Darnton, John - Experimento

es que el tipo realizaba investigaciones sumamente avanzadas sobre el tema de la
longevidad, o sobre la ingeniería genética, o sobre la biología molecular. No sé lo que
ocurrió pero, al parecer, el fulano se pasó de la raya con sus experimentos e infringió
todas las normas que supuestamente controlan ese tipo de estudios. El caso es que, una
de dos, o le dieron la patada, o el tipo recogió sus bártulos y se largó con ellos a otra
parte. Y varios científicos se fueron con él. Se establecieron en Arizona y allí siguieron
durante algún tiempo. Luego se pusieron en contacto con gente muy acaudalada, sobre
todo de California. Hubo un multimillonario en particular, un tal Samuel Billington. Al tipo le
salía el dinero por las orejas, pero por lo visto no quería que la muerte lo despojara de su
riqueza. Era uno de esos chiflados que se consideran por encima de todo, incluso por
encima de las leyes biológicas. Así que, durante una época, en los años setenta, se hizo
cargo de la financiación. Lo cual no le sirvió de mucho, porque al cabo de poco tiempo
falleció.
Raymond se quedó en silencio. Jude pensó que su compañero sólo había hecho una
pausa, pero por lo visto ya había dicho todo lo que tenía que decir.
—Y luego ¿qué?
—Apenas nada. El rastro del grupo desaparece.
—¿O sea que los del FBI no sabéis nada más?
—Apenas nada. Nadie siguió ocupándose del asunto. No era de alta prioridad.
—O sea que ni siquiera conocéis el nombre del tipo, ¿verdad?
—No. Conocemos el nombre que utilizó posteriormente, doctor Rincón. Suponemos
que se trata de un alias, ya que en ninguna parte hemos encontrado constancia de que
exista un médico llamado así.
—Pero... ¿y la isla? ¿Sabéis dónde está o lo que allí ocurre?
Raymond se encogió de hombros.
—La verdad es que ése es un expediente cerrado. Los grupos o sectas de ese tipo
abundan. No existe motivo alguno para reabrir la investigación. No parece que nadie esté
quebrantando ninguna ley.
—Pero esos tipos, los ordenanzas...
—Un par de sujetos con aspecto de matones que viajaban en el metro. Eso no
significa nada.
—Raymond, por Dios... Skyler es idéntico a mí. Pero más joven que yo.
—Sí, ya sé lo del reconocimiento médico.
Jude se sorprendió pero se abstuvo de decir nada.
—¿Qué conclusión sacas tú? —le preguntó a Raymond.
—Dime tú lo que piensas.
A Jude comenzaban a irritarle las evasivas de su compañero.
—Alguien lo creó, por el amor de Dios. Skyler es un clon.
Raymond ni siquiera parpadeó.
—Y estoy seguro que tú lo sabías —siguió Jude—. Y también estoy seguro de que
querías que yo estableciese la conexión. ¿Por qué, si no, me ibas a facilitar la identidad
del juez?
—No seas absurdo. ¿Cómo iba yo a saber que tu doble tenía un tatuaje en el muslo?
Pero Jude tenía la certeza de que sus sospechas no iban desencaminadas.
—Quieres que me implique en el asunto, ¿verdad? —preguntó—. Quieres que
trabaje para ti, que sea la liebre que hace correr a los galgos.
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