EL QUEBRANTO

Periódico del I.E.S. "Aravalle"
Post-it
Raúl Vacas
Número 11: otoño de 2013.
Monograma: El quebranto.
Depósito legal: AV 80-201 3.
Edición general digital e impresa en papel
de libre difusión.
Perdón por el amor que a veces no se darte y se evapora.
Perdón por recordarte que el silencio existe,
que la mentira es un artículo de moda,
que tus lágrimas son lluvia destilada.
Perdón por enredarme en el ovillo del orgullo
y descuidar la calma y la ternura.
Perdón por no encontrar la frase exacta
que nos salve del frío y la tristeza.
Perdón por destapar el tarro de los miedos
y dejar que aleteen en tus ojos.
Perdón por no creer en el mercurio y en los puzles,
por los condicionales simples y compuestos,
por el amor de encargo,
por el miedo al presente y al futuro,
por no traer el pan esta mañana,
por olvidar el día de tu cumpleaños,
por soñar a escondidas.
Perdón por no llamar a tiempo.
Perdón por levantar el tono.
Perdón por mi descuido y mi torpeza.
Perdón por no decir perdón.
Del libro Consumir preferentemente
FM
RVFCSBOUP
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RAÚL VACAS, POESÍA NECESARIA
Resulta que mi hija le pregunta a su amiga
Jia qué hace su papá… y Jía le contesta tan
tranquila que su papá es poeta. Porque para Raúl
Vacas, la poesía es una forma de estar en el
mundo: la escribe, la mastica, la enseña, la
convierte en Taller, la comparte, la presta en sus
libros, la hace divertida –no os perdáis su libro
excelente “Esto y ESO” en Edelvives- la vuelve
árbol y hasta niña… por eso sus animaciones a la
lectura, su trabajo con profesores y escritores y sus
Talleres en la casa rural “La Querida” son toda una
experiencia compartida. Los suyos son libros
puestos en voz, en pie, florecidos de signos y
gustados… porque Raúl Vacas no es un poeta al
uso, sino un pintor de la poesía, un maestro de la
palabra, un jardinero del haikú, un hortelano del
verso al que siempre veo con un libro entre las
manos, presto a prestarlo… un escritor capaz de
hacer próxima la palabra… tanto, que por sus
venas corre tinta y, cuando hace una fotografía,
sale un negativo en verso en blanco y negro que se
volverá colorido cuando lo comparta en voz alta. Es
una experiencia leer a Raúl Vacas, y más aún
escucharle y verle, sobre todo en su proyecto
literario, la casa rural “La Querida” donde, arrimado
al árbol de su vida, la poeta Isabel Castaño, cuida
que los versos nazcan, se reproduzcan y nunca
mueran, porque son eternos. Con humor, con
amor… y sobre todo, con el eco compartido de
quienes leemos poesía, eso y esto que nos es tan
necesario en los tiempos que corren, esos del
whatsApp en los que intercambiamos, irreverentes,
los versos atrevidos, divertidos de Raúl Vacas.
Charo Alonso.
Haré de ti la reina de las horas muertas,
el descanso del semen florecido,
la solución del mundo
desatento.
Imprimiré en mis besos un calor distinto
al de la tierra o las bombillas.
Te alentaré en la búsqueda de los
tesoros no enterrados.
Te dictaré todo el amor del mar
sin emplear la lengua.
Haré de ti el abrigo de mi noche.
Confiaré en tu amor y en tu tristeza.
Arroparé tus alas y silencios
más allá de la muerte y de la vida.
Sólo así emprenderé a tu lado mis conquistas.
Sólo así será verdad que tú me perteneces,
que alcanzas mi destino
en cada beso,
que el amor es posible
aun con abismos.
Haré de ti la reina de las horas muertas.
Haré de ti mi aspiración, mi llanto anaranjado,
mi fuerza, mi futuro.
Aunque nadie nos oiga.
Aunque nadie nos sepa.
Del libro Señal
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COPLAS A LA MUERTE DE DON
CARNAL
Recobre el alma la siesta
y olvide el sueño cabruno
contemplando
cómo se pasa la fiesta,
cómo se viene el ayuno
tan callando;
cuán presto se va el humor,
cómo, después de enterrado,
da que hablar,
cómo el precio del amor
de cualquier beso olvidado
es recordar.
Y pues vemos cómo el cura
llama a todos los confesos
al rosario,
si juzgamos sin censura
daremos con nuestros huesos
en osario.
No se engañe nadie, eh,
pensando que iba a durar
muchos días,
más que duró lo que fue,
pues el tiempo ha de ordenar
las alegrías.
Nuestras vidas son los bares
que no venden garrafón,
que es el morir,
allí van los escolares
derechos al botellón
a consumir;
allí, los hombres adultos,
allí los otros medianos
y menores;
en los bares no hay indultos
para muchos ciudadanos
bebedores.
De la cuaresma empezada
dejo aquí las restricciones
principales
y vuelvo a la encrucijada
del tiempo y sus estaciones
y postales.
Y al amor doy aposento
pues es fecha de placer
y caridad,
a pesar de que ese cuento
de quererte más que ayer
sea verdad.
Febrero es mes de conquista,
para al otro algunas cosas
regalar,
mas cumple ser consumista
y comprar joyas y rosas
para amar.
Pues dicen que amor sin dones,
en términos de mercado,
no es amor.
Y menos sin emociones
y algún bombón empapado
de licor.
Y así, metidos en danza
con amor en la mirada
y oraciones,
declaramos nuestra panza
de jamón muy bien cuidada
en vacaciones.
Y a pesar de lo que opinen
los ministros con amnesia
del lugar
y el sermón que dictaminen
los prelados de la Iglesia
en el altar,
el humano que esto cuenta,
—que es al punto buen devoto
de Carnal—
no pondrá su alma en venta
ni a la prédica ni al voto
electoral,
pues hoy cumple festejar
la victoria y el reinado
del placer
que ahora es tiempo de amar
y no de ser condenado
a perecer.
¿Qué se fueron de los sabios
disfrazados y comparsas
de estos días?
¿Quién se pinta ahora los labios
y la cara con las farsas
más impías?
Preparad el monedero,
enemigos del placer
y la oración,
y gastad vuestro dinero
con fe ciega y buen hacer
y devoción.
Del libro Esto y ESO
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EL QUEBRANTO. Por Carlos Ferreira.
“Hoy veremos qué es el quebranto”,
dijo el señor profesor
desde sus gafas y su pizarra.
“A ver, usted, defina perfectamente qué es el quebranto”, me dijo.
Me puse de pie y respondí:
“Es el silencio húmedo y tibio
de velas que guiñan el ojo, Señor”.
“Bueno”, con desprecio me dijo, “seguro que puede hacerlo mejor”.
Y yo, titubeante desolado, continué:
“Como la cáscara rota por el polluelo
que a picotazos reclama el espacio
que, sobre todo, y principalmente,
le otorga por derecho su propio tiempo”.
“A ver, Ferreira, esfuércese más”, exigió con la rabia en los dientes.
“No quebrantarán ni uno de sus huesos, dice la Biblia”, le grité proclamando.
“Y es obvio que se refiere al hueso de la vida, Señor,
esa que, sin importar cuán malvado o estúpido puédase ser,
persiste y persiste en interminable madeja,
como la rama enredada del enorme ciruelo;
y yo con aplaudir jubiloso esta victoria me conformo”.
“Conforme”, en voz baja asintió.
Y UN DÍA, SIN MÁS, SE MARCHÓ
Por Silvia Barroso Mazo.
Ella era Clara, mi pequeña perrita. Bueno,
eso de pequeña es más bien algo cariñoso
que yo le decía, porque en realidad tenía 12
años.
Había vivido con ella toda mi vida, pero en
mayo hizo un año que se separó de mí. Una
separación física. Ya no podría estar con
ella, acariciarla, jugar,…
Sé que donde quiera que esté, está
conmigo, porque éramos y seremos
inseparables.
Desde que ella era un cachorro y yo un
bebé, desayunábamos juntas, corríamos
por el pasillo cuando yo daba mis primeros
pasos, o vigilaba mi habitación mientras
dormía. En fin, una vida junto a Clara.
Un día mí padre decidió llevarla al pueblo, y
ella ya se quedó allí. Pero no había fin de
semana que no fuera a verla, que no jugase
con ella.
Últimamente, cuando iba a verla, Clara ya
no era la misma, no jugaba, no corría, tenía
la cara triste. Mi padre, al vernos tristes a mí
y a ella, decidió traerla a El Barco, conmigo;
pero la verdad es que a ninguna se nos
quitó la tristeza. La llevamos al veterinario;
pero nada, estaba enferma, y lo peor es que
sabía que se iba a morir. Y un día lo hizo, se
separó de mí, dejándome llena de tristeza y
con un gran vacío.
Ahora que parece que se me ha pasado el
dolor, estará orgullosa de mí al saber que
sigue en mi recuerdo y que nunca la olvido.
Ella, al igual que yo, sabe que ésta será una
separación breve, apenas un “hasta luego”.
MI DOLOR. Por Irene Santaella.
Hay gente que dice que
no existe, hay gente que asegura
que sí. Yo lo único que sé es que
a mí me duele; el alma duele.
Esas palabras tan simples
y a la vez tan difíciles de
pronunciar; tan lejanas y tan
cercanas al mismo tiempo. Es
irónico. ¿Qué es lo que realmente
sientes cuando la persona que
más quieres se va a otro lugar?
¿Qué es lo que duele cuando ves
que se quedan en la calle miles de
personas que podrían ser tus
vecinos? ¿Qué siento cuando
oigo que quizá muchos de
nosotros no podremos seguir
estudiando? ¿Qué cuando pienso
en mi futuro y en el de tantos
otros? ¿Qué es lo que duele?
Junto con la pena o el
sentimiento de injusticia, se siente
un dolor fortísimo; un dolor difícil
de definir porque no se llega a
saber muy bien dónde está. Se
trata de un dolor persistente,
duradero, que se manifiesta de
forma más intensa que cualquier
otro dolor físico.
Eso es a lo que llamo
dolor del alma, un dolor real que
demuestra que el alma existe.
REFLEXIÓN NÚMERO UNO ESPÍRITU INFANTIL.
Por Eva Herrero.
Echo la vista atrás y me doy cuenta de cómo he
cambiado. De la niña que jugaba a la goma y a “polis y
cacos” en los recreos a la que se tira en el césped rodeada
de apuntes el recreo de antes de un examen; de ponerme
en la fila por la mañana antes de entrar en clase, a esperar
sentada en los pasillos la aparición del profesor de turno. Y,
¿qué ha cambiado? ¿Cómo ha sido? Creciendo… cada
día, sin darnos cuenta, algo en nosotros cambia, sin que
podamos hacer absolutamente nada para cambiarlo, solo
mejorar, crecer y ser mejores.
Y entonces llegan estos momentos en los que tienes
que retroceder, analizar cómo eras, entender cómo eres y
preguntarte qué es lo que ha cambiado. Mi respuesta es
simple, nada en realidad. Sigo siendo la misma de antes,
quizá más perfilada, más serena, con lo aprendido de las
experiencias… Pero, en esencia, la misma, junto a Peter
Pan. Es la sombra de una infancia que no quiero olvidar y
que, por eso, siempre estará conmigo.
Sonrío al recordar los momentos junto a mis amigos,
los de siempre, los de toda la vida, y me doy cuenta de que
siguen ahí, inquebrantables. Hay gente nueva, sí, pero ellos
siguen ahí. Y vuelvo a los sitios a los que solíamos ir y
siento que en cualquier momento el recuerdo puede volver a
ser una realidad, siempre que queramos volver a sentirnos
como niños.
Así que pienso que puedo ser un bebé mayor o una
niñata tonta de 1 6 años, pero siempre seré en parte la niña
que tanto me gustó ser.
No puedo negar que he madurado y crecido, y quizá
por eso me doy cuenta de que debo actuar acorde con mi
edad, pero me gusta pensar que la niña que llevo dentro
nunca desaparecerá y siempre que quiera podré sacar mi
espíritu infantil.
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CÓMO MATAR A UNA MOSCA.
Por Alejandro Heras Blázquez.
Cuando una mosca te esta
molestando, lo primero que te viene a la
cabeza es: ”maldita mosca”, y lo segundo:
”tengo que matarla“. Para ello, te presento las
siguientes instrucciones. En primer lugar,
debes coger el matamoscas (si no tienes,
puede ser un periódico doblado varias veces).
A continuación, acércate muy sigilosamente a
la víctima. Debes conseguir que el
matamoscas haga sombra sobre la
condenada, que deberá estar posada sobre
una superficie más o menos dura. Luego,
dejarás caer con un movimiento rápido la letal
arma sobre su objetivo y, si tienes suerte, la
habrás matado, y previsiblemente parará de
incordiarte.
Recuerda: tienes que tener un buen
matamoscas siempre a mano. Mi abuela, una
gran experta en acabar con esos molestos
bichillos, incluso cuando se queda dormida
viendo la novela, lo empuña con
determinación, para poder actuar rápidamente.
UN DOLOR DE CABEZA.
Por Lidia Casamayor del Nogal.
Cierro los ojos. La luz me perfora el cerebro.
Ya está aquí esa incómoda sensación. Comienza
como un dulce tormento en comparación con el
sufrimiento que sentiré en breve. El comienzo es
una leve presión a ambos lados de la cabeza.
Poco a poco va desarrollándose, y en dos o
tres minutos ya han aparecido las punzadas, esas a
las que yo he otorgado el nombre de “relámpagos”.
¿Por qué? Pues porque son instantáneas, rápidas
como un abrir y cerrar de ojos, como ese rayo que
rompe el cielo y provoca estragos en la Tierra.
Lo que sigue es la extensión del dolor
propiamente dicho; ese suplicio con el que continúan
y se expanden los relámpagos. A partir de este
momento, la sensación es una mezcla de opresión y
angustia; es como si alguien te golpeara la cabeza
con un bate de béisbol. Algo dentro se retuerce, se
destruye; sientes que algo se muere en el interior del
cráneo. Y entonces la agonía se hace eterna.
¿Qué puedes hacer? Nada. Tan solo esperar
entre relámpagos a que pase la noche, y rogar cada
segundo porque el alivio llegue.
DETRÁS DE LA IMAGEN
Ésta es nuestra nueva sección en Arcadia: DETRÁS DE LA IMAGEN.
En ella te presentamos dos imágenes: una relacionada con el patrimonio cultural de nuestra
región, y la otra, con nuestro patrimonio natural, y una serie de preguntas o cuestiones para cada una de
dichas imágenes. Se trata de investigar las cuestiones propuestas e intentar darles respuesta correcta y
con expresiones propias, para luego enviarlas a la siguiente dirección:
revistaarcadiabarcense@gmail.com
Las contestaciones mejor elaboradas y expresadas de forma personal, se publicarán en el próximo
número de la revista, y además sus autores recibirán un premio en la Semana Cultural.
Envía tus respuestas entes del día 20 de marzo de 2014.
Imagen nº 1 : Se trata de una curiosa instalación
tradicional de nuestra zona.
¿Dónde está situada?
¿Qué nombre tiene?
¿Para qué se utilizaba?
¿De qué otros materiales pueden estar hechos?
¿Dónde hay otros similares en nuestra comarca?
Imagen nº 2: Vamos a investigar sobre el río que pasa bajo
el puente de las Aceñas, en El Barco de Ávila.
¿Cómo se llama ese río?
¿En qué otro río desemboca?
¿Dónde nace?
¿Qué ha ocurrido recientemente en su mayor presa?
¿Cuál es el árbol más común en sus orillas?
¡Anímate a participar!
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LAS AURORAS BOREALES, por Almudena Andrade Urquizo
La aurora boreal es la manifestación de un proceso de emisión de la luz que aparece normalmente en los polos
(norte y sur).
En el hemisferio norte se la conoce como aurora boreal (en el griego la palabra boreal significa norte), y en el
hemisferio sur, por aurora austral.
En Europa las auroras boreales duran muy poco tiempo, pero cuando se las ve aparecer en el horizonte, tienen un
tono rojizo, como si el sol apareciera desde una dirección inusual.
La aurora boreal es visible de septiembre a marzo, o en el transcurso de los meses con temperaturas bajas. Pero
los mejores meses son sin duda enero y febrero, cuando hace más frío.
NACIMIENTO
Se produce cuando las partículas de alta energía del viento solar impactan en los polos magnéticos de la Tierra,
norte o sur, que no consiguen desviarlas por completo, penetrando una parte de ellas a las capas superiores de la
atmósfera, y generando la luz que se proyecta en la ionosfera terrestre.
El Sol está emitiendo constantemente partículas. Este flujo de partículas constituye el viento solar. Estas partículas
cargadas están en la atmósfera del Sol y tienden a escapar, aceleradas y canalizadas por el campo magnético del Sol,
llegando hasta la órbita de la Tierra y más. Las partículas del viento son desviadas por el campo magnético de nuestro
planeta, y fluyen a su alrededor como un río alrededor de una piedra.
El viento solar empuja la magnetosfera,
deformándola de modo que el haz uniforme de
líneas del campo magnético se muestra en una
estructura alargada como de cometa con larga cola
en dirección opuesta al Sol. Las partículas
cargadas viajan a lo largo de las líneas del campo
magnético siguiendo su trayectoria. Pero las
partículas que consiguen penetrar a la atmósfera
terrestre colisionan con el oxígeno y nitrógeno
atómicos, y con el nitrógeno molecular, que tienen
un bajo nivel de energía. Al chocar los átomos y
moléculas de los gases de la atmósfera terrestre
con las partículas de viento solar se libera mucha
energía lumínica.
En un corto lapso de tiempo, que son
millonésimas de segundo, los átomos y moléculas
cargados de energía por el contacto con las
partículas de viento solar vuelven a su estado
básico, llamado “nivel fundamental”, liberando esa
energía en forma de luz. Esta luz es lo que vemos
desde tierra y llamamos “auroras”.
Las auroras presentan formas,
estructuras y colores muy diversos que además
cambian rápidamente con el tiempo. A media
noche el brillo del arco aumenta, y comienzan a
formarse ondas a lo largo de él.
Imágenes tomadas de
Commons.wikimedia.org
VIRUS BACTERIÓFAGOS. Por Álvaro López.
El ser humano no está formado únicamente por
células eucariotas; también existen bacterias en
nuestro intestino, y virus que combaten a dichas
bacterias.
La población de virus se conoce como “viroma”,
y la variación de éste afecta a la inmunidad a
enfermedades y a la eficiencia de medicamentos en
un determinado cuerpo.
Gran parte del viroma está formado por virus
que infectan bacterias, en lugar de atacar a los
humanos que los hospedan. Aun así, hay que tener en
cuenta que hay bacterias que contribuyen a que
estemos sanos.
Estos virus también portan genes con
información para generar toxinas: una bacteria
benigna puede transformarse en una perjudicial por la
acción de estos virus. Por lo tanto, este conjunto de
virus bacteriófagos que habitan en nuestro organismo
puede provocar efectos nocivos sobre nuestra salud.
Fotografía de Vincent Fischetti and Raymond
Schuch, The Rockefeller University.
Tomada de Wikimedia Commons.
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QUEBRANTO
LAURA JIMÉNEZ GONZÁLEZ
Una de las cosas que más nos duele a nosotros y a la gente
que nos rodea en esta vida es ver cómo aquello que hacíamos con
total normalidad se va, cómo nuestras cualidades físicas y mentales
se deterioran hasta un punto en el que todo lo conocido y cotidiano
se transforma en un mundo inexplorado.
Existen cambios propios del envejecimiento, cambios
moderados, es decir, cambios físicos y psicológicos normales:
perdida de vista, oído, resistencia,... Pero cuando los cambios son
excesivos, exagerados, estamos frente a un envejecimiento que no
es natural, en el que la perdida de la memoria se vuelve masiva, y
ésta es la parte más dura de esta forma de envejecer, el ver que tus
recuerdos no pasan de la hora anterior.
En estos casos se habla de demencia, un quebranto de la
memoria.
Fotos de Alba Rivera.
La demencia por enfermedad de Alzheimer
La demencia es una pérdida progresiva de las funciones
mentales, debido a daños o trastornos diversos.
La demencia puede afectar el lenguaje, la comprensión, las
habilidades motoras, la memoria de corto plazo, la capacidad de
identificar elementos de uso cotidiano, el tiempo de reacción, los
rasgos de la personalidad y lo que se conoce como funciones
ejecutivas.
Hay varias enfermedades que son en realidad formas de
demencia: el alzheimer, la enfermedad de Pick, la demencia por
cuerpos de Lewy, etc. Una de las más preocupantes en la sociedad
actual es la enfermedad de Alzheimer.
La base neuropatológica de esta enfermedad fue
descubierta por el Dr. Alois Alzheimer, en 1 906, al estudiar mediante
microscopio el cerebro de personas que la padecían; vio dos tipos
de lesiones que juntas y en notable cantidad, se verificaron
características y confirmatorias de la enfermedad. Tales lesiones se
llaman placas seniles y ovillos neurofibrilares.
Hoy por hoy, aunque existen diversos métodos para detectar
la enfermedad de Alzheimer, la certeza absoluta en el diagnóstico
sólo se consigue mediante una autopsia, que permita descubrir en el
cerebro tanto las placas como los ovillos.
Para que la investigación en relación con la enfermedad de
Alzheimer avance es necesario la donación de cerebros de
personas que la hayan padecido. Al analizar estos cerebros pueden
verse las placas. Son éstas unas formaciones esféricas que tienen
en su centro un núcleo denso constituido por una proteína llamada
beta-amiloide, que juega un papel crucial en el mecanismo de la
enfermedad. Alrededor de ese núcleo hay como una corona
formada por las prolongaciones desprendidas de las neuronas que
se llaman neuritas distróficas (axones y dendritas); son los restos de
las neuronas muertas que se agrupan en torno al núcleo
.Entremezcladas con estas neuritas hay un buen número de células
gliales, que representan el intento natural pero infructuoso del tejido
nervioso para eliminar la placa. En las placas hay también un
número importante de otras proteínas cuyo estudio quizá sirva para
entender cada vez mejor el mecanismo de por el que se inicia y
avanza la enfermedad.
En cualquier caso, el mal de Alzheimer sigue siendo un
misterio para los científicos igual que para nosotros, que quizá
tendremos que convivir varios años más con la dura situación de ver
cómo la demencia consigue quitarte a las personas teniéndolas
delante: “es su cuerpo, pero no es mi madre”.
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El prisionero nº 1 09.1 04
Quien tiene un porqué para, vivir, encontrará casi siempre el cómo.
F. Nietzsche
Ésta es la breve historia de un hombre al que jamás ni siquiera las
circunstancias más adversas pudieron nunca quebrantar. Su nombre Viktor Emil
Frankl. Y es una historia, la de su vida, profundamente conmovedora, llena de
coraje y esperanza en la capacidad del ser humano de sobrevivir en medio de las
circunstancias más terribles. La capacidad no solo de resistir ante el más profundo
horror sino también la de concebir una corriente psicológica que diera respuesta y
consuelo a gente anímicamente rota por motivos, a veces, mucho más fútiles que
el suyo. Viktor nació en Viena en el seno de una familia judía. Su padre era un
hombre ciertamente cultivado que llegó a ser Ministro de Asuntos Sociales.
Nuestro personaje, un joven profundamente comprometido con la sociedad en la
que vivía, estudió medicina en la Universidad de Viena y se llegó a especializar en
neurología y psiquiatría. Practicó su profesión en el único hospital de la ciudad en el
que se atendía a judíos.
Llega el otoño de 1 942 y Viktor es deportado junto a su mujer, a sus
padres, su hermano y su cuñada al campo de concentración de Theresienstadt. En
1 944 es trasladado al terrible campo de prisioneros de Auschwitz y más tarde a
otros dos campos dependientes del siniestro Dachau. Solo sobrevivió al horror
Víktor. Su mujer, con la que estaba recién casado, y el resto de su familia murieron
en el Holocausto. Él Dr. Frankl llega a cuestionarse “para qué habrá quedado vivo”.
En su obra El hombre en busca de sentido, Viktor Frankl nos da una lección
de vida y un testimonio del poder incuestionable del espíritu humano. En esta obra
donde se relata descarnadamente la lucha titánica y cruel por la propia
supervivencia nos habla también del heroísmo del hombre al ser capaz de elegir en
una situación extrema y enfrentarse a ella con el poder de la voluntad.
Al hombre se le puede arrebatar todo, salvo una cosa: la
última de las libertades humanas­la elección de la actitud
personal ante un conjunto de circunstancias para decidir
su propio camino.
Viktor Emil Frankl tras el fin de la Segunda Guerra Mundial y la pérdida de
gran parte de lo que da sentido a nuestra vida como puede ser la familia que nos
cobija, nos protege y ampara, eligió VIVIR. Volvió a Viena y escribió esa obra en la
que nos describe la terrible peripecia y sus reflexiones profundas en un campo de
exterminio nazi. Creó además una teoría y técnica psicológica llamada Logoterapia,
con la que pretende reconstruir al individuo psicológicamente destruido y volverle
de alguna manera a ilusionar con un proyecto vital.
Nuestro personaje reconstruyó su vida tras haberla perdido. Volvió a ejercer
su profesión, escribió más de treinta libros, fue nombrado profesor de la
Universidad de Viena y en EE.UU., consiguió con sesenta y siete años la licencia
de piloto de aviación, recibió varios premios y distinciones en Europa y América,...
Rehízo su vida y volvió a casarse, tuvo hijos, nietos,... Recibió veintinueve
doctorados honoris causa,…
¿Un hombre especial? ¿Uno de esos raros seres humanos, casi
superhombres? No. Él mismo se definía como un hombre normal con sus alegrías
y sus penas. Se desmitificaba a si mismo y a su realidad. Leamos uno de los
párrafos del mencionado libro El hombre en busca de sentido.
Lo que en verdad necesitamos en un cambio radical en
nuestra actitud hacia la vida. Tenemos que aprender por
nosotros mismos y después enseñar a los desesperados
que en realidad no importa lo que esperamos de la vida,
sino que espera la vida de nosotros.
Viktor Frankl es un verdadero ejemplo en un mundo en el que tantas veces
se pierde el sentido de la humanidad, donde se desvirtúa el valor de la libertad
individual y de la responsabilidad, donde la frustración nos llega tantas veces para
quedarse….El doctor Frankl es un modélico ejemplo de coraje, resistencia y valor
ante la vital adversidad.
.
Su libro termina con una reflexión bellísima:
Nuestra generación es realista, pues hemos llegado a
saber lo que es realmente el hombre. Después de todo, el
hombre es ese ser que ha inventado las cámaras de gas
de Auschwitz pero también es el ser que ha entrado en
esas cámaras con la cabeza erguida y el Padre Nuestro o
el Shema Yisrael en sus labios.
El 2 de septiembre de 1 997, a los 92 años de edad, Viktor Emil Frankl
moría en su ciudad natal, Viena.
Rosario Teresa Blázquez Gómez
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SENTIR, PENSAR, DECIR
Damos vueltas colgados en los brazos de los secos árboles del pensamiento. Nada se entiende.
Un malvado viento nos va estrangulando con lazos preparados de miedo a todo. En el demente mundo sin ley, dedos
de vacío lanzan en cruz naipes de tarot, y cuando aparece el arcano mayor que pone fin al juego, nos perdemos,
prisiones más allá de tempestades, en el remoto fondo de la única palabra.
Salvador Espriu
Nada se entiende... En el demente mundo sin ley, es decir, sin orden y sin logos, el sentido y el
pensamiento sucumben al vértigo…. Este poema de Salvador Espriu nos hace reflexionar, y constatar que las
palabras no siempre dicen, pueden tornarse, al contrario, secos árboles, ramajes y estructuras sin vida, dedos de vacío
que no señalan nada, naipes arbitrarios sobre el tablero del miedo y la mala conciencia. Sumergidos como estamos
en discursos cruzados de todo orden, entre el uso y abuso, las palabras desdicen, engañan, ocultan o aprisionan.
Algunas veces, por fortuna también dicen, basta recordar al niño que empieza a saborearlas y repite ilusionado, en un
juego auténticamente creador, es decir "poético", sus fonemas y verbos, que para él, son todavía llave de
comprensión del mundo.
Los medios de comunicación y las redes sociales, bajo el pretexto de tenernos al día bien
informados, golpean nuestra conciencia, más allá de los umbrales de sensibilidad y racionalidad, hasta adormecerla y
hacerla insensible: horror y banalidad se codean al mismo nivel de in-significancia. Sin embargo antes del pensar
técnico-pragmático, podemos remontarnos al origen de la cultura occidental con la esperanza de hallar alguna fuerza o
virtud que clarifique el decir de las palabras. Allí donde la actividad inicial del espíritu es convocada por el logos, para
decir el mundo, y hacerlo, por comprensible, habitable.
En ese decir primero encontramos poesía y filosofía, naciendo ambas de un impulso
apasionado, constatación gozosa del ser, revelación, o hermosa locura, matriz fecunda, donde mito-poesía-filosofíareligión
todavía se confunden y se sobrepujan admirando y celebrando el mundo. A posteriori, el filósofo atribuirá el
origen de la filosofía a una especial y grata conjugación de ocio y extrañeza, de perplejidad y buen vivir: indica
Aristóteles que las necesidades más acuciantes estaban resueltas cuando los hombres se pusieron a filosofar,
subrayando con ello la superioridad de la filosofía -ciencia primera- sobre otros saberes prácticos o técnicos.
Subrayemos, de paso, que el ocio es lo contrario del negocio, y la perplejidad lo contrario de la habituación. En ese
orden de cosas, recuperar el sentido del filosofar hoy, equivaldría a salir de la modorra de lo habitual, de aquello que
por acostumbrado nos sumerge en la indolencia, y dejarnos sorprender. Filosofar sería también, volver a una palabra
fresca de pregunta abierta en disponibilidad y acogida , sin la urgencia de lo útil, sin la precipitación del prejuicio, que
de antemano sojuzga lo que no comprende.
María Zambrano hace un delicado análisis de esta extrañeza originaria que convocara al poeta y
al filósofo en una misma pregunta ante la cosa: "Apegados a cultivar discernimientos y diferencias, habíamos olvidado
la unidad que reside en el fondo de todo lo que el hombre crea por la palabra. Es la 'poiesis', expresión y creación a un
mismo tiempo, en unidad sagrada, de la cual por revelaciones sucesivas irán naciendo, separándose al nacer
­nacimiento es siempre separación­, la poesía en sus diferentes especies y la filosofía", así se expresa la escritora,
tratando de indagar en el momento de la escisión, allí donde poesía y filosofía se separan, para llegar incluso a
oponerse: Platón expulsa a los poetas de la República, por imitadores, después de haber ensalzado su divina
locura... Observa ella, que mientras el poeta se vuelca desde la extrañeza a la entrega, gozándose o doliéndose en la
diversidad del mundo que los sentidos le ofrecen, el filósofo, después de extrañarse, se violenta, y trata de liberarse de
la cosa, tan variopinta y múltiple, tan plural, para arrancarse ascéticamente en busca de lo uno. El arrancamiento es
un ascenso de lo sensible a lo espiritual por la mediación del concepto. Este dramático paso que conlleva el
conocimiento filosófico queda perfectamente ilustrado en el mito de la caverna.
Sin embargo, ya en el siglo XX, Heidegger en su Carta sobre el Humanismo se muestra inquieto
ante esta escisión, y reivindica la originalidad del poetizar. ¿Querrá el filósofo reconducir sus pasos hacia la poesía, y
confraternizar por fin con ella, levantarle la paradójica condena platónica para hacerla su interlocutor? El encuentro
puede ser fecundo, y tal vez abra horizontes nuevos al pensar, que lo revitalicen y lo humanicen. Por supuesto no se
trata de sustituir el tratado por la oda, ni de negar el valor del concepto para cambiarlo por la metáfora. Los lenguajes
humanos deben ser entendidos como universos con una identidad propia e irreemplazable en su riqueza. Tampoco se
trata de que resignadamente la filosofía baje la guardia de la conciencia y se abandone a la poesía como a un mal
menor en una actividad inconsciente. El pensar no puede alienarse ni evadirse de la realidad, pero la purificación del
lenguaje que requiere la filosofía es seguramente más de tipo poético, es decir, creador, que lógico-formal.
Levantar la condena a la poesía significa perdonarla, lo que equivale a decir, darle o volverle a
dar voz, voz de exceso, de delirio o de gracia. Sobre todo teniendo en cuenta que la poesía, desde Baudelaire o quizá
desde antes no es ingenua, sino lúcida, y el poeta que se precie no es tan sólo un inspirado o mimado de los dioses,
sino un trabajador paciente, cuidador laborioso de las palabras.
Así el poeta francés Jean-Claude Renard, (1 922- 2002) meditando sobre su quehacer, en
busca de una palabra diferente, hace de su obra entera un viaje iniciático a las fuentes de lo inefable donde las
palabras se vuelven en su decir oficio de transparencia. Y es que para él la función del poema consiste en nombrar.
Nombrar significa permitir a la escritura, a las palabras, la posibilidad de engendrar lo que él llama "planetas mentales"
cargados de sentido nuevo. Poetizar es entrar en una génesis incesante que desde lo insólito y lo desacostumbrado
nos da acceso a universos linguísticos que guardan la huella de la realidad múltiple, ilimitada, misteriosa. Así el poema
como palabra sin equivalencia posible o traducción en otros discursos, es fuente de una energía transformadora, de la
realidad misma, de nosotros, y del lenguaje. El acto poético remueve el dogmatismo, poniendo en cuestión nuestra
visión del mundo, abriéndola a la solicitación vibrante del universo.
La vibración del universo comportaría un ritmo de presencia-ausencia, ocultación y
desvelamiento, musicalidad y silencio que repercute los ritmos interiores, somáticos, sensibles y espirituales del propio
poeta, buscando en él correspondencia y resonancia en los que decirse. Razón y deseo, logos y eros, se conjugarían
en la emergencia del acto poético como inspiración. Para Renard "la inspiración parece corresponder en efecto, a la
vez a las modalidades personales de la respiración del cuerpo y del psiquismo del poeta, a los soplos de su vida
cotidiana, de su consciente y su subconsciente, y a los poderes casi infinitos de la imaginación".
Encarnación sensible de lo espiritual, espiritualización sublime del mismo acto vital de respirar,
esto es la palabra poética, y en esto consiste la magia y la verdad de su decir. Nada más lejos del arrancamiento a la
cosa, de la duda sobre su existencia o de la angustia del sistema que esteriliza la vida. El acto poético es afirmación
consentida y amorosa de la existencia:
"El tiempo profiere la palabra, la palabra conoce el polen, el polen pone el río de oro, el río
trasmuta el silencio, el silencio alienta la savia, la savia dice sí. El sí reverdece el secreto."
María del Sagrario Rollán.
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SOLEDAD. Por Valentina Linares García.
Año de 1835
Estoy perdida, me siento frustrada, sola,
y no tengo a nadie que me escuche. Comencé a
tener esta sensación a mis dieciocho años,
cuando mis padres me obligaron a casarme con
un hombre veinte años mayor que yo, de buena
posición social y económica.
Como era de esperar por sus modales,
era un hombre machista y frío que no tenía en
cuenta mis sentimientos. Consideraba que mi
gusto por la escritura no tenía futuro, e incluso se
reía de mis poemas.
Afortunadamente viaja a menudo, a
causa de su trabajo, y yo aprovecho sus
grandes ausencias para leer, escribir y dar largos
paseos por un precioso parque en cuyo lago veo
cisnes que me hacen añorar la libertad. Es allí
donde conocí a M., el verdadero amor. Sé que
nunca podré mantener una relación pública con
él. Estoy condenada.
Mi marido se ha dado cuenta de mi
indiferencia hacia él y me trata cada vez con
más desprecio. Solo los momentos que puedo
pasar junto a M. me hacen recuperar la ilusión
de vivir; mas sé que al final se marchará.
He publicado mis relatos en el periódico
bajo un pseudónimo, ya que mi marido no lo
aceptaría, y creo que tampoco M., ni esta
sociedad de mujeres que solo tienen deberes:
obedecer a sus padres, obedecer a sus
esposos,... Creo que escribiré un libro de
poemas. Escribiendo soy la persona que yo
quiera, soy libre.
Fotos de Rebeca Entizne Curto.
SEPARACIONES
Por Laura Jiménez González
A veces, cuando todo parece ir bien y
nuestro camino no tiene ningún obstáculo, las
cosas cambian de repente, se vuelven al revés, y
todo lo que antes creías rutinario se hace extraño.
Ése es el momento en el que te metes
en la cama y vuelves la vista atrás para recordar
lo vivido. Te pones los cascos y suena esa
canción, la que te hizo saltar de alegría en aquel
momento, y es la misma que ahora te está
haciendo llorar.
Y piensas que ha llegado el día en el que
ese “siempre” que os prometíais se acaba, y que
las tardes en que perdíais la noción del tiempo no
van a volver. Los gritos de locuras, las miradas
que matan y los brazos llenos de frases se
transforman en cosas del pasado. Los viajes y las
fotos, las fiestas y comidas,… Tendréis que
aprender a vivir las unas sin las otras; una nueva
forma de vida a la que no estáis acostumbradas.
Y llega la hora. Toca irse, pero
llevándose cada una un trocito de las demás, que
pasa a ser el tesoro mejor guardado, sólo que
ahora con la idea de que la vida es un juego de la
oca, en el que en cualquier momento se puede
volver a la casilla de salida.
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¿DE VERDAD EXISTE UN “PARA SIEMPRE”?
Andrea Domínguez Arteaga
Es increíble ver cómo una persona a
la que conociste por casualidad se ha
convertido en lo más importante para ti. Y en
algo que se ha ido en un abrir y cerrar de
ojos.
Para ti es un amigo más y os divertís
de forma normal, como con cualquier otro
chico, hasta que un día todo cambia: las
miradas se cruzan de una manera especial,
llenas de sentimiento y admiración. Miles de
mariposas recorren tu estómago e
involuntariamente se dibuja una sonrisa en
ambos rostros. Es ahí cuando piensas: “tiene
algo que me encanta. Debería llamarlo…
amor”.
Tras varias miradas, caricias y
sonrisas expresando un amor tímido, acabas
declarándote, dejándolo a él dar un primer
paso.
Hay algo entre vosotros cada vez que
vuestros labios se juntan, que os hace actuar
de forma apasionada y con el deseo de
nunca acabar ese momento. No quieres
separarte, pides al cielo con todas tus fuerzas
quedarte pegada a él para siempre, sin que
nada ni nadie se interponga.
Vives como en un paraíso durante tres
inolvidables años, en la nube más alta del
cielo, hasta que suena la campana y te bajas
de golpe de ella: llega una discusión que lo
cambia todo.
Después de peleas, reencuentros,
peleas y reencuentros, dejáis de tener
contacto. Caes en la cuenta de que vuestra
historia se ha ido a base de muchas
discusiones. Sabes perfectamente que ha
habido muchos malos momentos, que casi
sobrepasan a los buenos. Y cuando menos te
lo esperas, lo que menos deseas en ese
momento, te llega a través de otra gente: “se
va, se va para siempre”. En ese momento el
resto del mundo deja de existir, te hundes, te
encierras en tus pensamientos aún
conociendo el vivo ambiente que hay
alrededor. No lo asumes, esperas que pase
lo contrario; pero no es así.
El último día le abrazas fuerte, como
nunca, con miles de palabras queriendo salir
de tu boca y manteniéndose dentro; con esa
lágrima a punto de derramarse que
desencadenaría a un llanto imparable. Por
eso te contienes y le susurras al oído: “te
echaré de menos”.
Tu cabeza está invadida de recuerdos.
Visualizas cada momento que has pasado
con él, algo que te lleva a la pura tristeza y
rompes a llorar desconsoladamente.
Necesitas gritar fuerte, desahogarte, hablarle.
Pero no puedes, ¡por miedo y vergüenza! Así
que antes de encerrarte en tus sueños y
abandonarte a la oscura soledad que te
acompañará, te llamas “tonta”, por no haber
apreciado mejor todo lo que tenías.
Fotos de Alba Rivera.
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PETITIO SINCERO DO NATAL, EM QUE ARCADES AO PAR
DESEJAN À COFRADÍA FESTAS SOLESTICIAS D'ALEGRÍA
E COMEÇO D'ANYO TRIUNFAL
Cofrades e cofradesas de la mi congregaçión,
A quienes, pese a to's los cambios, tengo gran estimaçión,
Quisieraos pedir desde aquesta mi destinación
Aceptéis desta arcadesa, poema pleno de pasión.
Quiso la Gloriosa alejar a esta juglaresa,
Sabiendo que tortuosa volvería la proeza
De escreber revista ilustre con tanto mandamiento
De laboura interminável: que si notas, que si enseñamiento.
Aguántala agora outra villa sin contentamiento
Porque'l muy destino burro se empeña nel alexamiento;
¡Pero manque tierras haya por encima y de por medio,
La Arcadia muy lustrosa falará sus versos sem remedio!
Comenzara el curso nuovo su crítica andadura
Entre fríos e recortes e protestas muito duras.
Con la chuva e las heladas pareciam muito piores
los presagios pesimistas dos políticos maiores.
Pero Arcadia, terca e noble, proclamara o seu eslogan,
El quebranto, quebrantado, disse cá estou, nao me fodas.
¡Todo o mundo preparado, fagam versos e grafías,
Contos e digestos, e sarcasmos a porfía,
Que es obligación do estudante, com toda sua alegría,
Escrever con tiento y tino y nos dar sabedoría!
Foi assim que os alumnados comezaram la escribienda
Dos artigos e dissertos na invernosa referenda,
Com mil chismes ilustrados e alocados desatinos
D'escribientes con pinceles de cabelos luzferinos.
Qu'ha andado el río revuelto, es el chisme ya cansino,
De interés solo com sidra do Esteban e otros vinos.
Mas fulguram além disso versos sabios do Raúl Vacas,
C'as ideas muy aladas da Rollán sobre as palabras,
Os poetas e os filósofos, naquesta encrucixada.
E a maestra do Rosario com relato cuidadoso
sur filósofo teimoso,o sieur Frankl,un león,
héroe fabuloso del triunfo da razón.
Hay también fotografía, de muy buena facturada,
D'Alba e da Rebeca e do Xavi, engraçadas.
Com juegos novedosos detrás das imagénens
Se invitam aos leitores aos novos certaménens,
Com premios e medalhas na Semana Cultural
Do Aravalle y su gente en el tiempo pre-estival.
E, pois claro, nao faltaram os escritos dos miudos,
Cuidadosos e coitados, se esforzaram por fazerem
Os melhores cuentos y ensaios sempre corajudos
Onde falam de sus cuitas e os medos que sufrierem.
É por tanto e mucho mais, que agora os invitamos
A fazer a vista gorda naquelo en lo que erramos,
E a pór la vista atenta na alegría que inspiramos
No escrever daquestes pliegos qu'agora vos deixamos.
EN ESTE NÚMERO DE ARCADIA BARCENSE COLABORAN:
CUANDO HAY QUE HACER UNA REDACCIÓN
Por Paula Moreno Calzada.
Estás a quinta hora, sentada en tu pupitre, ya
más harta que nada, y de repente, entra tu profesora de
Lengua y te dice que tienes que hacer una redacción
durante el fin de semana.
La cosa realmente no te hace la menor gracia.
Al llegar a casa un viernes por la tarde, no te
apetece nada, pero nada, sentarte y empezar a escribir.
En ese momento sólo piensas en comer rápido y llamar a
tus amigos para salir a dar una vuelta. Pero ocurre que
comes, te sientas en el sillón, y llegas a un punto en el
que estas tan a gusto allí sentada viendo la tele, que se te
olvida por completo todo, amigos, vueltas, y redacciones.
Es entonces cuando aparece tu madre y
sentencia categóricamente: “si no haces los deberes, no
sales”.
Te levantas como puedes del sillón, vas
lentamente a tu habitación, sacas una hoja blanca de
algún lado, y empiezas a imaginar qué podrías hacer.
Pero una cosa lleva a la otra, y de tanto imaginar,
terminas perdida en tu imaginación. Llevas un montón de
rato sentada en la silla, y no has escrito ni dos palabras.
Miras pesadamente el reloj, y ves que la tarde se
está acabando, que no has terminado la redacción, y que
tampoco te has preparado para salir.
Tomas aire, y empiezas rascar ideas de entre los
recuerdos, a armar frases que seguramente no le
interesarán a nadie, pero que son tu única esperanza, ya
que si no haces “la redacción”, te esperan el regaño, la
mala nota, el mal rollo.
Convencida de la inconveniencia de abandonar
la tarea, te pones a escribir y escribir, y cuando terminas,
extrañamente te comienza a parecer que aquello que al
principio te parecía un imposible, al final, ¡no ha quedado
tan mal!
Sueltas el bolígrafo rápidamente, recoges todo
de cualquier manera, te vistes en segundos y sales por la
puerta de tu casa como una exhalación, rumbo a la
soñada tarde de viernes sin preocupaciones.
Impresión:
TEXTOS.
Raúl Vacas. Poeta invitado. Aldehuela de la Bóveda, Salamanca.
Rosario Teresa Blázquez Gómez. Maestra C.E.I.P. "Juan Arrabal". El Barco de Ávila.
María del Sagrario Rollán. Profesora I.E.S. "Mateo Hernández". Salamanca.
Charo Alonso. Profesora I.E.S. "Mateo Hernández". Salamanca.
Irene Santaella. Alumna I.E.S. "Aravalle". El Barco de Ávila.
Eva Herrero. Alumna I.E.S. "Aravalle". El Barco de Ávila.
Lidia Casamayor del Nogal. Alumna I.E.S. "Aravalle". El Barco de Ávila.
Laura Jiménez Gonzalez. Alumna I.E.S. "Aravalle". El Barco de Ávila.
Alejandro Heras Blázquez. Alumno I.E.S. "Aravalle". El Barco de Ávila.
Silvia Barroso Mazo. Alumna I.E.S. "Aravalle". El Barco de Ávila.
Álvaro López. Alumno I.E.S. "Aravalle". El Barco de Ávila.
Valentina Linares García. Alumna I.E.S. "Aravalle". El Barco de Ávila.
Andrea Domínguez Arteaga. Alumno I.E.S. "Aravalle". El Barco de Ávila.
Paula Moreno Calzada. Alumna I.E.S. "Aravalle". El Barco de Ávila.
Almudena Andrade Urquizo. Alumna I.E.S. "Aravalle". El Barco de Ávila.
FOTOGRAFÍA
Rebeca Entizne Curto. Profesora I.E.S. "Aravalle". El Barco de Ávila.
Javier Aparicio. Profesor I.E.S. "Aravalle". El Barco de Ávila".
Carlos Ferreira. Orientador I.E.S. "Aravalle". El Barco de Ávila.
Alba Rivera. Alumna I.E.S. "Aravalle". El Barco de Ávila.
DISEÑO GRÁFICO:
Carlos Ferreira. Orientador I.E.S. "Aravalle". El Barco de Ávila.
ANAGRAMA DE ARCADIA BARCENSE
Carlos González Díaz. Profesor I.E.S. "Hermenegildo Martín Borro". Cebreros.
Depósito legal: AV 80­2013.
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