FRÍO Y OSCURIDAD

Número 8: otoño de 2012.
Octavo número monográfico.
Tema: Frío y oscuridad.
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http://www.educa.jcyl.es/es/revistacentros/revistas­centros­avila/revista­ies­aravalle
F
r
i
o
PAN CON MANTEQUILLA
Elena Poniatowska
Qué carita de luna,
carita de rebanada
de pan con mantequilla,
dice mi madre
porque esas son cosas que
le gustan.
y
El cielo cuchillo azul
en mi cara redonda
cada día rebana
una buena tajada.
O
s
c
Ajusticiada,
jamás tomé decisión alguna,
todo cayó del cielo
a puñaladas.
Ahora me mastican
hombres de a ratito,
hunden dientes amarillos
en mi cara,
satisfechos, eructan.
Y al despedirse dicen
a modo de cumplido
que soy... pan comido.
u
ridad
Periódico del I.E.S. "Aravalle"
Página 1

Elena Poniatowska
Cuando en el año 2008 Elena Poniatowska publica su libro de poemas “Rondas
de la niña mala”, nos estaba haciendo una travesura sublime, una deliciosa
trastada. La gran escritora mexicana nacida en París, referente del periodismo
hispanoamericano por sus crónicas, sus grandes reportajes y sobre todo, sus
originales entrevistas que tantas novelas; la autora que tantas novelas cuentos y
artículos lleva publicando desde los años cincuenta ¡Se dedicaba ¡a la poesía!
Ahí es nada... sobre todo con esa libertad infantil, esa falta de reverencia ¿Dónde
habéis encontrado a una escritora famosa, reconocida, cubierta de premios
recordando su infancia y hablando de su nada sagrado trasero? Elena es así,
capaz de hablar de los problemas de su país, denunciar valientemente la
injusticia, la violencia, capaz de participar en política, de seguir escribiendo con
todas sus ganas y... volver a la infancia para recordar a su madre Paulette, a su
hermana siempre ocurrente, a la niña que no ha dejado de ser y que consigue
tomárselo todo en serio salvo a sí misma... o quizás no, porque reconocer el
poder subversivo, libre, lúdico y lleno de gracia del lenguaje infantil no lo hace
cualquiera. Por eso este libro tiene mucho valor, unido a los dibujos surrealistas
de la pintora Leonora Carrington, un valor que nos devuelve a nuestra propia,
cercana -en vuestro caso- niñez, en la que el lenguaje era un juego como una
ronda, un corro en el que girar, libres, sin obligaciones, con el único trabajo de
amar a los que nos rodean y descubrir el mundo a través de ellos, el mundo con
toda su gracia... su violencia y sus secretos. La niña mala se ríe de todos
nosotros y se va a jugar, otra vez, con las palabras...
Charo Alonso.
ELENA PONIATOWSKA
Página 2

EL DIAMANTE
Elena Poniatowska
Cada vez que te enojas,
me gritas
que me meta un plátano
por el culo.
Al cabo de los años
has hecho que me quepa
toda una batería de cocina.
Extraño tus finezas,
el tema recurrente,
tus tarjetas postales,
aquella de Acapulco
que firmaste tan linda:
"Tu mero fregado culo".
¿Recuerdas que una vez,
me contaste que a Sara
le dieron un diamante
de siete culates?
Virgen de Guadalupa,
devuélveme a mi hermana,
quiero verla en tu atrio,
danzar con tus concheros.
Es mi interlocutora,
mi música por dentro.
Nadie en este mundo
me ha dicho lo que ella.
En los años que faltan,
dudo que alguien ose
mencionar ni en voz baja
mi venerable culo.
Fotos de Olmo Gómez
Exalumno del IES "Aravalle"
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Fotos de Olmo Gómez
Exalumno del IES "Aravalle"
Caes en un suave vacío, entre tenues sábanas.
La oscuridad lo atrapa todo excepto algunos colores pasteles carentes de vida.
Relajado, el corazón bombea, y la roja sangre recorre muy lentamente las venas,
el pecho; es algo cálido.
El cuerpo descansa, pálido.
Descansa sobre delicadas flores.
El blanco de los ojos se deja ver entre la línea de los párpados.
Ahora duerme.
Duerme en el peor sueño.
Despertarás destrozado por el ansia, de nuevo en un mundo insensible y
horroroso.
Saborea la dulzura de una pesadilla.
Es precioso sumergirse.
Olmo Gómez
Fotos de Olmo Gómez
Exalumno del IES "Aravalle"
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LO QUE OCURRIÓ EL DÍA DE LO DE WHITECHAPEL
Aquel hombre tenía prisa por llegar a su
casa; el barrio de “Whitechapel” no era seguro, y
al oscurecer era mucho peor; se adueñaban de
las calles bandas, rateros y delincuentes de todo
genero. Durante ese otoño se habían sucedido
varios asesinatos en la zona.
El médico siguió caminando con paso
presuroso. Observó al fondo de la calle, en la
penumbra, que dos porteros conversaban a la
entrada de un fumadero de opio. Al pasar frente
a ellos, lo miraron fríamente, como a quien de
ninguna forma podría nunca representar una
amenaza. Más allá sólo se veía la habitual
niebla densísima de Londres.
De entre la espesa nube blanca surgió
pausadamente una silueta. Él continuó
avanzando, intranquilo, sabiendo que en
cualquier esquina podían esperarle una
puñalada o un atraco. La silueta se hacia cada
vez más grande a medida que se le acercaba.
Cuando pudo verlo, se dio cuenta de que se
trataba de un mendigo envuelto en harapos. El
médico intentó apartarse de su paso, bajándose
de la acera; pero el mendigo se detuvo justo
frente a él, y se le quedó mirando con fijeza.
Con ademán pausado, le puso enfrente un plato
que tendría unas 8 monedas, y el médico intentó
apartar la cara.
Se estaba levantando un viento helado
que, combinado con la oscuridad, la niebla y el
mal barrio, hicieron que el hombre apretara el
paso sin hacer caso al mendigo.
Dos manzanas al norte, se encontró con
un chico con periódicos bajo el brazo, hablando
con varios hombres. El médico se acercó al
grupo y pudo escuchar lo que decía el joven
voceador. Hablaba sobre el nuevo asesinato de
“Jack el destripador”.
Escuchar ese nombre hizo al joven
galeno apartarse casi de un salto y continuar su
camino con todavía más nerviosismo y prisa.
Después de todo, también tenía que completar
el trayecto que había iniciado en “Berner Street”.
Hacía cada vez más frío. Era apenas 30
de septiembre, pero ya la oscuridad invernal y
los vientos helados del Mar del Norte se habían
apoderado de la ciudad.
Cuando el médico finalmente llegó a su
casa, una construcción relativamente nueva
pero envilecida por la oscuridad del callejón
antiguo en el que se encontraba, y se dispuso a
abrir la puerta, sorpresivamente saltó frente a él
el vagabundo del plato, que le apoyó con
precisión felina un enorme cuchillo justo en el
pecho.
- “Soy Jack... El destripador. Dame
el dinero y puede que no te mate.
El médico, temblando y pálido como un
cadáver, sacó algo de su capa y lo puso frente a
la cara de su atacante. La mirada del
vagabundo cambió instantáneamente, y de la
misma forma en que había aparecido,
desapareció.
El todavía tembloroso galeno entró a su
casa con movimientos lentos, como de
cansancio.
¿Qué había ocurrido? ¿Un hombre
desarmado en mitad de la noche oscurísima de
Londres había hecho huir despavorido a Jack el
destripador? La respuesta es simple. Aquel
médico sabía bien que su atacante no era Jack
el destripador, ya él que conocía perfectamente
al asesino más desalmado de la historia de
Inglaterra. Y es que era él mismo; él era Jack el
destripador.
Se acercó titubeante a la sombría repisa
de la chimenea, y posó en ella el cuchillo
ensangrentado con el que acababa de matar a
una dulce joven en la calle “Berner”, el mismo
cuchillo con el que acababa de ahuyentar al
farsante que pretendía asaltarlo en la entrada de
su casa.
Carlos Sánchez Hernández
Alumno del IES “Aravalle”
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EL ASESINO DE 1875
9 DE ENERO:
Alfonso XII desembarca en Barcelona y es atacado.
Encontraron en él una marca, como si fuese una luna.
11 DE ENERO:
Llega a Madrid un farsante y ocupa el trono.
1 2 DE ENERO:
El farsante resulta muerto a la mañana siguiente, y con la misma marca.
1 9 DE MARZO:
Los asesinos siguieron matando a todo tipo de personas. Los supervivientes
contaron que cuando “él” los atacó, todo se inundó de una profunda y fría niebla.
20 DE MARZO:
Una noche oscura como el carbón, un grupo de chavales, en el que yo estaba
incluido, andaba por las oscuras callejuelas, rumbo al bosque. Una vez allí, los animé:
- Venga, no seáis caguetas, e internaos más.
- Yo no quiero – dijo Andresito.
- Eso es porque eres un gallina – respondí.
- No soy un gallina – replicó.
- Pues entra – repetí.
No debimos hacerlo.
La noche oscura se volvió clara, a causa de una densa y fría niebla que nos anegó
bosque adentro.
Primero dejamos de escuchar a Manolo; después, a Ignacio. Y así con todos, hasta
que sólo me oí a mí mismo. Entonces pude verlo.
Era una bestia de grandes garras, pelo largo y negro, con rayas grises. Tenía
grandes colmillos. No tenía cola, y medía alrededor de tres metros.
Oí cómo se reía. Era un gruñido siniestro. Entonces me tiré al suelo.
La niebla ya se había desvanecido. Recuerdo que sus labios eran morados, y su
cara, pálida. Busqué con la mirada a los amigos que quedaban. Todos estaban marcados
con una especie de luna. Los miré más de cerca y salí corriendo de aquel bosque.
Hoy en día sigo teniendo miedo de salir de noche a sitios oscuros y alejados.
Daniel Hernández Hompanera.
Alumno del IES "Aravalle"
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EN NOCHES FRÍAS Y OSCURAS TAMBIÉN SUCEDEN COSAS
BONITAS
Hay quien dice que los paisajes oscuros, fríos, tenebrosos,
son los escenarios perfectos para las películas de miedo. Por ello
asocian el miedo a este tipo de panoramas. Llamadme romántico,
raro o incomprendido, pero me encantan los días lluviosos, fríos y
oscuros. La noche es uno de mis momentos preferidos.
Lo siento, no me he presentado. Mi nombre es Tom, y vivo
en un pueblo llamado El Barco de Ávila. Podría describir como soy,
mis hobbies, gustos… Sin embargo, hoy quiero dedicar este espacio
a hablar del frío y la oscuridad.
Mi pueblo está situado en una zona de montaña, y por él
pasa el río Tormes; lo que hace que tengamos inviernos largos y fríos,
y veranos cortos y calurosos. El hecho de que las estaciones frías
sean tan largas aquí, puede que influya en mi gusto por este tipo de
paisajes, o simplemente puede ser algo personal.
Muchos animales tienen vida nocturna, y por ello, sus ojos
están adaptados para ver mejor en la noche. Nosotros, los humanos,
experimentamos cierta torpeza en este ámbito. Sin embargo, y a
pesar de que por la noche nuestro sentido de la vista tiene mayores
limitaciones, si somos capaces de observar, pequeños detalles
pueden ser maravillosos.
Cuando el sol se pone y deja de hacer calor, la mayoría de
la gente regresa a sus casas. Yo suelo salir de la mía a respirar aire
fresco, sentado bajo la luz de la luna.
En este momento comienzo a sentir una inmensa paz
interior. Sólo escucho la naturaleza, el agua que corre, las hojas de los
árboles que se mueven, los búhos, a veces silbidos de grillos o de
culebras…
Me relajo tanto, que mi mente se evade totalmente…
Hoy la he visto; estaba guapísima; pero como siempre he
hecho el pardillo. Es tan guapa y me gusta tanto, que siempre que se
detiene para hablar conmigo, creo que hago el ridículo. Lo que no sé
es por qué lo sigue haciendo. ¿Le gusta ver mi cara de bobo cuando
me habla? Lo peor de todo es que, cuando pienso por la mañana en
lo que me ha dicho, no me acuerdo de nada. Decidido: soy tonto de
remate. ¿Cómo voy a planear qué decirla mañana si ni siquiera me
acuerdo de lo que me ha dicho ella hoy?
Debería invitarla a tomar algo o a dar un paseo. No, no es
buena idea; no sabría ni a dónde mirar.
­ ¡¡TOM!!! ¡¡TOM!!
¿Quién viene por aquí a estas horas? A lo lejos veo una
bonita figura que se dirige a mí. No puede ser; estoy delirando. Es
ella.
­ ¡Hola! Siento llegar tarde. Tuve un imprevisto en casa.
­ ¿Tarde? ¡Ah, tranquila mujer! En realidad, creo que yo
llegué pronto.
Pero ¿en qué momento he quedado con ella aquí? ¿A una
hora? No entiendo nada.
­ Bueno te dije que quería hablar contigo; no sé muy bien
por dónde empezar. Verás, yo…
­ Tranquila; ¿pasa algo malo?
­ No, no. Estos últimos días he intentado hablar contigo, y
me he sentido un poco ignorada. Supongo que tú eres mayor que yo,
y el problema es que ni te has fijado en mí; pero tengo que decírtelo
para quedarme tranquila. Tom, me gustas.
­ ¿Qué?... Quiero decir tú, a mí también. No te ignoro;
simplemente me pongo tan nervioso, que no sé qué hacer.
Me dio el beso más bonito que nunca nadie me había dado.
Y así fue como, soñando en una oscura y fría noche de
Noviembre, la protagonista de mi sueño se plantó frente a mí y me
declaró su amor.
Como podéis imaginar, si ya me gustaba el frío y la
oscuridad, ahora cada vez que recuerdo aquella noche, una sonrisa
invade mi rostro.
¡En noches frías y oscuras también suceden cosas bonitas!
FRÍO
Tatiana Villa
Alumna del I.E.S. "Aravalle".
Allí me encontraba yo, en ese zulo de
aproximadamente 2 metros cuadrados, sin
ventanas ni puertas; sin ningún tipo de luz que
lo alumbrara; en plena oscuridad. No dejaba de
preguntarme por qué yo, cómo salir, dónde
estaba, si sobreviviría a aquellas condiciones, si
me salvaría alguien, si sabían de mi perdida;...
Pero lo que más ansiaba saber era quién me
tenía prisionera. Yo era totalmente consciente
de que el oxígeno del que disponía se
terminaría en algún momento. Debía hallar la
forma de salir sin ningún daño físico, puesto que
los psicológicos eran irremediables. La única
manera de controlar el tiempo que pasaba entre
el día y la noche era por medio de las comidas y
cenas que me arrojaban a través de una rendija
situada en la parte superior derecha de aquel
lugar. Las comidas eran muy simples, al igual
que las cenas; sabía con precisión que como no
consiguiese salir pronto, moriría de desnutrición
o por esas condiciones infrahumanas, y en el
mejor de los casos, por aquellas temperaturas.
Nunca en mi vida tuve tanto frío; era
indescriptible.
Calculé un total de dos meses y siete
días. Y cada uno de esos días ansié escapar;
me daba igual cómo; lo necesitaba. Cada día
sentí un vacío enorme, una soledad infinita, la
ansiedad en estado puro,... De vez en cuando
me aliviaba pensando que era yo muy fuerte y
que, pasara lo que pasara, siempre tendría
mucha seguridad en mí misma, aunque por
momentos me descontrolara o me entrara un
estrés animal.
Durante un tiempo me inventé una
manta imaginaria, con la que me cubría día tras
día. A veces tenía la lucidez suficiente para
saber que realmente no había forma de escapar
de aquel agujero. Otras, me pasaba horas
estudiándolo todo: las paredes de hormigón, la
rendija de hierro, el pasar inalterable de los
días,...
Un día -o una noche, no estoy segura-,
en pleno estado de descomposición moral,
entraron cuatro hombres a mi hogar forzoso, y
aunque estaba bastante aturdida, pude intuir
que eran los buenos y que me sacarían de allí.
Hoy sé que estuve en aquel agujero
negro -así lo llamaba a veces- ocho meses. Me
dijeron que lo superaría con la ayuda de los
psicólogos. Lo cierto es que un año después,
mis pesadillas eran una verdadera tortura.
Hasta me puse a investigar sobre mis
secuestradores por un tiempo. De hecho,
dediqué el resto de mi vida a ello, pero tengo
que decir que me he muerto sin saber quién o
quiénes fueron los autores de aquel crimen, con
el recuerdo siempre vivo de aquel zulo frío y
oscuro.
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FRIO Y OSCURO
Por esas noches en las que parece que
nunca volverá a amanecer, esos momentos de
lluvia y de calles vacías, en las que cada paso dado
es como su propio eco, y cada lágrima derramada
es su sombra en el suelo, allí está ella, la misma
chica, la chica de los sueños y de la luz.
Pues sí; hablo de ella, de aquella
protagonista de canciones y cuentos, redonda en el
frío y oscuro cielo azul marino; la que se refleja en
el mar; la que te guía hacia la salida en el
interminable temido bosque; la que por ser redonda
pasa a ser el signo de cada barco, el ancla de
cristal.
Esa es ella, rodeada de aquel gran manto
azul marino que nunca se sabe dónde va a acabar,
con pequeños granitos blancos y brillantes, con sus
nubes, con sus golondrinas escondidas en sus
nidos, y sus murciélagos revoloteando, buscando a
sus presas en medio de la noche.
Es el momento en el que te abraza la
penumbra, en el que tu pensamiento es oscuro,
vacío, sin nada y sin nadie.
Pasan las horas, y allí aparece el color
anaranjado de la estrella redonda, de la esfera que
nace entre las montañas, detrás del mar. Con sus
plantas y sus minúsculas gotas de rocío, aparecen
el color y la alegría.
Javier Aparicio
Profesor del I.E.S. "Aravale"
Olmo Gómez
Exalumno del IES "Aravalle"
SUPERVIVENCIA
Santiago José González Carrera
Exalumno del I.E.S. "Aravalle".
La peripatética figura de Richard aparecía y
desaparecía entre los escombros nevados, medio
oculto bajo el peso de la nieve acumulada por la
ventisca en su sombrero de copa y en las pieles que
lo cubrían. De repente, Richard sintió algo y giró su
cabeza hacia atrás; dos ojos amarillos,
fosforescentes, se reflejaron en sus gafas protectoras.
Dio un paso atrás, empuñando su fusil. Al lado de los
ojos que le acechaban encima de las ruinas
aparecieron otros dos más, y otros dos, y otros dos,...
Hasta que los ansiosos colmillos del primer lobo se
precipitaron sobre él. Una detonación rompió en mil
pedazos el silencio níveo, como si de una delicada
figurita de cristal se tratara, y el cuerpo negro del
animal rodó por el blanco, manchándolo de sangre.
Con un unísono aullido, los otros tres lobos cayeron
sobre Richard; pero él se dio prisa: sus dos pistolas
de chispa consiguieron hacer diana en las bestias,
una de los cuales cayó fulminada, mientras la otra
azotaba contra el suelo herida de gravedad. Sin
embargo, la tercera sí consiguió morder con furia el
brazo izquierdo de aquel hombre, protegido por un
recio brazalete de cuero y metal. La hoja del sable
silbó, y en un instante el cuerpo sin vida del cuarto
lobo quedó tumbado sobre su propio charco rojo.
Richard continuó su camino, y pronto llegó al
puente que atravesaba un Támesis helado. En ese
punto ya se podía distinguir, a través de la niebla, la
silueta del Big Ben, que durante años informó de la
hora a los habitantes de Londres. Pero ahora estaba
mudo, y sus manecillas parecían caer inertes,
señalando eternamente las seis y media.
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FRIO Y OSCURIDAD
Sima de frío y oscuridad,
despeñamiento hacía el no ser, hacía
el no estar. Dejar la vida cuando vives
la más hermosa y contradictoria de
las edades. El frío se había instalado
en su ser cuando ya se sabía presa de
las iras irracionales de los hombres,
de hombres fanáticos, de hombres de
miradas torvas, llenas de oscuridad.
Hombres de manos ensangrentadas y
mente tortuosa. La niña, la niña del
valle del Swat, de catorce años,
Malala Yousfzai, escribe en esas hojas
blancas e inocentes de su diario el
miedo que siente por ir a la escuela,
por querer saber, por querer ser libre:
“he oído decir a un hombre que me va
a matar. El hombre talibán siente
también miedo; un miedo viscoso que
le circunda como una segunda piel.
Las mujeres no deben saber, son
seres inferiores, son peligrosas
cuando tienen un libro entre las
manos que les aleja del frío y de la
oscuridad. Ahí en la oscuridad es
donde deben seguir por los siglos de
los siglos… El hombre talibán siente
terror ante la libertad. La libertad
encadenada, reprimida, presa, rota.
Pero Malala quiere saber, quiere
romper cadenas; desea sentir calor y
volar hacia la luz; hacia esa luz que
intuye más allá de los estrechos y
fríos confines donde se siente
amordazada. Y esa ansia de luz le
cuesta un terrible precio. Una bala
asesina en su cabeza adolescente.
Sumida se halla, Malala, en un sueño
terrible, del que nadie sabe si
despertará…
Joven valiente, Malala, que aun
a costa de su propia vida se enfrenta
con tan solo una carpeta en las manos
y un vestido rosa, a la más absoluta
oscuridad de mente de esos hombres
terribles, señores de la muerte en el
maltratado Pakistán. Nadie sabe si
Malala vivirá. La vida se suele abrir
camino, suele escapar de las frías
regiones donde reina la oscuridad
perpetua, para avanzar pasito a pasito
a mundos habitables, humanos,
hermosos; mundos donde la belleza
existe, donde el amor se alza, donde
la libertad es posible para cada ser
humano. Malala, la del vestido rosa,
abre caminos y nos enseña una
lección a costa de su vida: la utopía
es necesaria, es posible, es ineludible.
Ante el frío y la oscuridad, el calor y la
luz se alzan victoriosos.
Rosario­Teresa Blázquez Gómez.
Maestra del C.E.I.P. "Juan Arrabal".
PAULETTE
Elena Poniatowska
Hoy es uno de los días
más plenos de tus labios.
Eres tan clara
que la luz a tu lado
se oscurece.
La pureza
adelanta su pie sobre la nieve.
Fotos de Olmo Gómez
Exalumno del IES "Aravalle"
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LOS HABITANTES DE LAS SOMBRAS
Amado diario, mi fiel compañero de viaje:
Hoy por fin he entrado en el reino de las sombras.
Mi primera impresión fue de sobresalto, ya que he podido
comprobar que, efectivamente, la oscuridad reina en este
frío lugar.
Como ya te he contado otras veces, yo sentía
cierta hostilidad con relación a este tema; no me gustaban
nada las breves incursiones de mi fantasía en este
territorio. A pesar de ello, como también sabes, mi mente
siempre permaneció en pleno contacto con el entorno
vacío. La soledad se colaba en mi interior una y otra vez,
como el viento por la rendija de una puerta, sin que yo
pudiera evitarlo. Mis temores comenzaron a brotar de lo
más profundo de mi ser desde mi más tierna infancia, y mi
cabeza se deleitaba transformándolos en imágenes.
El caso es que hoy ha sido el día. Ya estoy dentro.
Después de avanzar unos cuantos metros,
empezó a soplar un viento leve, que movía las ramas de
árboles muertos que estaban por todas partes en la
entrada, produciendo un sonido como de gritos; gritos
ahogados como de mil espectros hululantes vagando por
aquí y por allá. Esos ruidos daban a aquella estampa
inicial un aire más macabro y lúgubre.
Enseguida, comencé a tener la sensación de que
algo me seguía. Un ser que todavía no soy capaz de
describir se movía entre los árboles yacentes, ocultándose
en las sombras. De un salto, se colocó justo detrás de un
árbol que tenía enfrente, y ahí se detuvo. El engendro se
mantuvo quieto y acechante; evidentemente, esperando a
que yo hiciera algún movimiento. Yo intuí rápidamente que
lo que quería aquel bicho más que feo era alimentarse de
mi vitalidad y condenar mi alma para toda la eternidad; no
sé, siempre he sido muy intuitiva, ya lo sabes.
La verdad es que a lo largo de mi vida he
escuchado mil historias sobre los habitantes de las
sombras y esas cosas terroríficas; pero nunca les hice
mucho caso. Aunque yo deseaba que realmente fueran
así las cosas, no sé, no me parecían verosímiles. Pero ahí
parada, con aquel engendro enfrente, tuve que revisarlo
todo en mi memoria.
En fin, el caso es que el espectro se movió, y fue
para saltarme encima con todos sus dientes y sus garras,
que tenía, y muchas. En un segundo, la vitalidad de mi
cuerpo desapareció, y con ella, lo que quedaba de mis
temores
Ċon todo esto que te cuento, cumplo con
informarte, querido diario, que ahora mi alma será
gobernada por la oscuridad hasta el fin de los tiempos, y
que me gustaría que formaras para de esta nueva etapa
de mi vida.
Fin de la nota.
Raquel Santos.
Alumna del I.E.S. "Aravalle".
Bala que se pierde en el horizonte,
el ser humano.
Especie gloriosa que crece
y hiere al mundo con su mano.
Mundo que lo vio crecer,
causar daño y dar placer.
Mundo que lo vio reír,
y ahora perece con dolor.
El ser humano,
sin enemigo natural,
crece, crece, crece,
hasta que el mundo llegue a su final,
porque el mundo se muere,
la civilización lo destruirá.
El ser humano, ser omnipotente.
No hay dios que nos guíe,
no hay dios que nos lleve;
somos nosotros los causantes de su fiebre.
Diego Mateos.
Alumno del I.E.S. “Aravalle”.
Olmo Gómez
Exalumno del IES "Aravalle"
Javier Aparicio
Profesor del I.E.S. "Aravale"
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Mi sangre hierve, mi
aliento se espesa, mi puño se
cierra y la voz reclama que
todo se acabó, con la
oscuridad se enfría la
discusión y solo nos quedan
miradas rotas y las promesas
vacías.
Resuenan las viejas
campanadas en la muerte,
trae consigo la guadaña de la
verdad y la inquietante
sombra de tu realidad, ¿Qué
porque viene sonriendo?
bueno, mírala, viene a segar
tu alma como si fueras un
pequeño grano de humo en
su inmensa niebla…No
podrás encontrar escondite,
nadie puede huir de su figura
quebrada, su fría mano te
sostiene por el cuello y te
arrastra a otro universo.
Creiste poder ser más que
los demás… ¡que ingenuidad!
Ahora compruebas que la
muerte arrasa allí donde
va…Piensa en las veces que
rompiste a suplicar, los
silencios que podrías guardar
si te resignaras, así, sin
más…
Fotos de Olmo Gómez
Exalumno del IES "Aravalle"
Cenizas…polvo…frío…oscuridad.
Colores que vacían el
rencor del ser humano en
inmensas gamas de
pequeños matices, y el más
grande de ellos borra los
resquicios de la oscura noche
en la que el frio paraliza el
universo, y solo se escucha
la inmensidad del grito de
una sociedad rota y corrupta
por el cáncer se la estupidez.
Mónica Martín Mena.
Exalumna del IES "Aravalle".
Página 11

DE CÓMO EN EL ESTUDIO ARAVALLENSI SE VIVIERON
LOS FAMOSOS RECORTES DEL MENESTERIO
Charo Alonso.
Exprofesora del I.E.S. "Aravalle".
Cofrades e cofradesas de la mi congregaxión,
Vos fecho mucho de menos con todo coraxón,
Pos mandáronme muy lexos de vuestra afetación.
Mais con vosotros me siento en aquesta situación.
Quisiera el Ministerio, que no nuestra Gloriosa,
Fazer ahorro tremendo, por Dios, que mala cosa.
Que no pagar salarios es liarla así, dolosa,
Quitándose interinos de forma muy sañosa.
Que las cuentas sí que salen así a su Reverencia,
Mas no las clases tales para impartir la útil sapiencia,
Que si falta un interino echao a mala conciencia,
¿Quién demonios se pone pa impartir la real docênçia?
Quiso arreglarlo todo el Equipo Directivo,
Con ganas e con tratos asín, luciferinos.
“Aprenda el de los latines oficios muy divinos,
Sepa de bisectrices e d´otros desatinos…”
Mas no contaba nadie con que el de'l herbolario
Supiere de dibuxos et teorema estrafalario.
Negábanse los legos a perder su pecuniario,
Y encima aprender cosas d´otros escapularios.
Formose con mucho brío una buena comixión,
Para aprender legaxos d´esotra tradiçión,
Los de lengua sopieron fazer quimicaçión
Ni fonemas ni sintagmas, sino formulaçión.
Supo el Abat dos Números saberes muy dispersos,
Filosofías sin cuento y Economías de inventos,
Aprendió a de Francés a fazer até os ungüentos,
Quitándole o trabaxo al de la gimnasia ao momento.
Et com aquesta dispersión de saberes entre legos,
preparóse a de Dios y má leite foi's' formando.
Echóse a andar o docto curso con posible desapego,
Et das cuitas emergentes seguiremos informando.
EN ESTE NÚMERO DE ARCADIA BARCENSE
COLABORAN:
TEXTOS.
Elena Poniatowska. Poetisa invitada (México).
Charo Alonso. Escritora invitada. Exprofesora IES "Aravalle".
Rosario T. Blázquez Gómez. Maestra C.E.I.P. "Juan Arrabal".
Mónica Martín Mena. Exalumna I.E.S. "Aravalle".
Santiago José González Carrera. Exalumno IES "Aravalle".
Daniel Hernández Hompanera. IES "Aravalle".
Lydia Martín García. IES "Aravalle".
Tatiana Villa García. IES "Aravalle".
Irene Jiménez Hernández. IES "Aravalle".
Raquel Santos. IES "Aravalle".
FOTOGRAFÍA E ILUSTRACIÓN
Javier Aparicio. Profesor I.E.S. "Aravalle".
Olmo Gómez. Exalumno I.E.S. "Aravalle".
DISEÑO GRÁFICO:
Carlos Ferreira. Orientador IES "Aravalle".
Javier Aparicio
Profesor del I.E.S. "Aravale"
ANAGRAMA DE ARCADIA BARCENSE
Carlos González Díaz. Exprofesor IES "Aravalle".
Impresión: IDEM FOTOCOPIAS Salamanca.
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