle, cuando de pronto... un león gigantesco
se acercó lentamente y se lanzó sobre Kater sin pensarlo dos
veces. Una vez encima de él se dio cuenta de que no tenía intención
de hacerles nada y le dejó en paz. Trinidad se levantó y se convirtió
en mujer.
Kater se quedó asombrado. Sabía que acababa de encontrar a
El Narackna. Cuando se levantó lo primero que hizo fue preguntarle
cómo había hecho la transformación, pero ella no le quiso decir
nada. De pronto unos coches con gente armada se acercaron al
poblado. No venían con intención de ver a El Narackna, sino para
matarla. Nosotros nos intentamos defender, pero
muchas personas de la tribu acabaron muertas o
mutiladas y al final consiguieron atrapar al El
Narackna.
13
La mantuvieron encerrada en una jaula durante
tres noches sin darle de comer ni de beber, y cada
poco, como diversión, le pegaban unos cuantos latigazos.
Trinidad casi se muere, pero al pasar
un elefante frente a la jaula donde la tenían
encerrada, se convirtió en él y consiguió escapar.
De pronto apareció Kater y se convirtió otra
vez en mujer. Kater y algunos hombres de la
tribu consiguieron matar a todos los hombres
que la habían capturado y regresaron al poblado.
Unos años más tarde Kater y Trinidad
se casaron y tuvieron cinco hijos. Nunca nos
abandonaron y siempre nos ayudaron en los
momentos más difíciles.
PATRICIA BERMÚDEZ PÉREZ (1º ESO - D)
Accésit - Cuento - A

B R I L L A E L S O L
Brilla el sol,
enorme esfera ardiente
sobre la gran cúpula azul
que aleja las tinieblas
regalándonos su luz.
Y ahora, triste estás,
porque el cielo tiene una herida
que no se puede sanar.
14
Mira en aquel bosque.
Corre un animal
sobre un manto de flores
que dejan el tiempo pasar,
sin intentar dar vuelta
dejándose llevar.
Y observa ahora ese árbol,
que arroja en llanto todo su pesar,
porque el cielo tiene una herida
que no se puede sanar.
Y en algún pueblo pequeño
un niño juega al balón,
derrama lágrimas frías
ahogando así su dolor,
porque la naturaleza tiene una herida
que no se puede sanar
y el día que ésta se muera
¿adónde se irá a jugar?
ANA VESPERINAS CASTRO (2º ESO - A)
1 er Premio - Poesía - A

S i r e n a
Soy una sirena,
vivo en el fondo del mar,
soy una sirena,
a la que le gustaría bailar.
Pero tengo envidia,
envidia me da,
tanta gente con piernas,
y yo sin poder bailar.
Un día conocí a un chico,
navegando en alta mar,
era tan apuesto,
que el baile me hizo olvidar.
15
Me llevó por muchos mares,
y en una isla tropical,
me enseñó con detalle,
que sin baile, se es feliz igual.
Ya no tengo envidia,
de no poder bailar,
porque el chico que amo,
me llena de felicidad.
BEATRIZ JUSTEL PARDAVILA (1º ESO - C)
2º Premio - Poesía - A

¿Yo? ¿Quién soy?
Soy un gato, una naranja y un parchís.
También unos pendientes de estrella
como los que lleva ella,
y a veces un ratón
que se transforma en un camión.
Soy la autovía
por la que circula tu tía.
Me pongo el abrigo y la bufanda
y me voy al Carreño Miranda.
16
ANDREA ARDUENGO ROMERO (1º ESO - C)
Accésit - Poesía - A

EL PROBLEMA
DEL AGUA
17
“Mira, Manolo, en pueblu ficieron munches
cases nueves y a dellos vecinos
fálta-yos el agua. ¿Qué podemos facer?
LORENA GARCÍA VIEIRO (1º ESO - B)
Accésit - Llingua Asturiana - A

18
ROSAS ROJAS
oy, al levantarme, me he acordado
de una vieja historia que
me contó un enterrador de un pequeño
cementerio de Sevilla.
Yo me había dirigido allí al enterarme
de que había muerto la madre de
un amigo, pero cuando llegué ya no
quedaba nadie en el cementerio aparte
del enterrador, por lo que le tuve
que preguntar al hombre en cuestión
dónde estaban las personas que
debían haber ido al entierro.
-¿Un entierro? ¿Aquí? Es imposible,
aquí no viene nadie desde que se
descubrió muerto a un antiguo enterrador.
Era invierno, hacía frío, un frío que
paralizaba y helaba la sangre de todo
aquel que se atreviese a salir de su
casa. En el cementerio casi nunca
había nadie, aparte del solitario enterrador.
Por eso le extrañó a Pedro, el
joven que desarrollaba ese trabajo,
ver cómo una mujer se abría paso
entre la niebla de ese lugar hasta llegar
a una tumba, sobre la que depositó
una rosa roja.
Pedro no pudo evitar fijarse en
ella: era hermosa, muy hermosa, pero
transmitía una tristeza sobrecogedora.
En sus ojos, atentos a todo lo que se
I
movía en la niebla que se había posado
delicadamente sobre las lápidas,
se podía ver el miedo que le producía
estar en ese lugar.
El enterrador se quiso acercar a
ella pero, en cuanto la mujer oyó el
ruido de sus pisadas, salió corriendo
con una expresión de terror en el rostro.
Movido por la curiosidad, Pedro se
acercó a la tumba sobre la que la hermosa
mujer había dejado la rosa. La
lápida no tenía ningún nombre grabado,
únicamente constaba una frase:
"Pronto estaremos juntos".
II
Desde aquella noche, Pedro no
podía dejar de pensar en la misteriosa
mujer y en la tumba en la que no aparecía
nombre alguno. Esperaba todas
las noches cerca del lugar en el que
se encontraba cuando vio a la mujer,
con la esperanza de que volviese,
pero ella no aparecía.
La curiosidad por saber quién era
la mujer y qué hacía allí se acabó convirtiendo
en obsesión. Muchos vecinos
iban al cementerio a visitar la
tumba de algún ser querido; Pedro
aprovechaba la ocasión y preguntaba
a todo el que a la tumba se acercaba
si sabía quién reposaba en ella.
De todos los vecinos obtenía la
misma respuesta:
-No lo sé, esta tumba lleva aquí
desde que tengo uso de razón.
Pedro empezaba ya a creer que
nunca podría saber nada de la mujer,
cuando una de las más ancianas vecinas
del pueblo, al hacerle la pregunta
que tenía por costumbre formular, le
respondió algo que alimentó más su
curiosidad:

formularse nuevas preguntas:
¿la mujer de la rosa de la historia
de la anciana sería la
misma que él había visto?
¿Cómo era posible que cambiase
la escritura de una lápida?
Al no poder encontrar la
respuesta a ninguna de estas
preguntas, se prometió mantenerse
despierto toda la noche
para ver a la mujer, pues, aunque
no la había visto ninguna
de los días anteriores, estaba
convencido de que la mujer
acudía siempre. Esa noche la
volvería a ver.
III
-Esta tumba lleva aquí muchos
años y nunca nadie ha sabido decir el
nombre de la persona aquí enterrada
-le dijo la anciana como el resto de
vecinos-. Cuando yo era niña mi abuela
me contaba una historia sobre la
inscripción que consta en ella, pero
me parece recordar que la frase era
"Siempre te querré"… perdona hijo, mi
memoria no es lo que era… pero de lo
que sí estoy segura es de que, en la
historia de mi abuela, aparecía una
mujer que dejaba todas las noches
una flor en…
-¿Una mujer? -dijo sorprendido
Pedro- y dígame usted, señora, esa
flor que dejaba, ¿no sería por casualidad
una rosa roja?
-Pues… no estoy segura, pero
ahora que lo dices… creo que sí… ¡Sí!
Sin ninguna duda te puedo decir que
la flor era una rosa roja.
Pedro le dio vueltas a la conversación
con la vecina durante muchos
días, pero lo único que conseguía era
Consiguió quedarse despierto
bebiendo varias tazas
de café durante todo el día y,
al caer la noche, se situó en el
lugar desde donde la había
visto. Esperó y esperó, pero la mujer
no aparecía.
Pasaron las dos de la mañana, las
tres, las cuatro, y nadie llegaba al
cementerio. De pronto, Pedro escuchó
un sonido de pisadas, y allí estaba
ella, tan hermosa como la recordaba.
Esta vez Pedro se acercó más
silenciosamente que la otra vez, por lo
que no le oyó, y se escondió tras una
lápida al oír que decía algo.
-No te preocupes querido, un día
mi marido se cansará de tenerme atrapada
sin poder ir contigo y me dejará
marchar, te lo aseguro. Y así tú y yo,
Adolfo y María, después de esperar
tanto y tanto tiempo, podremos estar
juntos para toda la eternidad.
Y diciendo esto, la mujer, María,
depositó la rosa y se alejó sin darle a
Pedro la oportunidad de decirle nada.
Pero Pedro ya tenía algo, sus nombres:
María y Adolfo. Un poco apena-
19

do por no haber podido hablar con
María, Pedro se fue a dormir, pues ya
eran las seis de la mañana.
Al día siguiente Pedro fue a ver los
archivos de los enterramientos. El
único Adolfo que constaba en ellos
había sido enterrado hacía más de
noventa años, y decía que había
muerto a manos del marido de su
amante.
que prácticamente no la dejaba salir
de casa, salvo para comprar la comida.
Un día el marido descubrió a los
dos amantes juntos y, en un ataque de
rabia, mató al muchacho. La joven,
María creo que se llamaba, intentó
escapar, pero su marido la alcanzó y
la encerró en casa sin dejarla salir
para nada en absoluto. Aún así, María
se escapaba todas las noches para
20
El enterrador pensó que su amante
había sido María, aunque parecía
imposible ya que la muchacha que él
había visto no tendría más de veinticinco
años.
Como no le encontraba mucho
sentido a sus razonamientos, decidió
ir en busca de la vecina que le había
dicho que sabía una historia acerca de
la tumba para que se la contase. La
encontró en su casa dando de comer
a su gato.
-Perdóneme usted, señora, pero
me preguntaba si no podría contarme
la historia que me dijo el otro día que
le contaba su abuela.
-¿A qué historia te refieres? ¡Ah,
ya sé! A la de la tumba del cementerio
¿no es así? -Pedro asintió-, Pues
bien, mi abuela me solía contar que
allí está enterrado el amante de una
hermosa joven casada con un bruto
hablar con su amado, le prometía que
algún día estarían juntos sin necesidad
de preocuparse por nada, y, al
marcharse, María dejaba una rosa
roja en la tumba. Según pasaban los
días, María sufría más la marcha de
su amante. Su marido, que no era
tonto, enseguida se dio cuenta y,
mientras la tristeza de la joven se
hacía mayor, también empeoraba el
comportamiento de su marido hacia
ella.
Una noche, al llegar a casa, María
no aguantó más y se suicidó para así
poder ir en busca de su amado, pero
cuando el marido despertó al día
siguiente y la vio muerta lo comprendió
todo. Tenía muy claro que no
podía dejar que los dos amantes se
saliesen con la suya: ¡María le pertenecía!
En los días que siguieron a la
muerte de su esposa, se volvió loco.
No quería enterrar el cadáver, ¡lo
seguía encerrando en la casa! Las

gentes que pasaban cerca del edificio
en el que vivía decían que del interior
salían tremendos alaridos. Por esto a
nadie le extrañó oír la noticia que
seguidamente se publicó en los periódicos
del pueblo: él también se había
suicidado. Lo que ninguna persona en
el lugar sabía era que lo había hecho
para dominar el espíritu de María. El
relato de mi abuela terminaba diciendo
que, desde entonces, el espíritu de
María sigue yendo al cementerio para
hablar con su querido Adolfo, ya que
su marido sigue impidiéndole irse de
su lado.
IV
Pedro se propuso volver a ver a
María esa noche. Quería ayudarla a
escapar de su marido.
Bebió unas cuantas tazas de café y
esperó hasta más o menos las cinco
de la mañana, entonces vio llegar al
espíritu y se escondió tras una lápida.
-Hola -dijo cuando María acabó de
pronunciar las mismas palabras que le
había oído la noche anterior.
La mujer se volvió rápidamente,
asustada. Quizás porque sabía quién
era o porque solo le asustaba la idea
de encontrar allí a su marido, la mujer
se tranquilizó al ver que era Pedro
quien le hablaba.
-¿Sabes? -empezó a decirle
Pedro- Sé lo que te pasa, sé que te
quieres escapar de tu marido.
-¡No! ¡Mi marido no! -exclamó
María con una mirada de terror dirigida
por encima del hombro de Pedro.
Entonces el enterrador se giró y vio
a un hombre detrás de él que sujetaba
un puñal. El hombre, que Pedro había
deducido que era el marido de María,
la cogió por el brazo y se la llevó.
Pedro habría intentado detenerlo
pero sentía un terrible dolor en un costado.
Se llevó una mano hacía él y
cuando la retiró la pudo ver llena de
sangre.
Mientras se le nublaba la vista,
Pedro pensaba por qué se había metido
en ese lío, por qué se había empeñado
en ayudar a una mujer que no
conocía de nada cuando él era el solitario
enterrador, ¡ah! Ya sabía por qué.
La mujer era muy hermosa… o eso le
parecía recordar… la imagen de esa
mujer se volvía cada vez más borrosa…
hasta que desapareció. Solo
había oscuridad. En esos momentos,
en la tumba de Adolfo aparecía escrito:
"No te volveré a ver". Al pie de ella
había una rosa roja.
21
ELIANA ÁLVAREZ REIG (4º ESO - B)
1 er Premio - Cuento - B

LA VOZ DE LA SOLEDAD
22
Tranquila, en el ordenador... ya llega. De repente, sin venir a cuento, oigo sus
pasos enfurecidos. Bruscamente se abre la puerta... ahí está ella. Desde el pasillo
ya se oía su respiración agitada y nerviosa. Me quedo callada, sus palabras
bastan. Intento hacer como si no pasara nada, pero me es imposible... su voz
desgarradora va clavándose cada vez más y más adentro... No puedo más,
siento que exploto por dentro, aguantando. Me dirijo a alguna habitación solitaria,
buscando refugio. Cierro de un fuerte golpe y seguidamente arranco a llorar.
Por un lado por rabia e impotencia.... no puedo hacer nada frente a ella. Por otro
lado, es una presión insoportable, que me hace cada vez más fuerte... pero también
más débil. Me consumo por dentro, un día temo hacer alguna locura...
Realmente es muy triste y desesperante llevar esta relación, al fin y al cabo, tras
esos gritos y esos golpes... está mi madre.
Mi madre.... siempre he envidiado esas maravillosas relaciones que salen en
la televisión, madres abrazando y besando continuamente a sus hijas... Vuelvo
a la realidad, yo, los ojos encharcados en lágrimas, mi cara roja, el espejo roto
y mi mano rajada, roja... la furia la descargué arremetiendo contra el espejo... mi
imagen me ponía furiosa... ¿qué hice para merecer esto? Es lo peor que puede
pasarte, llevarte así con aquella persona con la que más has compartido, incluso
el momento en que nací… ¡ella me dio la vida! Estoy aquí por ella... ¿por qué
hace esto ahora? ¿Tan mal me he portado?...
Aparece con los ojos inyectados en sangre... sé que ha llorado. A ella también
la consume esta relación... Si las dos estamos igual... ¿por qué no poner
remedio? Me derrumbo, no puedo más...
Busco ayuda, refugio, pero... ¿dónde? ¿A quién voy a contarle esto? ¿Quién
me va a poder ayudar? Es un tema demasiado complicado, además... es mi
madre, yo la quiero, no la voy a denunciar. Mucha gente busca salida y olvido
en las drogas...No, esa no es la solución... ¿Qué hago? Mil preguntas recorren
mi cabeza.
* * *

Tengo catorce años, esta situación se da desde que tenía once, tengo dos
hermanos pequeños... Mi padre falleció en el momento más inoportuno... Mi
madre está sola, intenta sacar tres hijos adelante... sé que es difícil, pero yo no
tengo la culpa. Sí, soy la hermana mayor y mi madre necesita apoyo... pero tan
solo soy una niña, no puedo con esta carga que desde los once años se hace
cada vez más y más pesada...
¿Cuándo se acabará esto? ¿Qué solución tendrá? Busco y no encuentro
respuesta. Con catorce años, ¿es normal pensar esto?
Me voy a mi habitación, rompo a llorar de nuevo, demasiada presión para
desahogar en un momento.
Oigo pasos pero sé que no es ella, son pasos ligeros y tranquilos, es mi hermano
más pequeño. Debo dejar de llorar, no puede verme así. Actúo como si
no pasara nada, juego y bromeo con él... Tiene siete años y no merece pasar
por lo mismo que yo, así que se lo oculto. Me da un beso en agradecimiento, sé
que no es consciente de lo que pasa, pero aun así intuye que las cosas no van
bien, se nota en el ambiente y él me agradece que no se lo cuente.
Le quiero mucho, en estos momentos es una de mis más grandes ayudas y
se lo agradeceré siempre, es un gran apoyo moral. Le abrazo muy fuerte y entre
sonrisas me dice que pare que no le dejo respirar... Me dedica una cómplice
sonrisa y se marcha. ¡Ojalá pudiera ser como mi hermano...! Pero la realidad es
que no, no soy como él y tengo que seguir con ello...Necesito ayuda, una escapatoria...
¿me voy de casa?...
* * *
23
Decido contarle esto a mi mejor amigo... un amigo abstracto. Hablo con él
por el Chat, pero no lo conozco en persona, está lejos, muy lejos y es uno de mis
grandes apoyos morales. Se lo cuento, acabo llorando y no me apetece seguir
hablando de eso, aún así, sigo, me cuesta mucho, pero debo hacerlo... No
puedo seguir y me voy, me echo en la cama, a oscuras...Me quedo dormida.
Al día siguiente marcho al colegio, vuelvo con miedo, sé que a la vuelta, la
historia será la misma. No quiero volver, pero es algo que debo hacer. Abro la
puerta y subo con miedo, nos saludamos, todo parece normal...No acabo de
comer y ya comienzan las voces, los gritos...
Como cada tarde, la comida se me atraganta, no me apetece comer, me
debilito poco a poco, las discusiones me consumen y el no comer es destructivo.
Estoy muy cansada, tengo que estudiar, me siento en el escritorio, todo parece
tranquilo... por desgracia solo era una apariencia, al rato, ya oigo sus pasos
enfurecidos que se dirigen hacia mí. Esta vez no, solo iba hacia la cocina.
Vuelve y yo siento cómo mi corazón se acelera... ahora sí, abre la puerta y
comienza la misma historia. Cada vez la herida se hace más y más grande. Sin
tan siquiera mirarla, me calzo y me voy. Salgo a la calle.
Vagando como un cuerpo sin alma, camino, no sé adónde voy ni hacia dónde
me dirijo, pero yo camino, huyo de esa pesadilla que me está matando poco a
poco. Quiero alejarme lo más posible, pero después de un rato me doy cuenta

24
de que no merece la pena seguir andando, la vuelta se acerca y la historia continuará
como siempre... ¿Y si no vuelvo a casa? Tal vez sería lo mejor. Pero me
parece una reacción egoísta, no puedo dejar a mis hermanos solos, tampoco a
mi madre, ella me necesita... igual que yo a ella.
Vuelvo a casa, tarde o temprano tendría que hacerlo. Por el camino, rezo
para que la casa esté solitaria, pero la suerte no está conmigo, la luz está
encendida.
Entro en el portal y me seco las lágrimas, no quiero que me vean así. Subo
las escaleras y sin decir nada, me dirijo a mi habitación.
No pido nada más que soledad, pero al poco tiempo, ya oigo esos pasos
característicos. Un fuerte golpe abre la puerta y seguidamente entra ella. La historia
se repite.
Yo no digo nada, espero a que acabe de gritar y entonces de un fuerte golpe,
cierro la puerta y empiezo a gritar cosas que nunca pensé que diría. Ella se da
la vuelta, viene a mi habitación y enfurecida me golpea. Yo, por la rabia contenida
tanto tiempo, reviento y respondo con algo que nunca me creería capaz de
hacer... También la golpeo. Se queda quieta, sin saber ni poder reaccionar.
Las lágrimas empiezan a surgir por parte de las dos. Se va.
Yo, todavía sin saber qué hacer, me dirijo al baño y sin pensarlo dos veces
cojo esa cuchilla que tanto temí durante este tiempo.
Un grito ahogado se oyó en la casa. Seguidamente, la impresión de ver
aquella cantidad de sangre salir de mis muñecas, fue suficiente. Perdí el conocimiento
y me desplomé en el suelo.
Mi hermano pequeño entró y gritó desesperadamente, la imagen de su hermana
tirada en el suelo,
cubierta de sangre, era
demasiado para él. Mi
madre, llorando, llamó a
la ambulancia.
Yo aún me mantenía
con vida y podía oír sus
voces a pesar de todo. La
ambulancia no llegó a
tiempo al hospital y ahora
ya no estoy con ellos.
Ésta fue la decisión
más cobarde que podía
haber tomado. Los he
dejado solos y me arrepentiré
siempre.
Lo siento.
No os olvidéis nunca
de que os he querido y
que os querré siempre.
Gracias.
CLAUDIA PÉREZ GONZÁLEZ (4º ESO - C)
2º Premio - Cuento - B

Qué
piensan los sapos
de las ranas
…Sentía la humedad en su piel; notaba el
agua, estaba fría.
Acababa de despertarse, aunque todavía no
había abierto los ojos, ya que le gustaba despertarse escuchando lo que le rodeaba
sin vislumbrar nada.
Aquella cloaca había sido su hábitat desde hacía cinco años. Era bastante grande
y estaba rodeada por unas tuberías, lo que la hacía estar apartada del resto
del campo. Allí había unos seis charcos. Cada uno de ellos era la casa de un sapo
o de una rana. Concretamente, tres eran de sapos y dos de ranas. Él llevaba en
aquella cloaca desde que tenía memoria y cada vez le gustaba menos, porque se
iba haciendo más grande que su propio charco. Pero no quería abandonarla, porque
si lo hacía eso supondría dejar de verla a ella.
Hace dos años fue a dar un paseo en busca de agua porque estaban en una
época de sequía. Orientándose por el ruido de un río cercano, llegó hasta el centro
de un bosque en el que vio a una preciosa rana tumbada en el suelo muriéndose
de calor. La rana iba en busca de una charca en la que poder vivir, porque
allí ya no aguantaba más, cada vez hacía más calor. Él sin dudarlo la guió hasta
su charca, que estaba casi vacía. Desde entonces ella sigue viviendo allí. '
Quería decirle lo que pensaba de ella, pero temía que, si se lo decía, abandonase
la cloaca. Era una rana inteligente, guapa, simpática y cazaba las moscas muy
rápido. Era una rana perfecta. Tanto, que él no entendía por qué no se había ido
ya. Una rana así ya tendría que haber encontrado un sapo cualquiera para irse a
vivir con él.
Una mañana, mientras él tenía los ojos cerrados y se abstraía en los ruidos de
su alrededor, ella fue hacia allí saltando lo más sigilosamente posible (para ser
rana) y al llegar depositó sobre el suelo húmedo una montaña de moscas muertas.
Se había pasado toda la noche cazando para recompensarle lo que hacía
justo dos años había hecho por ella, pero no tenía intención de decírselo.
Él no estaba dormido. Aquella parte del día era en la que más afinaba su oído,
por lo que sin ver una sola imagen se enteró de todo lo que ocurría. Cuando ella
estaba a punto de tumbarse en su charco y dar por finalizado el trabajo, él dio un
brinco y se puso en pie. Ella al verlo dio otro brinco y no precisamente para saludar,
sino por el susto que le había dado. ¡Qué vergüenza! Él simplemente le dio
las gracias y le preguntó algo que llevaba días dándole vueltas en la cabeza. ¿Por
qué seguía allí? La rana, muy verde, se detuvo un instante a buscar las palabras
adecuadas para contestarle, pero lo único que croó fue la razón por la no se quería
ir: por él.
Como lo único que les impedía irse a los dos era el temor a separarse, decidieron
irse a otra cloaca en la que pudieran vivir mejor y por supuesto juntos.
25
SANDRA GONZÁLEZ RODRIGO (3º ESO- D)

MI VIDA Y ELLA
26
Se acabó. No pienso volver nunca más con ellos. Fue lo primero que
pensé después de la enésima discusión con mi grupo de amigos.
Estaba decidido a no dirigirle la palabra a ninguno de sus componentes
nunca más, a pesar de que sean mis únicos amigos. Y todo por
proponerles fumar un cigarrillo; ni que fuera algo del otro mundo; son
una panda de estúpidos… Esto era lo que opinaba sobre lo sucedido
y sin pensarlo mucho decidí olvidarme de ellos.
Al día siguiente, ya me había relajado un poco y estaba reflexionando
sobre mi decisión, aunque no sabía si debía hablar con
ellos o no… Al final decidí que ya era hora de pasar del tema y así
lo hice. Estaba preocupado porque no sabía con quién salir el
sábado, aunque pronto me llegaría la solución.
En biología, a mi lado, se sentaba el chico más popular
de la clase y de todo el curso y no era precisamente por
algo bueno. El Chino era conocido por sus continuas peleas, sus compañías más
que sospechosas y sus problemas de todo tipo. Era el chaval menos recomendable
para elegir como amigo y aún así…
-Eh, Carlos, ¡Tsss! ¿Tienes un boli? -me preguntó.
-Sí, espera. Toma.
En ese momento, Mónica, una de mis ex amigas, se echó a llorar porque sacó
un 6. El Chino después de observarla un rato me dijo:
-Oye, ¿cómo andas con estos frikis? -lo dijo en tono medio burlón .
-Ya no ando con ellos -le contesté y por dentro sentí algo que no había sentido
nunca, algo parecido a melancolía mezclada con rabia.
-¡Haces bien tío, son patéticos! -comentó divertido- ¿Y con quién andas ahora?
-Pues… ahora mismo estoy en busca de un nuevo grupo.
Yo no me podía creer que estaba hablando con El Chino y parecía que nos
entendíamos.
-Este sábado vamos al Túnel, si te apetece venir, ya sabes… -me soltó.
-¿Vais al Túnel? ¡Vaya! ¡Claro, claro que me apetece ir! -le contesté emocionado.
-Pues a las nueve en punto en la entrada, tío. ¡Hasta luego! -me dijo marchándose.
-¡Ahí estaré! -le grité todavía con el pulso a cien. Ya me estaba imaginando
cómo de bien debía de estar el Túnel, que era una especie de bar con música heavy
muy frecuentado por tipos duros como El Chino.
Justo en ese instante empezó todo. Mi vida dio un giro de 180º y yo ni siquiera
me di cuenta. Me sentía bien en el grupito de mi nuevo amigo. Aunque al principio
me parecían todos muy raros, acabé haciendo lo que ellos hacían y pensando lo
que ellos pensaban y todo eso solo por querer integrarme…
Pero lo que principalmente me llevó al fondo fueron estas palabras: . Las pronunció mi gran amigo, mi ídolo y
el culpable de que yo haya arruinado mi vida, haciendo una raya de polvo blanco.

No me gustó. Para nada. Y dolió muchísimo, pero me aguanté y no les dije nada.
Así día tras día, semana tras semana, mes tras mes… Hasta que me di cuenta de
que aquello que me desagradó se había convertido en algo fundamental para mí,
hasta tal punto que cuando no tenía dinero para comprarlo les robaba descaradamente
cantidades enormes de dinero a mis padres. Ellos por supuesto que se dieron
cuenta, querían hablar conmigo, pero yo no oí ni una sola palabra de lo que me
dijeron. Sólo pensaba en una única cosa, estaba obsesionado. Por aquella cosa
dejé el instituto. Era lo único en el mundo que me hacía sentir bien, despreocupado,
capaz de hacerlo todo. No podía dejar ese aparentemente insignificante polvo
blanco por nada y por nadie…
Un día, cuando volvía a casa del Túnel, me encontré a Mónica, que se me quedó
mirando fijamente, como si hubiese visto a un fantasma.
-Hola, Carlos -me dijo con un hilillo de voz.
-Hola, Moni -le contesté. Pensé que si era amable se largaría más rápido y yo
me podría ir a casa a toda prisa, ya que mi cabeza estaba dando vueltas.
-Bueno… ¿qué tal te va todo? ya no se te ve por el instituto -seguía ella.
-Pssé… no sirve para nada -dije.
Entonces algo se me cayó del bolsillo haciendo mucho ruido. Miré al suelo y vi
mi móvil dividido en trocitos. Solté una palabrota y me puse como loco. Cuando me
tranquilicé un poco, miré a Moni, que se había quedado callada. Estaba agachada
recogiendo algo parecido a una bolsita. ¡Mi bolsita! Me di cuenta de que se me había
caído lo que más apreciaba en el universo .Fui hasta ella con intención de quitarle
la bolsita. Cuando llegué justo delante de su cara me quedé mudo y paralizado.
Mónica estaba llorando silenciosamente.
-Carlos… ¿qué haces con esto? -me preguntó con voz temblorosa.
-Dame eso -le dije en voz muy baja.
-N... no puedo, lo siento, p...pero no puedo… -seguía llorando.
-Escucha..., estoy perfectamente, puedo dejarlo cuando quiera, ¿sabes? -nunca
había dicho una mentira más grande.
-¿Quién eres? Porque tú no eres el Carlos que yo conocía, no eres ni su sombra
-me dijo muy lentamente y casi susurrando.
Después, me tiró la bolsita a las
manos, se dio la vuelta despacio y se
marchó. Vi su silueta alejarse y me
sentí mal. Después de mucho tiempo
sin reaccionar, me sentí realmente mal.
Volví a casa. Mis padres ya estaban
durmiendo. No me oyeron entrar poque
consumen fuertes somníferos para
poder dormir. Me fui a la cama con un
solo pensamiento, el de tirar por la ventana
la bolsita que acababa de dejar en
el cajón. Estaba seguro de que podría,
claro que podría, ¡si solo era una insignificante
bolsita llena de polvo blanco!
No me acuerdo cuándo me fui a la
cama, solo sé que saqué la bolsita del
cajón, la dejé encima de la mesa y…
cuando me desperté, aún estaba allí. GIEDRÉ RICKUTE (3º ESO - D)
Accésit - Cuento - B
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La felicidad está en ti
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Párate, y escucha el silencio
muchas veces, dice más que las palabras.
Párate y disfruta el momento,
no permitas que te agobie la velocidad que nos embarga.
Párate, vive y deja vivir.
Emociónate, sonríe y da la cara.
Sé consecuente en tus actos,
llora si te da la gana.
No disimules tus miedos,
no vuelvas nunca la espalda.
Camina al compás del viento
que con fuerza nos abraza
y comprobarás que existe
y sabrás que, en ti se halla
la FELICIDAD que ansías
y que tanto tú buscabas
en un mundo equivocado,
que en ti mismo se gestaba.
LAURA DE LA CAMPA SCHWEICEZ (3º ESO - D)
1 er Premio - Poesía - B

Lo que empieza como un
juego...
Dos niños pequeños, jugando, riendo,
experimentando, creciendo.
Y en el suelo, la navaja les espera,
sola, quieta, brillante y cauta.
Lo que empieza como un juego,
ya es mucho más que eso.
Y los niños pequeños se perdieron,
en este cruel mundo imperfecto.
Una moneda, una tentación,
la navaja, la llave y la perdición.
Lo que empieza como un juego,
ya es mucho más que eso.
29
El dinero, respeto, sumisión,
se consiguen con dolor.
Un pinchazo, tres o cuatro,
para conseguir el trato.
Lo que empieza como un juego,
ya es mucho más que eso.
A los que eran compañeros
se les trata con respeto.
Fantasmas, con careta,
sin que nadie les entienda.
Lo que empieza como un juego,
ya es mucho más que eso.
MARÍA AMORÍN BAYÓN (4º ESO - A)
2º Premio - Poesía - B

Eres tú,
la noche y el día,
el frío y el calor,
la tristeza y la alegría,
la esperanza y el temor.
Eres tú,
la luz que brilla de noche,
el sol que calienta mi invierno,
el valor que afronta mis temores,
la esperanza que invade mi cuerpo.
Eres tú,
la persona más maravillosa
que jamás he conocido,
contigo no me importa
el pasado ya perdido.
30
Eres tú,
quien brinda la alegría
para afrontar el nuevo día,
que en este mundo irreal
existe un amigo de verdad.
Eres tú,
mi mejor amigo,
y, a pesar del infierno vivido,
no me importa arriesgarme
pues me siento a salvo contigo.
Eres tú,
quien siempre tendrá
una amiga en quien confiar
y ,aunque la vida nos separe ,
nunca, jamás te olvidará.
Eres tú,
el que nunca se hundirá,
el héroe de mis cuentos,
la espada que lucha,
el protagonista de mis versos.
Serás tú,
quien la noche verá caer.
Sin embargo, no agachará la cabeza,
pues muy malo no puede ser,
si el cielo está lleno de estrellas.
LAURA GONZÁLEZ ORTIZ (3º ESO - D)
Accésit - Poesía - B

Hola, Catalina:
Casi nunca te veo, solo a veces en las noches despejadas. Te ilumino para
que te vean bonita, con tus hermosos cráteres.
Aunque nadie más lo sepa, tu parte oculta es preciosa. Yo te iluminaré y
te calentaré para siempre, por tus dos partes.
Sabes que estoy aquí para todo; cuando quieras algo ya sabes lo que tienes
que hacer.
Los dos somos astros y vivimos en la misma galaxia.
Lorenzo
ANDREA ARDUENGO ROMERO (1º ESO - C)
* * *
La nariz y el moco verde
31
Me llamo Rosalía y soy una nariz pequeña, respingona y, aunque
esté mal decirlo, muy atractiva. Desde hace un día vuelvo
a estar locamente enamorada y esta vez espero que por
mucho tiempo. Él se llama Alfredo y es un atractivo moco
verde pradera, tan sexy que podría mirarlo durante el resto de mi vida y no
me cansaría.
Estoy segura de que a él también le gusto, porque desde que nos conocimos
es incapaz de dejarme sola ni un minuto.
Si no fuera un moco vírico en plena ebullición gripal diría que no me reconozco.
¿Cómo es posible que una nariz como Rosalía me atraiga tanto? Estoy
enamorado...enamorado... enamorado... y no paro de decir: ¡Rosalía, Rosalía,
amada mía!
Acabo de sentir un taponamiento que me llega a lo más hondo de mi fosa
nasal y estoy deseando sonarme para ver a Alfredo otra vez. Cada vez que
sale colgando como un hombre haciendo puenting me ruborizo y me pongo
rojísima. ¡Qué emoción al sentirlo resbalar por mi piel.
Rosalía y Alfredo quieren que su amor sea eterno, pero temen la llegada
de un antibiótico que destruya su apasionada historia de amor.
YAIZA ARIAS ÁLVAREZ (1º ESO - A)

“Con el poder de
la verdad,
mientras viva
habré conquistado
el universo”
LA MUERTE DEL ARTE
32
Vagué por la ciudad durante la noche, desesperado, aterrorizado por el temor a
la Ira Divina, nervioso. Caminé hacia los acantilados. La soledad me embargaba,
sólo se oía el ulular del viento recorriendo los caminos solitarios y oscuros. Allí el
viento fuerte y gélido que al silbar helaba la sangre, recorría la zona como si de un
espectro se tratase. Ante el borde me sitúo, miro al vacío, escucho el estruendoso
rumor del mar al chocar contra las rocas, una tormenta se avecina, las lágrimas
recorren mi fría cara. Con la tormenta ya encima de mí, avanzo un pie, estalla el primer
rayo iluminando el cielo y creando formas fantasmagóricas a lo largo de la
costa. Doy otro paso, mis pies están en el borde del acantilado, un último paso, todo
mi sufrimiento acabará. Miro al horizonte oscuro plagado de las lágrimas del cielo
y los rayos iluminan la noche. Grito de desesperación, adelanto un poco más mi pie,
avanzo el otro, ya casi está, flexiono las piernas, me embarga el miedo, respiración
agitada, la sangre resuena en mi cuerpo, tomo aire, un grandísimo estruendo recorre
el cielo y el mundo, el sonido de mis huesos al estamparse contra las rocas se
une al de la tormenta.
Despierto sudoroso, asustado. Aún reina el silencio, me alzo. Creí que estaba
muerto. Ante mí se extiende un paisaje desolador, árboles sin hojas y marchitos,
aguas negras y sulfurosas, el aire está viciado, hace frío.
Todo está marchito hasta donde alcanza la vista. No muy lejos veo una pequeña
colina. Me dirijo hacia ella. Al coronarla, veo a mis pies una muchedumbre de
gente, que camina sin rumbo, desorientada. Me dirijo hacia ellos con voz potente
como si fuese su soberano y les pregunto:
-¿Dónde estoy?
Nadie responde a mi pregunta, pero todos los ojos clavan sus miradas en mi
cuerpo como si de lanzas se tratase. Una voz emerge de la muchedumbre:
-¡Es él! Él es el que lo hizo, él es el culpable de la muerte de muchos de nuestros
amigos.
-Yo no he matado a nadie soy inocente -respondí.
Al instante de pronunciar esas palabras de falsa inocencia, a mis espaldas escuché
una voz gastada por el tiempo, pero imponente y aterradora a la vez que firme.
-Tú eres el culpable, muchacho, gracias a ti he conseguido mucha población en
mis reinos caducos, pero no trates de evadirte del problema, eso no es nada valiente.
Tras escuchar la desgarrada voz, un escalofrío recorrió mi espinazo, la muche-

dumbre dio un paso adelante y otra voz diferente se alzó en el aire:
-¡Tú eres el que acabó con la vida de la musa!
Esa noticia golpeó mi cabeza del mismo modo que un herrero machaca el
cobre. Me arrodillé. El odio me volvió a embargar, las lágrimas recorrían mi rostro,
me repugnaba. Si pudiese volver a matarme lo haría, y ahora sin duda ni demora
ya que no cometí un asesinato cualquiera. Decidí alzarme y tratar de demostrar mi
inocencia, pues siempre conté con el poder de la verdad: que no había sido más
que un terrible y desafortunado accidente y lo haría con orgullo aunque con el corazón
encogido por el odio que sentía hacia mi persona.
- Amigos, sé que lo que hice fue horrible, me repugno y ahora me detesto más
aún al saber el origen divino de mi víctima, porque no sólo me he condenado a mí
por partida doble, sino que he condenado a los artistas. Pido clemencia y perdón y
os contaré cómo ocurrió.
Yo en vida era un artista fracasado, mis obras no atraían a la belleza, eran
mediocres, ni siquiera eran bellas para alimentar los fuegos del hogar, pero eso
tiene una explicación, yo era una persona ruin y mezquina, era de alma detestable,
pero un día mientras trabajaba en el taller, recibí una visita inesperada, abrí la puerta
y tras ella había una mujer más hermosa que el amanecer. Sin mediar palabra
entró en mi taller y se sentó en una pequeña silla. Traté de que me dijese qué hacía
allí, pero no medió palabra. Tras haberlo intentado, hice caso omiso y seguí con mi
trabajo, aunque cada poco tiempo me giraba para contemplar su belleza que rivalizaba
con la de Afrodita. Su tierno semblante me transmitía una cordialidad y tranquilidad
inmensas, pero en un fatídico momento me giré y descubrí que se había
marchado. Entristecido, dejé mi trabajo y me acosté.
Al día siguiente cuando iba a continuar con mi escultura vi que era hermosa,
perfecta, bella, no tenía comparación con ninguna otra de mis pésimas obras, parecía
hecha por la mano de un dios. Emocionado y con el corazón henchido de orgullo
y felicidad comencé a trabajar. Al final de la jornada había hecho arte, por primera
vez en mi patética vida había hecho algo digno de llamarse arte. A los pocos
días, otra vez, durante la noche, golpearon mi puerta.
La abrí contento y vislumbré aquella hermosa
cabellera aterciopelada y radiante como el mismísimo
Helios. La dejé pasar, le cedí una silla decente,
la agasajé con mis mejores manjares, pero hizo lo
mismo que en la anterior visita, mirarme. Me volví furioso
hacia ella y le pregunté que qué era lo que deseaba de mí.
Ella respondió con una voz dulce como la miel, suave como
el tacto de las plumas. En ese momento incluso me asusté,
sabía que era perfecta, pero no tanto. La miré a los ojos,
unos hermosos ojos dignos de ser comparados con las
esmeraldas más perfectas, que transmitían una inteligencia
brillante como la de la misma Atenea. Sentí una sensación
que me embargaba al volver a verla, era amor, algo
que nunca había sentido antes, algo que me estaba
maravillando, algo dulce, pasional. Ella me pidió algo
insólito, me pidió a mí, al peor escultor de toda Grecia,
que hiciese una escultura suya. Me quedé patidifuso.
Sin dudarlo acepté el trabajo. Me dijo que vendría todos
los días por la noche para seguir con la escultura.
Día tras día esperaba con impaciencia el sonido de sus
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ellas y delicadas manos al chocar contra la impura madera de mi puerta; día tras
día remodelaba mi taller para que fuese digno de su belleza; día tras día lloraba por
ser tan afortunado; día tras día la amaba.
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Así fue día a día hasta que culminé mi obra, mi obra maldita. En el taller di las
últimas cinceladas al mármol. Había encargado que me trajesen el mejor mármol
de toda Grecia para esta colosal misión digna de un dios, ya que reflejar esa belleza
era tarea para un héroe. Ahí estaba el problema, yo no era ni dios ni héroe. Al
acabar la escultura, la observé con detenimiento. Luego la observé a ella, posando
para mí con su centelleante belleza, con una luminosidad tormentosa. Se fue levantando
con tranquilidad y me preguntó si ya había acabado.
Con la voz temblorosa, pero con sinceridad le
dije que sí. Cada paso que daba hacia la horrenda
estatua, más nervioso estaba. Un paso más, sentía la
sangre en las sienes; otro paso, dolores en el pecho;
otro, el terror me empequeñecía, hasta que a punto de
verla, me interpuse entre ambas, le dije que era mejor
que no la viese. Ella insistió en que me apartase, yo
persistí en no hacerlo. Con rabia trató de apartarme,
yo entristecido continué el forcejeo, un forcejo fatal.
Ella con la velocidad del rayo y la fuerza de las montañas,
me empujó, yo me tambaleé y finalmente caí al
suelo. Ella cayó conmigo y mi mano, mi maldita mano,
guiada en todo momento por los hados, no soltó el cincel.
Con un grito que desgarró mi alma exhaló su último
aliento. Sobre mi cuerpo yacía su hermoso cuerpo
ahora sin vida. Sus ojos de color esmeralda se quedaron
clavados en mí, penetrando mi mente hasta clavarse
en mi afligido corazón.
* * *
Al finalizar mi relato, comencé a llorar como un
niño, me golpeé el pecho, me odié, quería pagar por lo
que hice y de una manera rápida, como si hubiese
leído mis pensamientos, la desgastada voz me ofreció
un castigo:
-Pues sí que pareces afligido, muchacho. Si quieres,
ya que sientes que no has pagado tu crimen, te
invito a pasar el resto de la eternidad como cuentacuentos
en mi palacio, entreteniendo a las masas y
recordando una y otra vez el dolor que sentiste al
matar a tu amada.
Acepté, como es obvio, y aunque se me retuerce el
cuerpo de dolor cada vez que lo recuerdo, creo que es
lo justo por haber hecho tanto daño a todo el mundo.
Por mi culpa, el arte ya nunca volvió a ser lo que una
vez fue y los artistas murieron.
Así acaba mi historia, aquí en el siniestro y macabro
palacio del que más tarde me enteré que era el
dueño de estas ponzoñosas tierras y de la marchita
voz que ató mi alma a este Averno sin fin, el solitario
Hades.
SAMUEL SUÁREZ MURIAS (2º BACH - B)
1 er Premio - Prosa - C

Querido Juan:
FELIZ NAVIDAD, JUAN
¡Hola tío! ¿Qué tal estás? Yo por aquí muy bien, con muchas ganas de que acabe
el trimestre. Perdona que no te haya escrito antes pero es que he estado muy
liado con los exámenes de final de evaluación, pero bueno, qué te voy a contar, tú
estarás en las mismas... ¿Qué tal las notas? Como siempre ¿no? ¡Todo sobresalientes!
Yo también he conseguido aprobar todas, así que este año los Reyes van a ser
estupendos.
Espero que me traigan una guitarra, porque llevo pidiéndola cinco años seguidos
y todavía no me la han comprado. También pido las nuevas botas de Ronaldo, ya
sabes, esas Nike doradas. Claro que a mí no me lo van a traer. Nunca me traen lo
que quiero, sólo me regalan cosas útiles, no como a ti que te hacen los mejores
regalos del mundo, ¡ya quisiera yo tener una camiseta de Brasil firmada por
Ronaldinho..!
Por cierto, podías haberme dicho que te habías mudado a la gran ciudad. Llevo
más de un mes intentando averiguar tu nueva dirección. Houston debe ser impresionante,
con todos sus rascacielos y sus avenidas. ¡No veas cómo te envidio! Me
gustaría tanto estar en tu lugar...
Eso me recuerda que mis padres siguen esperando que os decidáis a aceptar
nuestra invitación y vengáis a pasar unos días a España. Estoy seguro de que os
encantará Asturias. Además, en el centro han abierto un hotel de lujo que tiene
muy buena pinta... Me han dicho que te diga que trates de convencer a tu madre
para venir en verano.
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Por cierto, ¿qué tal está? Me habías dicho que se había puesto peor de su
enfermedad. Menos mal que el médico la visita todas las semanas. Espero que ya
se haya recuperado por completo. Acúerdate de darle recuerdos de mi parte.
Cambiando de tema, ¿te he contado que Sandra se ha marchado de casa? Se
ha ido a vivir a Madrid con su novio, porque él dice que allí es mucho más fácil
encontrar trabajo. Mi hermana, por su parte, está terminando de estudiar la
carrera de Derecho, y dice que después quiere ir a hacer un máster a Estados
Unidos, así que igual se escapa y os hace una visita. Papá no quiere que se vaya de
casa con sólo dieciocho años pero...
En ese momento una lágrima cayó en mitad del
manuscrito, e impidió a Juan continuar la lectura. Su
padre ni siquiera había llegado a conocerlo. Los había
abandonado a los pocos días de nacer él, y su madre
nunca había llegado a reponerse del golpe. Había muerto
hacía un mes.
Miró su camiseta de Brasil, firmada por él mismo, y rota y
desgastada por el uso. ¡Cómo le gustaría poder tener un jersey
con el que abrigarse en las noches frías...!
De pronto, un bocinazo del capataz le devolvió a la realidad y,
escondiendo rápidamente la carta, cogió la aguja y el hilo de color
dorado. Con cuidado empezó a bordar el signo de Nike en el playero.
RAMÓN IGLESIAS RIONDA (2º BACH - C) 2º Premio - Prosa - C

LAS FLORES
DEL JARDíN
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Es un día de enero de 1983; Nati se
levanta de la cama (como puede ya que
es muy temprano) y sube la persiana a la
vez que vuelve la cara. La claridad de la
mañana le molesta en los ojos, que aún
lleva entreabiertos por el sueño. Pero esta
mañana algo la hace despejar antes de lo
normal: debe ir a buscar a Mai. Nati mira
el reloj, tiene el tiempo justo, como siempre.
Sale de su habitación con el paso
apurado y se mete en la ducha. En menos
de cinco minutos ya está fuera secándose
el pelo. Nati tiene el pelo rojo como un
atardecer y muy rebelde, y cara de niña;
nunca aparenta la edad que tiene. Nati
vuelve a mirar el reloj, "!joder!", dice, mientras
abre rápidamente el armario buscando
qué ponerse.
Normalmente no se puede decir que
llegue siempre tarde, pero sí casi siempre;
aunque con Mai siempre trata de ser puntual.
"Vísteme despacio que tengo prisa",
dice, mientras intenta ponerse esos
vaqueros recién lavados que tanto cuesta
subir más allá de la cadera. Al tiempo que
busca una camiseta, se da cuenta de que
al salir goteando del baño, ha dejado el
pasillo lleno de agua, "¡Mai me mata!",
piensa mientras va corriendo a por la fregona.
Mientras tanto, Mai ya ha salido de
casa y va pensando si hoy Nati será puntual.
Lleva los ojos sin pintar y las ojeras
casi hasta los tobillos. Es un crimen tener
que levantarse tan temprano. Por un
momento mira al cielo, es un día extraño,
hay demasiada claridad para un día tan
frío y gris. Al bajar la vista se da cuenta de
que tiene un mancha en su camisa,
"¡mierda!", se queja, al darse cuenta de
que ya es demasiado tarde para ir a casa
a cambiarse.
Nati espera el ascensor, pero alguien
está hablando en las escaleras y no le da
la gana de cerrar la puerta. Nati baja apresurada
las escaleras de dos en dos.
Cuando llega al segundo piso se da cuenta
de quién es la que no deja que nadie
use el ascensor, la vieja e hipócrita vecina
del primero. Seguramente subió a cotillear
de alguien y lleva media hora despidiéndose
de su envidiosa "amiga". Nati las
mira y les sonríe falsamente. "Adiós
Renata", le dice la vecina. Nati les dice
adiós ocho escalones más abajo. Piensa
en lo mucho que odia que la llamen
Renata y en la de veces que sorprendió a
las vecinas criticándola por su forma de
vestir o por ser tan joven y vivir sola. "Si no
fuera porque tengo más educación que
ellas y mucha prisa, les diría cuatro cosas
ahora mismo", murmura mientras recuerda
cómo la miran las vecinas cuando sube
a algunos amigos o amigas a su casa.
Nati por fin llega al portal y sale a toda
prisa de él.
Mai espera sentada en el taburete del
bar de siempre. Ha pedido un agua y un
pincho de pollo. A su lado hay un hombre
mal vestido, que huele a vino que apesta
y que seguro venía a tomarse la última
copa antes de irse a dormir. Mira continuamente
a la puerta y al reloj que hay en la
pared. La camarera, Raquel, comenta con
ella lo que pasó el fin de semana. Mai, aún
dormida, no tiene muchas ganas de
hablar. Por fin ve entrar a Nati. De repente,
sus ojos se iluminan y parece que haya
dormido doce horas. Nati le sonríe (siempre
hace lo mismo cuando está con ella),
quizás sea una de las cosas que más le
guste a Mai, la sonrisa de Nati, una dulce
sonrisa,... su eterna sonrisa.
Nati llega a su lado y sus miradas se
cruzan una vez más; quizás se hubieran
besado pero había demasiada gente allí
que no estaba preparada como para ver,
según ellas, un espectáculo tan bonito.
Nati le ha traído dos rosas rojas de su
precioso jardín, que tanto le gusta a Mai;
besa los pétalos y se las da a Mai que las

acerca a su rostro cariñosamente. Un
"espectáculo" aún más bonito.
-¿Qué tal está tu abuela? -pregunta
Mai.
-Bien -contesta Nati- iré a verla después
de comer, ¿quieres venir?
-Me encantaría -dice Mai.
La abuela de Nati no es en realidad su
abuela, sino una simpática anciana a la
que Nati encontró un día en el ascensor;
hablaron del tiempo y la anciana la invitó a
tomar un chocolate casero con churros;
más que invitarla, la secuestró. Nati pensó
que sería la típica vieja pesada, pero
enseguida cambió de opinión. Era una
señora increíble, y quizás era de las pocas
personas con las que Nati podía hablar de
todo. Un día Nati comenzó a llamarla
abuela y al día siguiente llevó a Mai a
conocerla. Cuando la anciana las vio
mirarse, enseguida se dio cuenta de todo,
las cogió de la mano, les dio un beso en la
frente y les dijo: "tened lo que hay que
tener, salid ahí afuera y comeos el
mundo".
Mai apuró el agua y Nati su café. Se
despidieron de Raquel y, después de
esquivar a aquel hombre que olía a vino,
salieron a la calle y se fueron a la parada
del autobús. Una vez sentadas, se cogieron
discretamente de la mano sin ni siquiera
mirarse. Quien sí las miraba era un
hombre de unos 30 años, muy bien vestido,
pero con una corbata de colores horrible.
Nati nota esa mirada que se clava en
ellas, mira a aquel hombre que parece que
las va a traspasar con esos ojos fríos. Nati
lo mira y sin soltar la cálida mano de Mai
piensa en levantarse y decirle al hombre,
que por la pinta que lleva seguro que es un
banquero o un abogado, que deje de
mirarlas y que se mire al espejo, a ver si
cambia el surtido de corbatas.
Mai mira fijamente a Nati y recuerda
cómo se conocieron: salía de casa corriendo
para ir a la biblioteca cuando tropezó
con un escalón. De repente, una mano
que ella notó suave pero segura la agarró
por un brazo y la salvó de darse un buen
golpe.
-¿Estás bien? -dijo Nati sonriendo dulcemente.
-Sí, muchas gracias -contestó ella. Y
siguió su camino.
Unos días más tarde, Mai entró en
el bar de siempre y se sentó en el sitio de
siempre, pidió un agua y un pincho de
pollo. Poco después, una chica de pelo
rojizo entró y saludó a Raquel. Las dos se
quedaron mirando fijamente.
-¿Te conozco de algo? -dijo Nati.
-No lo sé -contestó Mai sin apartar sus
ojos de los de Nati.
-Creo que ya nos hemos visto antes;
parecía que tenías mucha prisa cuando
salías del portal -dijo Nati.
-Si, ya te recuerdo. Muchas gracias por
salvarme de esa caída -respondió Mai.
-Me llamo Nati -le dijo sonriendo.
-Yo soy Mai.
-Diminutivo de Marisa ¿no? -preguntó
Nati.
-Sí, pero me gusta más Mai. ¿Nati es el
diminutivo de Natalia? -preguntó Mai.
-No, de Renata, pero por favor llámame
Nati -contestó Nati sin dejar de sonreír.
¿Paras mucho por aquí? -preguntó a su
vez.
Desde aquel día, hacía ya un año, no
habían vuelto a separarse. Mai pensaba
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en Nati; la quería por su simpatía, su sentido
del humor, su pelo, pero sobre todo,
por su sonrisa. Ella era más bien una persona
seria y quizás Nati era de las pocas
personas que la hacía reír en los momentos
más oportunos.
El autobús paró. Una señora mayor con
un montón de bolsas subió jadeando. A
Nati le parecía raro que a aquellas horas,
hubiese tan poca gente, solo ellas, la
señora, el conductor y el hombre de la corbata
que seguía mirándolas.
A esas horas tendría que haber un
montón de niños con mochilas gritando,
pero ya habían bajado en la anterior vuelta,
en la parada del colegio.
Nati apretó la mano de Mai y apoyó la
cabeza en su hombro. A Nati le encantaba
el suave olor del pelo rubio y ondulado de
Mai, tanto que podría pasarse la vida
oliéndolo. Mai levantó la mano y empezó a
acariciar el pelo de Nati mientras olía las
rosas que le había regalado.
El autobús paró pero no subió ni bajó
nadie. La señora de las bolsas hablaba
animadamente con el conductor, que volvía
la cabeza cada vez que se reía. El
hombre de la corbata seguía mirándolas,
quizás con más rabia. Nati seguía pensando
en decirle algo, pero estaba muy a
gusto allí sentada con Mai, que continuaba
pensado en el día en que se conocieron.
De repente, algo arrancó a Mai de sus
pensamientos e hizo a Nati levantar la
cabeza de su hombro. Sólo sintió un fuerte
pitido, un frenazo y un camión que se
acercaba de frente. No les dio tiempo a
pensar; se oyó un fuerte golpe, unos gritos;
el autobús dio tres vueltas de campana
y quedó boca abajo como si fuese chatarra.
Mai abrió los ojos como pudo e intentó
moverse. Vio al conductor empotrado contra
la luna del autobús; el hombre de la
corbata intentaba levantarse. Mai buscó a
Nati. Cuando la encontró se arrastró hacia
ella entre los cristales del autobús y cogió
su cabeza entre las manos, pero su pelo
ya no era suave, sino que estaba empapado
en sangre. Mai gritó a Nati para que
abriese los ojos; entonces vio las rosas
rojas, que se confundían con la sangre
que salía de la cabeza de Nati, o ¿quizás
era suya la sangre?
Mai volvió a mirar a Nati y mientras oía
sirenas a lo lejos, lo comprendió y se dio
cuenta de todo lo que iba a suceder.
Entonces, la besó en los labios y le dijo:
¿volveremos a vernos?, luego dejó caer
su cabeza junto a aquella cabellera
antes tan suave y cerró los ojos.
Las rosas rojas desaparecieron
para siempre entre la sangre
de Nati, que poco o a
poco se mezclaba en el
suelo con los cabellos
rojos de Nati y los
rubios de Mai.
El hombre de la corbata logró salir del
autobús. Ya no iba tan limpio como antes.
Cuando logró llegar a la acera, se aflojó el
nudo se su horrible corbata y volvió a
mirar fijamente a Nati y a Mai, pero ahora
por otra razón distinta (supongo). Mientras
tanto, Nati seguía sonriendo.
ISABEL CASTELAO SÁNCHEZ (1º BACH - A)
Accésit - Prosa - C

PENA DE MUERTE:
¿JUSTICIA O ASESINATO?
¿Ha de morir un asesino o asesina para suplantar la pérdida
de su víctima? ¿No hará esto que el culpable se convierta
en víctima dando así lugar a un proceso cíclico inacabable?
La pena de muerte no es más que un homicidio legal considerado
justo por quienes lo practican y con el que disfrutan, aunque no lo
confiesen abiertamente, viendo cómo sufre el condenado durante la ejecución, al
tiempo que se brinda un espectáculo público.
Pero, ¿es justo que, a finales de 1997, el 37% de los ejecutados en EE.UU. fueran
negros, pese a que estos constituyen apenas el 12% de la población? ¿Es justo
que, siendo la mitad de las víctimas de homicidio de raza negra, el 83% de las personas
ejecutadas fueran acusados de la muerte de una persona blanca? ¿Es justo
que desde 1976 hayan sido ejecutados seis blancos por matar a un negro y 112
negros por matar a un blanco? ¿Es justo que el 83% de los condenados a muerte
en Filadelfia sean afroamericanos? Quizás, la aplicación de la pena de muerte no
sea del todo equitativa, quizás podría percibirse cierto racismo en ella.
Quienes apoyan la pena de muerte afirman que el sistema jurídico medita intensamente
este tipo de decisiones, pero ¿qué pasa si la persona ejecutada o condenada
al corredor de la muerte no es culpable? Desde 1973, 73 hombres y dos mujeres
condenados a muerte han sido puestos en libertad tras comprobarse su inocencia.
Ante esto la justicia alegará que son fallos del sistema necesarios para que funcione
con corrección, pero ¿quién devuelve a esa gente inocente todos los años que
ha estado encerrada esperando a que acabasen con su vida, o quién le devuelve la
vida a los que han sido ejecutados sin haberse demostrado su culpabilidad?
Quienes apoyan la pena de muerte afirman que los presos no sufren mientras
están encerrados, incluso he llegado a escuchar afirmaciones como "es que en la
cárcel se vive realmente bien, les dan comida y todo". Otros, en cambio, se oponen
a la pena de muerte porque creen que los presos no sufrirán lo suficiente y proponen
la cadena perpetua en condiciones tan lamentables que los condenados permanezcan
en la cárcel muriéndose poco a poco y sin dejar de sufrir. En ambos
casos se pretende que la cárcel sea un castigo que implique sufrimiento y no un
lugar en el que tratar de reeducar a quienes han delinquido para su reinserción en
la sociedad. Cuando se condena a alguien a muerte, se le niega totalmente la posibilidad
de una reinserción social.
El principal argumento de las personas que están a favor de la pena capital es:
"tú estás en contra de la pena de muerte, pero si la víctima de un asesinato fuera
alguien de tu familia, ¿no querrías que fuese castigada al mismo destino que tu ser
querido?". Esta opinión es suscitada por el deseo de venganza ante la pérdida de
alguien importante en nuestra vida, pero ¿va a volver
a tu lado esa persona si le quitas la vida a quien la
asesinó?, ¿vas a sentir menos tristeza viendo cómo
sufre la familia del condenado?
La pena de muerte es una medida vengativa, irreversible
cuando se aplica de forma equivocada y que
atenta contra uno de los derechos humanos universales:
el derecho a la vida.
ANA PÉREZ MARTÍN (1º BACH - B)
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ÉRASE UNA VEZ UN HOMBRE
Érase una vez un hombre
dueño sólo de su nombre,
campesino pobre, feo,
bajo, gordo, sin esmero,
sin ninguna cualidad
más que sentir de verdad
de la vida el zarandeo.
Y, cómo no, una princesa
de esas que el viento no besa
por sentir gran humildad
ante tal grandiosidad.
De belleza, de frescura,
hecha con trozos de luna
estaba su majestad.
Es difícil de explicar:
la princesa, sin pensar,
le dio un beso al campesino
que, por mandato divino,
en príncipe azul y apuesto,
gallardo y valiente, presto
a transformarse vino.
Sin dudar de tal momento
me atrevo a dar mi argumento,
que quizá fuese el amor
quien hiciese la labor
de cambiar al campesino
sin haber suerte ni sino
a los ojos de los dos.
Quiso un día la fortuna
que la princesa, oportuna,
al campo fuese a parar;
y, por ser casualidad,
allí estaba el campesino
que, sin falta del destino,
de ella se fue a enamorar.
LAURA PÉREZ LÓPEZ (3º - M Nocturno)
1 er Premio - Poesía - C

LA VIDA SIN SUEÑOS,
NO ES VIDA
Qué sería de mí si esa puerta se cerrase,
si la llave hacia los sueños se desvaneciera.
No, estoy segura, no podría vivir sin ella.
¿Qué haría yo cada noche antes de dormirme?
Qué sería de mí si nunca más pudiese imaginarte,
si nunca jamás pudiese pensarte, desearte.
Adiós al aliciente de mi vida,
a pensar en ti antes de quedarme dormida.
Si pasara el tiempo y la llave no encontrase,
recordaría los felices días en que en ti pensaba.
Si bien eso tampoco podría
sin la llave, nunca más te pensaría.
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¿Qué te quiero decir con esto, dulce sueño?
Que si algo me privase de pensarte
lo más fácil es que pereciera,
pues la vida sin sueños, no es vida.
CRISTINA ARANGO SÁNCHEZ (1º Bach.- D)
2º Premio - Poesía - C

L’ASALTU AL CASTIELLU
42
Cargó l'arma y esperó escondíu
detrás d'unes caxes. Sintió pasos que
s'acercaben y unes voces que falaben
nun idioma desconocíu. Nun podía
permitir que lu descubrieren. La so
misión yera demasiao importante pa
correr esi riesgu. Arrastrándose pel
suelu, llegó a un puntu de l'habitación
dende'l que podía ver a los recién llegaos.
Yeren tres. Toos diben vistíos colos
sos uniformes de militar. Polos galones
pudo distinguir qu'ún d'ellos, el más
vieyu, yera un sarxentu. Falaba por un
walky con otra persona y anque nun
pudo entender lo que dicíen, suponía
que simplemente comprobaba que too
taba n’orde. Los otros dos yeren
mozos muncho más nuevos, anque
supunxo que seríen mayores qu'elli.
Los tres diben armaos con ametralladores,
y miraben a los llaos, como si
supieren que dalguien taba mirándolos.
Taben en metá del so camín. Tenía
que cruzar la puerta que taba al otru
llau del cuartu y yá casi tendría algamao'l
so oxetivu. Nun podía consentir
que naide lu viera y diera l'alarma,
pero'l tiempu agotábase, y los sos
superiores contaben con él p'abrir les
puertes d'aquel castiellu y facilitar la
entrada de la infantería.
Volvió a comprobar que tenía la pistola
cargada. Si disparaba a los tres y
los mataba, tendría tiempu abondu
p'activar el mecanismu antes de que
los refuerzos enemigos pudieran llegar...
De repente un ruíu sacólu de los
sos pensamientos. Ún de los soldaos
daba vueltes a l'habitación. Examinólu
rápidamente. Yera altu y fuerte, y tenía'l
pelo prieto. Llevaba una barba de
varios díes, pero a pesar del so aspeutu
descuidáu nun tenía pinta de tar
cansáu o tener fame, y eso que l'asediu
durara un mes enteru.
El soldáu xiró y caminó hacia les
caxes onde él taba escondíu. Si siguía
acercándose diba descubrilu, y nun
paecía tener intención de cambiar de
rumbu. Lo más sixilosu que pudo, echó
mano al so cuchiellu y sacó un cargador
vacíu que tenía nel bolsu.
Xusto nel momentu nel que'l soldáu
llegaba al so escondite, llanzó'l cargador
a la otra esquina del cuartu. Los
tres enemigos xiraron rápidamente
naquella dirección. Llevantose entós y
enantes de que naide se diera cuenta
cortó-y el gargüelu al soldaú que taba
al so llau.
El cadabre cayó al suelu, y los otros
dos volviéronse asustaos. El sarxentu
recibió dos impactos de bala nel pechu
y el so cuerpu derrumbóse, pero l'otru
soldáu consiguió parapetase volcando
una mesa, xunto a la puerta qu'él tenía
que cruzar.
Amatagáu detrás de les caxes consultó
la hora. Quedáben-y menos de
tres minutos y la rabasera de tiros que
taba recibiendo nun invitaba a pensar
que'l so enemigu diba rendise. Notó
les gotes de sudu que recorríen la so
frente. Tenía qu'abrir les puertes yá o

l'exércitu nun podría entrar nel castiellu,
y polo tanto él cayería nes manes
de los enemigos.
Nun segundu pensó en tolo que
pasara hasta llegar ellí. Fora un día
mui duru, y ya dende'l desembarcu na
playa tuviera qu'avanzar mui rápido y
en silenciu hasta llegar al castiellu. Nun
diba dexar que nada ni naide-y impidiera
algamar el so
oxetivu y convertise
nun héroe de guerra.
Cuando quixo dase
cuenta yá taba de pie y
corría hacia la puerta
disparando ensin
parar escontra la mesa
na que taba'l so enemigu.
Alcanzólu cuando
esti intentaba recargar
la pistola. El soldáu
cayó al suelu desarmáu,
y Fred, ensin
dexar d'apuntalu,
echó-y un vistazu.
Yera'l típicu mozu alemán:
roxu, altu y de
güeyos azules. Nun-y
prestó más atención.
Descargó-y tres tiros na
cabeza, y continuó'l so
camín.
Dirixóse a la puerta. Taba pesyada
con llave, pero nun paecía mui resistente,
asina qu'emburriola un par de
veces col hombru y consiguió tirala
abaxo. Delantre d'él había un cuartu
perpequeñu, y nel centru una máquina
que debía ser la qu’abría y zarraba la
puerta.
De sópitu oyó un ruíu atronador, y
sorrió. Los primeros aviones aliaos
bombardiaben el castiellu. Al fondo
pudo ver los primeros camiones y tanques.
Por fin diba terminar too.
L'exércitu aliáu tomaba un auténticu
bastión del exércitu alemán y el camín
a Berlín quedaba por fin llibre.
Metió la contraseña y punxo la
máquina en funcionamientu como-y
dixeran nel cuartel. Yá sólo tenía que
tirar de la palanca. Los soldaos baxaran
de los camiones y tomaben posiciones
pal asaltu. El ruíu de les bombes
y los tanques yera agüeru d’una
contundente victoria aliada. Acercóse a
la palanca y coles dos manes aferróse
a ella bien fuerte...
Sintió un ruíu a la so
espalda. Echó les
manes a la pistola, xiró
rápidamente y disparó.
Ante él, tiráu nel suelu,
el vieyu sarxentu nazi
mirábalu con una sorrisa
burllona na so boca
ensangrentada. Fred
nun entendió por qué, yá
qu'acababa de rematalu.
Sólo entós se decató de
que la pistola del sarxentu
apuntaba hacia elli y
sintió un dolor perintensu
nel coral, y cayó p'
atrás, muertu...
* * *
...Sintió un dolor
perintensu nel coral, y
cayó p'atrás muertu. El
silenciu fízose en tola sala de xuegos.
De repente, naide xugaba. Toles
miraes taben clavaes en Fred.
Llamaron a un médicu y esti certificó
que taba muertu porque'l coral parárase-y
de lo nerviosu que taba.
Fred, tumbáu en suelu cola boca
abierta, tenía los güeyos ensin vida,
pero bien abiertos, y fixos naquella
pantalla que tantes y tantes tardes contemplara.
Ellí taba'l cuerpu d'un soldáu
muertu con un tiru nel coral, y xusto
encima, escrito en lletres mayúscules:
GAME OVER. INSERT COIN(S).
RAMÓN IGLESIAS RIONDA (2º BACH - C)
1 er Premiu - Llingua Asturiana - C
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FICCIÓN Y REALIDAD EN “EL QUIJOTE”
I. El género literario del Quijote.
El autor prefiere llamar historia al libro que escribe, en el sentido, no de invención
ficticia, sino de historia verdadera. Cervantes plantea su obra como una narración que
pretende ser históricamente verdadera, dentro del marco de la ficción, y establece la
diferencia fundamental al narrar no lo que ha ocurrido, sino lo que podría ocurrir.
Américo Castro describe esta paradoja entre lo ficticio y lo real del Quijote con una bella
imagen crítica: "Es como la cumbre de una montaña desde la que pueden contemplarse
dos laderas, la vertiente poética y la vertiente histórica".
II. El narrador.
Aunque el narrador del Quijote es el propio Cervantes y, como tal, empieza en primera
persona: "En un lugar de la Mancha de cuyo nombre no quiero acordarme...", él
conoce la historia por unos manuscritos traducidos del árabe y escritos por un tal Cide
Hamete Benengueli, descubiertos en el Alcaná de Toledo. Esta es, según Jean
Canavaggio "la más fascinante de las máscaras inventadas por Cervantes para disimularse
y excitar así nuestra curiosidad". La sucesión de narrador - traductor - escritor
añade un tono de verosimilitud histórica a la ficción de fondo.
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III. La acción.
El Quijote narra las aventuras de Alonso Quijano, un hidalgo manchego trastornado
por la lectura de libros de Caballerías, que sale de su pueblo como un
renovado Amadís para "desfacer entuertos" e intenta convertirse en un héroe
a la manera de los de estos libros, pero en un tiempo que ya no es el de ellos,
y en un lugar, la Mancha, más propicio a ver el paso de los carreteros, las ovejas
o los barberos. Así, Alonso Quijano imagina que cada cosa que le pasa o
cada grupo con el que se encuentra por los caminos no son lo que parecen ser,
sino seres o historias fantásticas sacadas de sus lecturas. Y cuando no halla
justificación para tales cambios afirma que todo es obra de encantamientos.
Cervantes intercala en el libro historias que no tienen una conexión clara con el
resto de la trama y alguna, como la del Capitán Cautivo, presenta claros tintes autobiográficos
y despierta el recuerdo de Lepanto y el posterior cautiverio de Cervantes en
Orán (Cap. XXXIX a XLI). Así, al intercalar historias y mezclar datos autobiográficos
nos pone en ese límite entre la verdad y la mentira y hace aparecer la novela dentro
de la novela.
El libro se estructura en dos partes, de las cuales la segunda, aunque continuación
en todo de la primera, presenta elementos más realistas y asiste a la
mutación de caracteres de los dos protagonistas por la que la locura de uno
contagia la cordura del otro y viceversa. Además, la aparición de El Quijote de
Avellaneda da pie a Cervantes para introducir un nuevo elemento de falsedad
disfrazado de verdad. Ha llegado a oídos de D. Quijote de boca del
bachiller Sansón Carrasco que, tras su segundo retiro en su pueblo, un tal
Avellaneda ha publicado sus aventuras. Tanto el caballero como su escudero,
acompañados en esto por el propio narrador, insisten en la falsedad
de este libro y en el hecho de que el único Quijote verdadero es el de Cide
Hamete. Así, la falsa novela del Quijote se introduce en la propia historia
de Cervantes, renovando el desconcierto entre verdad y falsedad.

IV. El espacio y el tiempo.
Cervantes recurre a diversas estratagemas para convencer al lector de la realidad
de las vivencias del Quijote, como poner un tremendo realismo en su topografía. La
mayor parte de los caminos y pueblos son reales: La Mancha, Sierra Morena, incluso
Barcelona con su puerto y su playa son, al igual que las ventas de los caminos, retratados
con un gran realismo descriptivo. Los personajes son perfectamente verosímiles,
como Maritornes, o Don Diego de Miranda; o son históricamente auténticos, como el
bandolero Roque Guinart que lo asalta y luego lo acompaña en la Segunda parte.
El tiempo en que transcurre la obra es un tiempo real, el tiempo de la Contrarreforma,
de la expulsión de judíos y moriscos, el tiempo de la guerra contra el turco.
V. Los personajes: D. quijote y Sancho.
La locura de D. Quijote consiste en no querer ver la realidad, en no aceptar la realidad
que le tocó vivir y añorar, en cambio, otra supuesta realidad en la que los valores
morales y caballerescos predominaban sobre la corrupción e inmoralidad del momento.
D. Quijote responde al barbero de una forma especialmente lúcida: "…Yo, señor barbero,
no soy Neptuno, el dios de las aguas, ni procuro que nadie me tenga por discreto
no lo siendo; sólo me fatigo por dar a entender al mundo el error en que está en no
renovar en sí el felicísimo tiempo donde campeaba el orden de la andante caballería."
(Cap. I. 2ª parte)
D. Quijote pretende hacerse un nombre, pero su impulso de resolver los problemas
de los demás, sin que los afectados lo soliciten, deja ver una locura lúcida que sólo trastorna
el significado de lo real mediante una actitud profunda. En palabras de José
Saramago, "El hidalgo manchego había intuido que la vida auténtica está en otro lugar".
Para establecer un equilibrio entre la ficción del hidalgo y la realidad aparece la figura
de Sancho, el contrapunto perfecto. Sin embargo, a lo largo de la segunda parte su
realidad se tambalea. Engañado por la ficción que crea el hidalgo, duda del poder de
sus sentidos o entra en el juego de creerse la fantasía.
Es esta dualidad en los dos personajes principales uno de los grandes hallazgos
de Cervantes. Como en la vida real, imaginación y realidad, fantasía y evidencia,
mentira y verdad, no son poderes absolutos, sino más bien partes de un espectro
continuo.
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VI. CONCLUSIONES.
El Quijote es una novela donde ficción y realidad se entremezclan de manera
sutil, profunda y continua. A la manera de las cajas chinas o de las muñecas
rusas, una ficción contiene una realidad que a su vez contiene una ficción,
en una sucesión que parece llegar a aturdir tanto al lector como a los
propios personajes, en ocasiones incapaces de discernir entre ambos términos.
Se ha dicho que el Quijote es una parodia, una sátira o una burla, pero
el blanco de la sátira no serían, como parece en una vista superficial, los
libros de Caballerías, sino la credulidad humana y moral. Toda experiencia
humana encierra una cuestión de matices y una de las grandezas del Quijote
es la de desdibujar los límites entre historia y ficción y afirmar que la verdad
es compleja e inalcanzable en toda su complejidad. Don Quijote muere
lúcido, caído de bruces en la realidad, aunque Sancho nos recuerda que
puede haber locura en ese trance: "No se muera vuesa merced, señor
mío, sino tome mi consejo y viva muchos años, porque la mayor locura
que puede hacer un hombre en esta vida es dejarse morir sin más ni más,
sin que nadie le mate ni otras manos le acaben que las de la melancolía".
ELENA DOMÍNGUEZ ROBLES (1º BACH - C)

Moda:
publicidad
engañosa
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Hoy en día, miremos hacia donde miremos
la moda nos rodea, y por ello deberíamos
hacer un reflexión sobre los ideales
de belleza que nos muestra este mundo.
Por ejemplo, hubo un programa-concurso
televisivo en el que muchas chicas participaron
con el fin de convertirse en la
Supermodelo 2006 de la agencia Elite
Model Look.
La moda ejerce una gran presión sobre
la sociedad, imponiendo unos estereotipos
de belleza que no tienen similitud
alguna con la realidad. Pero hay quien no
puede verlo y cae en el juego de querer
parecerse lo más posible a esa imagen y
es ahí donde comienza el peligro.
Una adolescente, el público más vulnerable,
querrá conseguir un cuerpo como el
de las modelos que aparecen en las pasarelas
o parecerse a alguna de las chicas
de los anuncios y hará todo lo posible para
ello, quizá arriesgando su vida, dejando
de comer. No se dará cuenta de que el
esfuerzo que hace es inútil porque la
publicidad no es la realidad, es publicidad,
es engaño y la televisión es el medio que
mejor la difunde.
La extrema delgadez que vemos en
algunas modelos, ¿es el ejemplo a
seguir? Si nos paramos a reflexionar nos
daremos cuenta de que no es guapa, está
enferma y no puede reflejar ningún ideal
de belleza. Por ello estoy de acuerdo con
la medida que se tomó en la pasarela
Cibeles de poner un límite al índice de
masa corporal. Un primer paso hacia la
salud.
Otro cambio positivo es la publicidad
que nos ofrece Dove, cuyo lema es: "Por
la belleza real", y enseña en sus anuncios
a chicas normales, reales, dejando atrás
los estereotipos esqueléticos.
En Supermodelo 2006, la mujer tenía
una imagen y no una personalidad. Se trataba
a las competidoras como objetos,
que carecían de opinión, eran otros los
que decidían por ellas y no tenían la más
mínima posibilidad de quejarse o de mostrar
su pensamiento, lo cual llevaba a una
infravaloración de la inteligencia de la
mujer.
En ese centro de formación se buscaba
ser antes modelo que persona. Era triste
ver cómo niñas, chicas aún muy jóvenes,
competían por ser algo totalmente superficial,
cuando ese programa podía mostrar
la parte buena de la moda, sin olvidar que
es un mundo duro y sacrificado, pero que
existe en él algo bueno.
¿Qué valores observábamos en
Supermodelo 2006? Ninguno, no existía
compañerismo, ni amistad, sólo competitividad
cruel, castigo psicológico continuo
hacia las participantes, un trato de inferioridad
si no llegaban a alcanzar los objetivos
que se perseguían.
¿Qué futuro tendrán esas chicas y otras
muchas que trabajan en ese mundo,
cuando sólo les dicen que si no son modelos,
no llegarán a ser nadie? Pensarán
que ya no hay más opciones y que si no lo
consiguen se acabará el mundo. No es
así, pero eso era lo que el programa reflejaba,
desgraciadamente.
Por otra parte, ser modelo femenina es
el único oficio en el que la mujer cobra
más que el hombre y es duro ver que se
trata de un trabajo en el que no se desarrolla
la inteligencia, ni se muestra el
conocimiento de una persona, sino sólo la
imagen.
Cada mujer tiene algo especial y único
y por ello todas somos bellas.
CRISTINA MARTÍN AMORÍN (1º BACH - B)

PREMIOS DEL CONCURSO DE
FOTOGRAFÍA MATEMÁTICA 2005-2006
1 er premio
Polígonos, curvas, simetrías
ANA VESPERINAS CASTRO
2º premio
DEPARTAMENTO DE MATEMÁTICAS
IES “CARREÑO MIRANDA
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3 er premio
Simbiosis de anillos y parábolas
CRISTINA ARANGO SÁNCHEZ
Simetría axial viaria
LUCÍA GONZÁLEZ ÁLVAREZ