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—¿Cuál es esa palabra? —preguntó, señalando.
—Retinas.
Ella está de pie en un estacionamiento. Y se encuentra bajo una
farola. Y su pelo es tan rubio, que está parpadeando hacia ti. Te está
quemando las retinas, un jodido cono a la vez. Se inclina hacia delante y
agarra su camiseta. Y ahora se pone de puntillas. Está acercándose a ti.
Huele a té negro y cigarrillos American Spirits, y cuando su boca llega a tu
oído, te preguntas si ella recuerda tu nombre.
—Así que... —dijo Cath—, ¿estamos haciendo esto en tiempo
presente?
—Segunda persona —confirmó Nick.
Cath le frunció el ceño.
—¿Qué pasa? —preguntó él—. ¿No te gustan las historias de amor?
Cath notó que se ruborizaba y trató de detenerlo. Mantén la calma,
Caperucita. Se inclinó sobre su bolso para buscar un bolígrafo.
Era difícil para ella escribir sin teclear, y era difícil escribir con Nick
mirándola como si él acabara de darle una patata caliente.
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—Por favor, no le digas a mamá —se ríe ella.
—¿Qué parte debería excluir? —le preguntas—. ¿El cabello? ¿O los
estúpidos cigarrillos hipster?
Ella tira vilmente de tu camiseta, y tú la empujas hacia atrás como si
tuviera doce. Y prácticamente los tiene; es tan joven. Y estás tan cansado.
Y qué va a pensar Dave si no vas a tu primera cita por ocuparte de tu
estúpidamente rubia y pequeña hermanita.
—Apestas, Nick —dice ella. Y está tambaleándose. Está
balanceándose de nuevo bajo el farol de la calle.
Cath dio vuelta el cuaderno y lo empujó hacia Nick.
Él empujó la lengua en su mejilla y sonrió.
—Así que nuestro narrador es gay... —dijo—. Y se llama así por mí...
—Me encantan las historias de amor —dijo Cath.
Nick asintió un par de veces más.
Y luego ambos se echaron a reír.