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El domingo por la noche, toda la casa estaba cubierta de papel de
dibujo, papel cebolla y papel de burritos. Cath comenzó otra carga de
vasos y recogió toda la basura con el delicioso olor.
Se suponía que debía encontrarse con su aventón en West Omaha.
Su padre estaba esperando en la puerta para llevarla, sacudiendo las
llaves del auto contra su pierna.
Cath intentó tomar una imagen mental de él para tranquilizarse a sí
misma más adelante. Tenía el pelo castaño claro, justo el color de Cath y
Wren. Sólo su textura —demasiado grueso y recto. Una nariz redonda, sólo
más ancha y más larga que las suyas. Cada ojo sin color, al igual que los
suyos. Era como si él los tuviera todo el tiempo. Como si los tres acabaran
de dividir su ADN equitativamente.
Sería una imagen mucho más tranquilizadora si no luciera tan triste.
Sus llaves estaban golpeando sus piernas, muy fuerte.
—Estoy lista —dijo ella.
—Cath... —La forma en que lo dijo hizo a su corazón hundirse—.
Siéntate, ¿de acuerdo? Hay algo que necesito decirte realmente rápido.
—¿Por qué tengo que sentarme? No quiero tener que sentarme.
—Sólo… —hizo un gesto hacia la mesa del comedor—... por favor.
Cath se sentó a la mesa, tratando de no apoyarse en sus papeles o
respirarlos en el desorden.
—No quise guardar esto... —dijo.
—Sólo dilo —dijo Cath—. Me estás poniendo nerviosa —peor que
nerviosa, su estómago se retorció hasta su tráquea.
—He estado hablando con tu madre.
—¿Qué? —Cath habría estado menos sorprendida si le hubiera dicho
que estaba hablando con un fantasma. O un yeti—. ¿Por qué? ¿Qué?
—No por mí —dijo rápidamente, como si saber eso de volver a estar
juntos fuera una perspectiva horrorosa—. Sobre ti.
—¿Yo?
—Tú y Wren.
—Detente —dijo ella—. No hables con ella sobre nosotras.
—Cath... ella es tu madre.
—No hay ninguna evidencia para apoyar eso.
—Sólo escucha, Cath, ni siquiera sabes lo que voy a decir.
Cath estaba empezando a llorar.
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