Darnton, John - Experimento

—¿Nunca se te ha ocurrido preguntarte por qué no los vemos nunca? —le preguntó
Raisin más tarde—. ¿Qué habría de malo en que los viéramos?
Había en la isla otro grupo, al que a los jiminis sí les estaba permitido tratar: el
gullah, una pequeña comunidad de personas de raza negra. Skyler y Raisin habían oído
—aunque no sabían dónde— que se trataba de descendientes de esclavos, y que
muchos años atrás habitaban la mitad meridional de la isla. Ahora apenas eran una
docena, en su mayoría pescadores que vivían en cabañas en la costa occidental. Algunos
abastecían de pescado a la casa grande, y los jiminis se sentían fascinados por esos
seres que, silenciosos y rodeados de misterio, caminaban por los senderos transportando
relucientes pescados envueltos en grandes hojas con forma de abanico arrancadas de las
palmeras.
—Ellos tienen barcos —dijo Raisin—. ¿Por qué nosotros no los tenemos? ¿Por qué
la única embarcación que hay en el Laboratorio permanece encerrada en el cobertizo
para botes?
Al final, Skyler se irritó y le exigió a Raisin que dejara de hacer preguntas absurdas e
inquietantes.
—¿A qué vienen tantas preguntas? —gritó.
—Se supone que las preguntas forman parte de la ciencia —contestó Raisin con una
sonrisa—. Se llama el método científico, ¿recuerdas?
Y luego, poco a poco, fueron sucediendo una serie de cosas extrañas. Skyler
también comenzó a hacer preguntas. A hacérselas a sí mismo. Al principio fueron
preguntas pequeñas. Luego llegaron otras mayores.
Un domingo por la mañana, durante el Dogma, con la vista alzada hacia Baptiste,
tuvo una extraña sensación. Hasta hacía bien poco, el Dogma lo había embelesado. Los
servicios habían dado forma a su semana del mismo modo que la ciencia daba significado
a su vida. Aun antes de que comprendiera el pleno significado de las palabras, le
encantaba escuchar a Baptiste recitarlas, comenzando en tono bajo para luego ir
alzándolo y terminar prácticamente a gritos y agarrado con ambas manos a los laterales
del atril. Skyler lo contemplaba hechizado desde su asiento.
Pero aquel domingo no estaba sintiendo nada. Observó el símbolo dibujado en la
pared, la serpiente bicéfala enrollada en torno a un cetro. Observó la gran foto del doctor
Rincón, con bata blanca y mirando confiado al frente, como si estuviera viendo un futuro
en el que reinarían la razón y la ciencia. Y observó a Baptiste, cuyo negrísimo cabello
estaba peinado hacia atrás de modo que acentuaba un cráneo que parecía tan estrecho
como la hoja de una hacha. Y no sintió nada.
El jefe de los médicos mayores habló.
Se refirió a «la belleza de la razón y la organización, contrapuesta al caos de la
superstición y la religión». ¿Qué quería decir? Habló de que «el péndulo del ciclo
histórico-cultural oscila en nuestra dirección». Las palabras que antaño le hacían sentirse
un privilegiado ahora le sonaban a hueco: todo aquello de que ellos eran especiales,
criados en el Laboratorio como acólitos de la ciencia. Una tribu elegida: más fuerte, más
saludable, más pura, más longeva. Y lo de que se les mantenía lejos del «otro lado» para
evitar que fueran contaminados por la «moderna Babilonia» de Estados Unidos. Pero
ahora, al escuchar todo aquello, Skyler no sabía qué sentía... Ni siquiera sabía si sentía
algo.
Qué extraño resultaba. Baptiste seguía hablando, pero Skyler bloqueaba sus
palabras. Miró a aquel hombre que, hasta donde alcanzaban sus recuerdos, había sido la
fuerza magnética que ocupaba el centro de su vida. Y entonces empezó a experimentar
aquella peculiar sensación. Gradualmente, mientras lo miraba, Baptiste comenzó a
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