ASTURIAS MIGUEL ANGEL. Senor Presidente

M i g u e l Á n g e l A s t u r i a s
E l s e ñ o r p r e s i d e n t e
Rodas, que estaba distraído, se apresuró a brindar. En seguida, al despegarse la copa
vacía de los labios, exclamó:
—¡Papos eran ésos que se mandaron al otro lado al coronel, de volver por el Portal!
¡Cualquier día!
—¿Y quién está diciendo que van a volver?
—¿Cómo?
—¡Mie... entras se averigua, todo lo que vos querás! ¡Ja, ja, ja! ¡Ya me hiciste rirr!
—¡Con lo que salís vos! Lo que yo digo es que si ya saben quiénes se tiraron al coronel, no
vale la pena que estén esperando que esos señores vuelvan por el Portal para capturarlos, o...
no hay duda que por la linda cara de los turcos estás cuidando el Portal. ¡Decí! ¡Decí!
—¡No alegués ignorancias!
—¡Ni vos me vengás con cantadas a estas horas!
—Lo que la policía secreta hace en el Portal del Señor, no tiene nada que ver con el lío del
coronel Parrales, ni te importa...
—... ¡de torta por si al caso!
—¡De pura torta, y cuchillo que no corta!
—¡La vieja que te aborta! ¡Ay, juerzas!
—No, en serio, lo que la policía secreta aguarda en el Portal no tiene que ver con el
asesinato. De veras, de veras que no. Ni te figurás lo que estamos haciendo allí... Estamos
esperando a un hombre con rabia.
—¡Me zafo!
—¿Te acordás de aquel mudo que en las calles le gritaban «madre»? Aquel alto, huesudo,
de las piernas torcidas, que corría por las calles como loco... ¿Te acordás?... Sí te habés de
acordar, ya lo creo. Pues a ése es al que estamos atalayando en el Portal, de donde desapareció
hace tres días. Le vamos a dar chorizo...
Y al decir así Vásquez se llevó la mano a la pistola.
—¡Haceme cosquillas!
—No, hombre, si no es por sacarte franco; es cierto, créelo que es cierto; ha mordido a
plebe de gente y los médicos recetaron que se le introdujera en la piel una onza de plomo.
¡Qué tal te sentís!
—Vos lo que querés es hacerme güegüecho, pero todavía no ha nacido quién, viejito, no
soy tan zorenco. Lo que la policía espera en el Portal es el regreso de los que le retorcieron el
pescuezo al coronel...
—¡Jolón, no! ¡Qué negro, por la gran zoraida! ¡Al mudo, lo que estás oyendo, al mudo, al
mudo que tiene rabia y ha mordido a plebe de gente! ¿Querés que te lo vuelva a repetir?
El Pelele engusanaba la calle de quejidos, a la rastra el cuerpo que le mordía el dolor de
los ijares, a veces sobre las manos, embrocado, dándose impulso con la punta de un pie,
raspando el vientre por las piedras, a veces sobre el muslo de la pierna buena, que encogía
mientras adelantaba el brazo para darse empuje con el codo. La plaza asomó por fin. El aire
metía ruido de zopilotes en los árboles del parque magullados por el viento. El Pelele tuvo
miedo y quedó largo rato desclavado de su conciencia, con el ansia de las entrañas vivas en la
lengua seca, gorda y reseca como pescado muerto en la ceniza, y la entrepierna remojada
como tijera húmeda.
Grada por grada subió al Portal del Señor, grada por grada, a estirones de gato
moribundo, y se arrinconó en una sombra con la boca abierta, los ojos pastosos y los trapos
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