Caballo de Troya 6 - IDU

-Olvídalos, Señor... Sólo son mamzer, locos de atar y basura.
El Maestro continuó mudo, observándolos con ternura y compasión.
Y los gritos arreciaron.
«Denario», entonces, se separó de la muchedumbre y fue a arrodillarse a los
pies del Maestro. Y, por señas, con lágrimas en los ojos, le indicó que no oía...
Me aproximé al rabí y le dije:
-Imposible, Señor... Es sordo de nacimiento.
Jesús se volvió y preguntó algo absurdo:
-¿Hipoacusia de transmisión o de percepción?
-De percepción -repliqué como lo más natural-. El oído interno está desintegrado.
Curarlo sería un sueño...
El Maestro me miró y, en un tono de cariñoso reproche, exclamó:
-Tú, mejor que nadie, deberías saberlo: los sueños se hacen realidad.
Pero, obtuso, insistí:
-¡Nadie puede! El órgano de Corti y las vías neurales están destrozadas... No
te esfuerces. Sólo Dios podría...
Jesús soltó una carcajada. Y todos le imitaron.
-Es que yo soy Dios -aclaró el rabí-. Yo puedo... Basta con desearlo. Y ahora
lo deseo...
Y al punto, el gentío estalló en un alarido, eclipsando las palabras del Hijo del
Hombre. Él continuó hablando, ajeno al alboroto, dándome mil explicaciones
sobre la misericordia divina.
Quise advertirle. «Algo» increíble acababa de suceder. Los paralíticos caminaban.
Los ciegos veían...
Y «Denario», pálido, miraba a todos lados, tapándose los oídos.
¡«Denario» oía!
Pero el Maestro, sin reparar en el prodigio, seguía hablando y hablando...
-¡Dios mío! -grité-. ¡Esto es un sueño! ¡Estoy soñando!
Jesús, entonces, alzó los brazos, pidiendo silencio. La multitud enmudeció.
Sonrió y, colocando sus manos sobre los hombros de este perplejo explorador,
comentó:
-No es un sueño, Jasón.
Acto seguido, tomando las hojas de papiro, escribí:
«Ha curado a cientos... Hora: las cinco A.M.».
El Maestro señaló el «cuaderno de campo» y puntualizó:
-P.M., Jasón... Las cinco P.M. El «sueño» se ha cumplido a las cinco P.M.
Rectifiqué el error.
-Tienes razón. A.M. es el alba, señor...
En ese instante desperté.
Alguien, aporreando la puerta de la celda, clamaba a voz en grito:
-¡Es el alba, señor...!
166