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—No voy a ir a cenar contigo. Ni siquiera te agrado.
—Me caes bien —dijo Reagan.
—Esto es ridículo.
—Jesucristo, ¿no tienes hambre?
Cath estaba apretando sus puños tan fuertes, que sus nudillos se
estaban poniendo blancos.
Pensó en el filete de pollo frito. Y papas gratinadas. Y tarta de fresa
ruibarbo. Y se preguntó si el comedor de Pound tendría una máquina de
helado como en Selleck.
Y pensó sobre ganar. Sobre cómo estaba dejando que esto ganara,
lo que sea que fuera, la locura dentro de ella. Cath, cero. Locura, un
millón.
Se inclinó, comprimiendo el nudo en su estómago.
Luego se puso de pie con tanta dignidad como pudo encontrar y se
puso sus zapatillas Vans.
—He estado comiendo comida de verdad… —murmuró—. Almuerzo
en Selleck con mi hermana.
Reagan abrió la puerta. —Entonces, ¿por qué no comes aquí?
—Porque esperé demasiado. Construí un muro para bloquearlo. Es
difícil de explicar…
—En serio, ¿por qué no te drogas?
Cath caminó pasándola saliendo de la habitación. —¿Eres una
licenciada de psiquiatría? ¿O solo juegas a una en televisión?
—Estoy en la drogas —dijo Reagan—. Son una cosa hermosa.
44
No hubo momento incómodo en el comedor, no se quedó parada
en la puerta con una bandeja, tratando de decidir el lugar más inocuo
para sentarse.
Reagan se sentó en la primera mesa medio vacía que encontró. Ni
siquiera saludó a las otras personas sentadas allí.
—¿No vas a llegar tarde al trabajo? —preguntó Cath.