Caballo de Troya 6 - IDU

en plena fiesta de la Pascua, colmó la paciencia de los judíos. Jamás los
perdonaron. Desde entonces, las refriegas e insultos mutuos estuvieron a la
orden del día.
Afortunadamente, nadie nos molestó. Y el viernes, 16, dos horas antes del
ocaso, este explorador se despedía de los discípulos a las puertas de Nazaret.
Ellos continuaron hacia la cercana Caná y quien esto escribe, fiel al plan
previsto, rodeó la concurrida fuente, ingresando con prisas en la blanca y
polvorienta senda que enlazaba la aldea de la Señora con Séforis, la capital de
la baja Galilea.
El propósito, en principio, no era complicado. Ascendería por la falda norte del
Nebí Sain -un camino bien conocido por este torpe explorador y en el que ya
había sufrido un lamentable incidente-, situándome frente al cementerio de
Nazaret antes de la caída del sol. Una vez allí, ya veríamos...
Si cálculos y razonamientos no fallaban, con el crepúsculo, a la entrada del
shabbat (el día sagrado para los judíos), el reducido camposanto debería
verse libre de toda suerte de visitantes. La ley y la tradición eran inflexibles.
En sábado, por ejemplo, estaba prohibido el traslado de los muertos a las
sepulturas. Más aún: ni siquiera debía moverse uno solo de los miembros del
difunto, aunque estaba autorizada la ceremonia de lavado y embalsamamiento.
Esto me tranquilizó..., en parte. ¿Y qué sucedería con el enterrrador
y la inseparable plañidera? ¿Continuarían en el lugar? Por supuesto, sólo
había un medio para salir de dudas...
La proximidad del sábado jugó a mi favor. Los felah que habitualmente
trabajaban en las cercanías del camino acababan de abandonar las faenas. No
tuve problemas. Ascendí veloz por la ladera del Nebí y, a medio camino de la
cima, el apretado olivar me hizo una señal. Aquél era el punto. Me desvié
hacia la izquierda y, lentamente, camuflado entre los árboles, fui a asomarme
a mi objetivo. El breve cuadrilátero, de unos cincuenta metros de lado, se
presentó tranquilo y silencioso. Aparentemente se hallaba desierto. Pero no
quise precipitarme. El recuerdo de la última y desastrosa incursión entre las
ochenta estelas de piedra me frenó en seco. Esta vez obraría sobre seguro. Si
era necesario anularía a la «burrita» y a su compañero... Inspeccioné la choza
de paja y adobe que se levantaba al este, y que servía de refugio al sepulturero
y a la prostituta, pero, desde donde me encontraba, no percibí nada
anormal.
¿Qué hacía?
Si la pareja se hallaba ausente, aquél podía ser el momento...
Intenté serenarme. ¿Tenía prisa? Sí y no... En realidad, la operación, tal y
como fue concebida, debería ejecutarse durante la noche. Esto reduciría
riesgos. Y aguanté en el filo del olivar que amurallaba el cementerio. El sol,
desapareciendo ya tras los 488 metros del Nebí, seguiría iluminando alrededor
de una hora.
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