COLINAS PLATEADAS

Colinas plateadas
Periódico del I.E.S. "Aravalle"
Número 9: invierno de 2013.
Noveno número monográfico.
Tema: Colinas plateadas.
Edición impresa.
Edición digital en:
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http://www.educa.jcyl.es/es/revistacentros/revistas-centros-avila/revista-ies-aravalle
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Es ilusión ser el primer soneto
los primeros poemas, los primeros amores
recuerdos que buscamos casi siempre
para que no lo sean, para que vuelvan
para volverlo a ser, así sea poco, falso
la ilusión de tomarte de la mano
la de volverme tu primer soneto
la de volvernos el primer soneto
siquiera el primer
verso
be[r]so
De Panfletario (inédito)
Continuum
seguimos siendo instantes que se siguen buscando
que empiezan y terminan en sí mismos
el tiempo queda aparte
los instantes lo ven
pero de lejos
ni lo niegan
ni afirman
que haya algo de razón fuera de ellos
¿alguien puede negarme que hay semanas
que encierran una vida?
¿acaso no duran unos días más que otros?
¿no vivimos momentos que dan sentido a todo?
seguimos siendo instantes que se siguen buscando
que empiezan y terminan en sí mismos
que no niegan el tiempo
ni lo afirman
sólo son parte de esa
serenidad que bulle
quietud
eternidad
De Panfletario (inédito)
Julio César Vélez Vallejo
Hoy no encuentro un abrigo para el alma.
Tal vez ni es lo que busco,
tal vez con una gabardina sea bastante.
Hoy la corbata aprieta,
los gemelos no son ni mancuernillas,
el sombrero se muestra en el espejo,
ese sombrero que no uso
y que hoy veo.
Hoy está gris,
aquí y en todas partes,
y el gris angustia
ahoga
y no hay quien lo describa...
Pinche y jodido gris,
ahoga por gris y por ser lo de siempre,
por lo repetitivo, lo sobado.
Hoy quise ir a París,
con sol, en primavera,
y lo encontré en el cine,
en color pero en gris
y en el DF.
El DF, que para mí es París,
hoy no sé lo que es,
ni con sombrero.
De Edición de autor
Musa
quiero meterme en ti
nadar tu cuerpo
morder las telarañas, desgarrarlas
cerrar tus cicatrices desde dentro
con saliva
con besos
que así, conmigo dentro
y sin que te des cuenta
te estremezcas
como dicta el deseo
sin espacio ni tiempo
(inédito)
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Ignacio Martín, el poeta charro de las dos
orillas.
Mónica Martín Mena
A mí los poetas me salieron muy
temprano, y el más madrugador fue Ignacio
Martín con sus sonetos adolescentes que leí en
bares y parques. Luego vinieron las filologías, el
amor a la literatura hispanoamericana a través
del maestro y poeta Julio Vélez y la beca a la
Universidad Autónoma de México que cambió su
vida. Ignacio Martín era un poeta salmantino y
se hizo charro mexicano con el paso de los años
y de los libros, de su trabajo como experto en la
narrativa de Arreola y de su tarea editorial en
diversas entidades de la Ciudad de México. Pero
charro al fin, le disfrutamos en sus columnas del
periódico salmantino El Adelanto, para que no se
nos olvide que son tan charros los de acá como
los de allá. Y él sabe mantener muy bien ambos
pies bien asentados en los libros y en el amor de
sus dos tierras, porque su corazón no está
dividido, sino lleno. Y lleno también de estos
paisajes, porque su compañera de toda la vida,
su charra mexicana es de Piedrahíta. Autor de
varios poemarios, como Luz tan fuerte que se
escucha, cuyo título es una sinestesia
originalísima; también ha escrito un ensayo de
“novema”, prosa poética­poema­relato
autobiográfico en el que evoca al poeta profesor
Julio Vélez, que tan importante fue para su
trayectoria vital y poética; una escritura marcada
por el amor a la literatura, el tono coloquial,
aparentemente sencillo en ocasiones, que oculta
una gran complejidad reflexiva. El poeta que yo
conocí en el instituto sigue siendo un purista de
la forma. ¡Sus sonetos entonces eran perfectos!,
y mantiene una inmensa curiosidad por el
mundo, los viajes, las gentes, los libros, los
autores, su ciudad infinita en México… Una
mirada totalizadora que convierte en versos
cercanos, complejos, llenos de sensaciones,
deseos, reflexiones, paisajes, evocaciones y
admiraciones. Para él y para su escritura no hay
fronteras, ni océanos ni distancias… Todo se
convierte en verso, y nos lo envía desde la
región más transparente del aire…, a otra que
tan bien conoce y que es aún más transparente,
llena de las colinas plateadas de nuestro paisaje.
Charo Alonso.
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Chilango
Vivo en una ciudad donde los ahuehuetes
son mucho más que árboles
la habitan
se manifiestan
toman las calles
levantan las aceras
–yo creo que saben algo
desde el 68–
levantan las aceras, les decía,
aunque debajo encuentren nada más un lago
en el que alguna vez navegó una ciudad
y tomaron las calles
–les contaba–
los ahuehuetes
líderes de otros árboles
–no conozco los nombres–
que llegaron de lejos
y ya mestizos
como los que también llegamos de otras partes
se quedaron también
con la ciudad
en la ciudad
enraizando sus sueños en las calles
que antaño fueron agua
Publicado en El libro verde (antología del
Encuentro Iberoamericano de Poesía Carlos Pellicer
Cámara)
Jitanjáfora de poesía mexicana
A todos, en Reyes y Huidobro
Sabines castellanos,
como pachecos nervos y velardes.
Moreno de Cervantes,
como de antiguas monjas tan brocadas.
Cabreras pelliceras,
tan magañas y becerras de trópico.
Rulfianos arreolas
de huertas y mirones.
Caos de piedras kazamas
umbrales escalonas.
Espaldas valdepeñas,
trejos de España, Francia y lacandonas.
León de cernudas garfias,
mejías de cardenales y granieles.
Castros plenos de cisnes martinianos,
como anaya de la chihuahua nájera.
Lina nava de amor,
minerva plata.
Otto nuevos colores, rebullendo
en tu cálida frómeta de delfines.
Poesía mexicana,
descansa en Paz
y no te mueras nunca.
Publicado en El libro verde (antología del
Encuentro Iberoamericano de Poesía Carlos
Pellicer Cámara)
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DE LA DOLOSA DESPEDIDA DA MITADE DO JUGLAR A LO
DIVINO DEL ESTUDIO ARAVALLENSI, NUNCA
SUFICIENTEMENTE LOADO E CONSAGRADO AL
SANTÍSIMO CRISTO DO CAÑO.
Por Charo Alonso.
Cofrades e cofradesas de la mi congregaçión
Hermanos nel esfuerço y en el sagrado temor,
De que nos quiten la extra en la próxima ocasión,
E multipliquen las horas dedicadas al sermón,
Que vivimos tiempos duros, ya lo dice la escriptura,
Y aunque Bocyl nos ilumine con toda su cordura,
Cuando se reúnen los pastores no es más que pá impostura,
Jorobar al funcionario e meterlo en angosturas.
A me mesma me ha tocado, por amor de la Gloriosa,
Impartir sapiencia lejos, sen vosotros e vosotras,
Desterrada d´estas terras, tan feraçes, tan fermosas,
Hállome transladada en villa, e aquesto es outra cosa.
Muito extraño en las maitinas la montaña cor de plata,
Los cafés muy odorosos das tabernas y su trata.
El río tan creçido entrambas las corrientes
Me transmuta en pastoril lengua, pluma e mente.
Por lo tanto, mes dilectos, es aqueste mi sermón,
En soltando ya la pluma, en pidiendo compasión,
que fui juglar muy pendejo e fize burla en ocasión,
en folgando dos cofrades e de toa la dirección.
Mas vos era muy devota, bien lo sabe la Gloriosa,
E al santo Cristo del Caño e a la caña tan gostosa.
Caso es que mi pluma, a veces jolgorosa,
Apiadó aos míos chefes con mi prosa alevosa.
Hasta o padre Abate Paulus olvidó mis osadías,
Deixó­me hablar burradas de toda a cofradía.
Non me puso Fray Miguel expediente ni porfía,
Ni descóntome Fray Alfredo ducados da alcançía.
Era yo feliz joglar, criticando a lo divino,
Fablando dos Abatese sembrando desatino;
Non tenía a miña pluma más plazer luciferino
Que glosar los nuestros cuentos entre risas de camino.
Agora com pesar obedezco a la Gloriosa,
Voy­me lexos, cantarina, con mi prosa tan graciosa.
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Una semana en la que el I.E.S. "Aravalle" invita a
su comunidad educativa, a la del C.E.I.P. "Juan
Arrabal", y a toda la población de El Barco de
Ávila y de otras localidades vecinas a participar en
un conjunto de actividades artísticas, deportivas y
de conocimiento protagonizadas principalmente
por ell@s mism@s.
EL LÁPIZ VIAJERO
Por ALBA BERMEJO, 5º de Primaria en el C.E.I.P.
“Juan Arrabal”.
Mención Especial, Modalidad Educación Primaria,
del Premio de Literatura Semana Cultural
I.E.S. "Aravalle" 201 3
Había una vez un lápiz que quería dar
la vuelta a España en trenes y aviones. El
lápiz, un día, decidió cumplir su sueño, y se
puso manos a la obra.
Primero, fue a Andalucía, y pasó por
Sevilla, Córdoba y Jaén. También estuvo en
Granada, Huelva, Almería, Cádiz y Málaga.
Por cierto, en Málaga se hizo amigo de Boli-
Loli.
Luego, se fue a Aragón. Allí pasó unos
días en Teruel, en Zaragoza, y en Huesca.
Desde las tierras mañas partió rumbo a
Castilla y León, donde visitó en primer lugar
Soria, Valladolid, Segovia y Ávila. En la
Provincia de Ávila, en un pueblo al pie de la
Sierra de Gredos, conoció a Alba, Elisa,
Natalia, María, Lucía y muchas niñas más, que
estudiaban en un colegio llamado “Juan
Arrabal”. Desde ahí se fue a Salamanca, luego
visitó Zamora y León, y finalmente llegó a
Burgos.
La siguiente ruta fue hacia La Rioja,
parando en Logroño.
Y así sucesivamente, el lápiz viajero fue
visitando todas las regiones del país.
Cuando llegó el día de su cumpleaños,
tod@s l@s amig@s que había hecho a lo
largo de su viaje estaban esperándole con una
fiesta que habían preparado. Se lo pasaron
tod@s muy bien, y el regalo que le tenían
preparado fue... un viaje alrededor del mundo.
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EL CÍRCULO DE LA MUERTE
Por DANIEL HERNÁNDEZ HOMPANERA, 2º de
E.S.O. del I.E.S. "Aravalle".
2º Lugar, Modalidad Educación Secundaria,
del Premio de Literatura Semana Cultural
I.E.S. "Aravalle" 2013
Me encontraba en la noche de mi vida.
Caminaba por la calle cuando un árbol me
llamó la atención; estaba lleno de rostros
humanos.
No te miento.
Estaba examinando el árbol cuando
éste, con una rama, me agarró con toda la
fuerza que puede tener un árbol. De repente
me encontraba ahí, en el Círculo de los
Muertos.
Sentí que abandonaba mi cuerpo.
Mi cuerpo sin alma cogió una mascara
y empezó a bailar la danza macabra, la Danza
de la Muerte. Fue entonces cuando apareció él,
la Muerte. Tenia un traje largo con una capucha
de pico negra y una guadaña roja cobre.
Mi cuerpo bailaba y brincaba feliz.
Deseé volver a mi cuerpo y escapar de
ahí, correr; porque cuando ves tu muerte, sólo
deseas volver a vivir.
Después recuerdos.
Vi pasar toda mi vida en un momento,
incluso cosas que no recordaba. Cuando me
quise dar cuenta, estaba en mi cuerpo y la
Muerte se me acercaba. Es un momento en
que prefieres estar en otro mal momento o
haber rehecho toda tu vida para arreglarla.
Era el fin de una vida, y nada más.
La Muerte alzó su roja guadaña y me
encerró con su golpe en el árbol de los
lamentos (voz atrapada en el Árbol de los
Lamentos).
EL VIAJE A PARÍS
Por MARTA YÁÑEZ GARCÍA, 5º de Primaria en el
C.E.I.P. “Juan Arrabal”.
2º Lugar, Modalidad Educación Primaria,
del Premio de Literatura Semana Cultural
I.E.S. "Aravalle" 2013
¡Qué lugar tan maravilloso! La
Ciudad de las Luces; la Torre Eiffel, ¿cuánto
medirá? ¿300 metros? ¿400? Está situada
en el Campo de Marte, a la orilla del río
Sena.
¡Me gustaría tanto ir a París!
Aprender francés, visitar los Campos
Elíseos, el Arco de Triunfo... Fue construido
por orden de Napoleón, y está en la Plaza
Charles de Gaulle; doce avenidas están
unidas a esta plaza, formando una estrella.
¡La Catedral de Notre Dame!
¿Habrá un jorobado?
El gran Panteón de París, para
enterrar gente importante... ¿Me encontraré
alguna momia?
Aunque me han dicho que es la
ciudad de “l'amour”, no sé si encontraré a
Cupido. Espero que no.
Este es mi viaje fantástico.
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AQUELARRE
Por PATRICIA FLORES LORENZANA, 5º de Primaria en el C.E.I.P. “Juan Arrabal”.
1º Lugar, Modalidad Educación Primaria,
del Premio de Literatura Semana Cultural
I.E.S. "Aravalle" 2013
Ayer realicé un viaje a un lugar muy extraño. Estaba cubierto por un brillante arco iris.
Había criaturas fantásticas que desprendían luz, caballos blancos con afilados cuernos en el
centro de la cabeza, que me recordaron a los unicornios, simpáticas hadas que jugaban entre
las flores, sirenas de cola plateada, que entraban y salían del agua chapoteando... También
había animalitos más comunes que no hacían nada en particular.
Mi curiosidad me llevó a meterme en un bosquecillo que parecía más interesante. Allí
eran los búhos y murciélagos, con sus ojos brillando en las sombras, los que llamarían mi
atención.
En lo mas espeso del bosque, una gran hoguera en el centro de un circulo de piedras
casi no me dejaba ver nada más. Sin embargo, pude escuchar:
“Pentumbra, muertos vivientes, hombres lobo y vampiros, salid de estas llamas”.
Tal fue el susto que me dio aquella escena de brujas, que me obligó a despertarme y
abrir los ojos. ¡Qué suerte, era mi madre!, que, como todos los días, me estaba gritando para
que me tirara de la cama y no llegar tarde al Colegio.
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Mi sangre hierve, mi
aliento se espesa, mi
puño se cierra y la voz
reclama que todo se
acabó, con la oscuridad
se enfría la discusión y
sólo nos quedan miradas
rotas y las promesas
vacías.
Colores que vacían el
rencor del ser humano en
inmensas gamas de
pequeños matices, y el
más grande de ellos borra
los resquicios de la
oscura noche en la que el
frio paraliza el universo, y
solo se escucha la
inmensidad del grito de
una sociedad rota y
corrupta por el cáncer de
la estupidez.
Resuenan las viejas
campanadas en la muerte,
trae consigo la guadaña de
la verdad y la inquietante
sombra de tu realidad, ¿Qué
porque viene sonriendo?
bueno, mírala, viene a segar
tu alma como si fueras un
pequeño grano de humo en
su inmensa niebla…No
podrás encontrar escondite,
nadie puede huir de su figura
quebrada, su fría mano te
sostiene por el cuello y te
arrastra a otro universo.
Creíste poder ser más que
los demás… ¡que
ingenuidad! Ahora
compruebas que la muerte
arrasa allí donde va…Piensa
en las veces que rompiste a
suplicar, los silencios que
podrías guardar si te
resignaras, así, sin más…
Cenizas… polvo… frío…
oscuridad.
Mónica Martín Mena.
Mónica Martín Mena.
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Por CLAUDIA BONILLA, 3º de
E.S.O. del I.E.S. "Aravalle".
1 º Lugar, Modalidad Educación Secundaria,
del Premio de Literatura Semana Cultural
I.E.S. "Aravalle" 201 3
Cuentan físicos y
matemáticos que el viaje más
largo que puedes realizar es la
vuelta al mundo por tierras y
mares, que se mide en horas,
minutos y segundos. Cuentan
también que existen kilómetros
entre países, estados, regiones y
personas.
Todo esto tenía lógica
hasta que me di cuenta de que el
viaje más largo que puedes
realizar es la vida, de distinta
trayectoria para cada persona,
pero largo y emocionante; medido
en momentos y sin nada que
separe países y personas, sólo
unos miseros kilómetros físicos
que no tienen nada que hacer al
lado de sentimientos y corazones.
Mónica Martín Mena
El Ladrón de Libros
Carolina Gallardo
Intentó por todos los medios recuperar la
atención de ella; hizo todo; hizo lo imposible. No se
imaginaba cuán lejos estaba de lograrlo. Para ella, él
era ya como esos libros que te regala alguien que no
conoce tus gustos; un libro de esos que tienes por
casualidad, pero que sabes que jamás leerás y por
eso lo colocas donde todos lo vean, con la esperanza
de que alguien te lo pida "prestado" y jamás lo
regrese, con la esperanza de que sea objeto del
deseo del ladrón de libros.
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Saudades de mim
Recorro mis paisajes
los que he ido descubriendo
los nuevos
los antiguos
Quando não posso cantar
Tenho saudades de mim.
Camané ("Mar impossível")
Vago por esas ítacas a las que he ido llegando
tal vez de pensamiento
nada más
Desando los caminos
en los que me convierto
pues me encanta volver
volver incluso a donde nunca he estado
Mas este afán viajero
tantas veces confuso
tantas veces sentado
en un sillón
que mira al mar
me ha vuelto un poco
y lee
turista de mi propia ciudad
visitante de mis propios recuerdos
Huésped de mis afectos
de quienes son,
de quienes fueron míos
también sé que serán
no hay más remedio
aunque parezca
a veces
que dejaran de serlo
Este volver constante
es lo que tiene
Tanto empezar de nuevo
acaba por tornarme
visitante de mí
No quiero ser burócrata
de mi propia existencia
Ignacio Martín. Publicado en El libro verde (antología del
Encuentro Iberoamericano de Poesía Carlos Pellicer Cámara)
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EN ESTE NÚMERO DE ARCADIA BARCENSE
COLABORAN:
TEXTOS.
Ignacio Martín. Poeta invitado (España­México).
Carolina Gallardo (Venezuela).
Charo Alonso. Profesora IES "Mateo Hernández". Salamanca.
Rosario Teresa Blázquez G. Maestra C.E.I.P. "Juan Arrabal". El Barco de Ávila.
Marta Yánez García. Alumna del C.E.I.P. "Juan Arrabal". El Barco de Ávila.
Mónica Martín Mena. Exalumna del I.E.S. "Aravalle". El Barco de Ávila.
Alba Bermejo. Alumna del C.E.I.P. "Juan Arrabal". El Barco de Ávila.
Claudia Bonilla. Alumna del I.E.S. "Aravalle". El Barco de Ávila.
Patricia Flores Lorenzana. Alumna del I.E.S. "Aravalle". El Barco de Ávila.
Daniel Hernández Hompanera. Alumno del IES "Aravalle". El Barco de Ávila.
ORGANIZACIÓN Y COORDINACIÓN
Charo Alonso. I.E.S. "Mateo Hernández". Salamanca.
Dept. de Lengua Castellana y Literatura. I.E.S. "Aravalle". El Barco de Ávila.
A. Carlos Ferreira D. Orientador I.E.S. "Aravalle". El Barco de Ávila.
FOTOGRAFÍA E ILUSTRACIÓN
Javier Aparicio. Profesor I.E.S. "Aravalle". El Barco de Ávila.
Mónica Martín Mena. Exalumna I.E.S. "Aravalle". El Barco de Ávila.
A. Carlos Ferreira D. Orientador I.E.S. "Aravalle". El Barco de Ávila.
DISEÑO GRÁFICO:
A. Carlos Ferreira D. Orientador I.E.S. "Aravalle". El Barco de Ávila.
ANAGRAMA DE ARCADIA BARCENSE
Carlos González Díaz. Profesor I.E.S. "Hermenegildo Martín Borro". Cebreros.
Impresión: IDEM FOTOCOPIAS Salamanca.
Sigue nevando. Es el resplandor. Es el
silencio. Es la profunda calma, la quietud, el candor
de lo recién estrenado. Tan sólo el ladrido de un
perro en la lejanía da un toque terrenal al paisaje.
Y como la nieve, como la nieve presiento que
quisiera ser. La paz de un corazón puro. La alegría de
un niño convirtiéndose en un muñeco de nieve con
sombrero de paja, ojos de botones negros y por
nariz una zanahoria.
La nieve nutriendo la tierra toda y calmando
su sed tras la sequía.
Como la nieve, tabla rasa en la que escribir un
poema, quizás un nombre amado, tal vez un corazón
atravesado con una flecha. Los enamorados hacen
ese tipo de cosas y quisieran, ¡ay!, que duraran para
siempre…
Como la nieve, que oculta las imperfecciones,
las disimula, pero las acoge en su maternal seno, y
por unos deliciosos momentos viste a toda la
naturaleza con el blanco manto de la juventud.
Como la nieve, y hacer que el hombre se
vuelva niño y recuerde aquellos días de antaño en que
nevaba mucho, mucho. Días sin escuela, con caminitos
entre montículos de nieve. Días de risas, lumbre y
abuelas contando cuentos y asando castañas. Un
respiro en la cotidianidad que llenaba de magia los
corazones infantiles.
Como la nieve que es fría pero que te quema
al tocarla, que te puede llegar a abrasar si te
descuidas.
Como la nieve quisiera ser, como la nieve del
campo, siempre fulgor, no nieve de ciudad que acaba
pisada y negra, amontonada en las aceras. Sucia.
Ser nieve y convertirme postreramente en
agua y volver a ascender a los cielos. Luz de un
instante y silencio.
Rosario­Teresa Blázquez Gómez
Maestra del C.E.I.P. “Juan Arrabal”
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