Caballo de Troya 6 - IDU

con un amago de sonrisa.
-Eso está mejor... Y ahora, escucha. Escuchad los dos...
Tomó los ánades. Se sentó frente a la fogata y, entregando uno de los patos
a mi compañero, le sugirió que lo desplumase. Él, con el suyo, hizo otro tanto.
Y, mientras limpiaba el cebado «silbón», fue a desvelarnos algo de especial
interés, que aclaró la mente de este confuso y confundido explorador. Algo
que tampoco figura en los evangelios y que, no obstante, como digo, despejaba
varias e importantes incógnitas relacionadas con la encarnación del
Hijo del Hombre. Unas incógnitas que, de haber sido resueltas por los escritores
sagrados (?), habrían evitado mucha confusión e infinitos ríos de
tinta...
Según sus palabras, de acuerdo a los planes divinos, el hecho físico de su
experiencia humana se hallaba «limitado» por una serie de «condiciones»,
absolutamente inviolables. Esas «prohibiciones» -autoimpuestas por el propio
Jesús de Nazaret durante su estancia en el Hermón- resultaban casi de sentido
común...
En primer lugar, el Hombre-Dios no debería dejar escrito alguno. Escritos
-entendimos- de su puño y letra. De ningún tipo. Llevaba razón. Si el Maestro
hubiera puesto por escrito su doctrina y filosofía, los seguidores, muy probablemente,
habrían convertido semejante tesoro en un «artículo» de veneración
y, lo que podía ser más lamentable, en un motivo de permanentes
disputas e interpretaciones de todo tipo.
En ese instante se hizo la luz. Miré a mi hermano y, avergonzado, bajó los ojos.
Comprendí y, en cierto modo, lo justifiqué. Fue una travesura. Un impulso
infantil. Eliseo, saltándose las rígidas normas de Caballo de Troya, escondió la
escudilla de madera, deseoso de conservar el pequeño-gran «mensaje», con
la letra del Maestro. Después de todo, él era el «inventor» del calificativo (el
«Barbas») que tanta gracia había hecho al Maestro. En cuanto a cómo lo
averiguó, después de lo que llevaba visto, ni me lo planteé.
Y tomé buena nota. Eliseo no era el único tentado por algo así...
En segundo lugar -movido por ese mismo sentido común-, el Hijo del Hombre
tomaría otra no menos importante decisión: su imagen, su figura, no podría
ser dibujada por manos humanas. Es curioso. Cuando algunos, a lo largo de
su vida pública, intentaron «retratarlo», Él siempre se opuso, provocando el
desconcierto de propios y extraños. En mi opinión, era igualmente lógico.
Esas pinturas, en el fondo, sólo habrían causado problemas. En especial, de
índole idolátrico.
«... No podría ser dibujada por manos humanas.»
Al pronunciar esta frase, Jesús de Nazaret interrumpió la limpieza del ánade.
Me traspasó con aquellos ojos rasgados, incisivos y limpios como la atmósfera
del Hermón y, haciéndome un guiño de complicidad, prosiguió.
El corazón aceleró. Entendí perfectamente.
258