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—Tú eres una escritora real —dijo Wren, salpicando—. Eres como
Dickens. Él escribía en fragmentos, también.
—Voy a destruir esas botas.
—Celosa. —Wren caminó sobre otro charco.
—No estoy celosa. Son burdas. Apuesto a que hacen sudar los pies.
—A quién le importa, nadie lo puede decir.
—Voy a ser capaz de decir eso cuando llegues a mi habitación y te
las quites. Son un asco.
—Oye —dijo Wren—, en cierto modo quería hablar contigo de eso.
—¿Qué?
—Tu habitación. Habitaciones. Compañeros de habitación… Estaba
pensando que el próximo año podríamos compartir habitación. Podríamos
vivir en Pound, si quieres, no me importa.
Cath se detuvo y se volvió hacia su hermana. Wren siguió
caminando por unos momentos sin darse cuenta, luego también se
detuvo.
—¿Quieres ser mi compañera? —preguntó Cath.
Wren estaba nerviosa. Se encogió de hombros. —Sí, si tú quieres.
Claro, si no sigues enojada acerca de… todo.
—No estoy enojada —dijo Cath. Recordó el día de verano en que
Wren le dijo que no quería compartir habitación. Cath nunca se había
sentido tan traicionada. Casi nunca—. No estoy enojada —dijo de nuevo,
más seria esta vez.
Los labios de Wren se arquearon, y saltó en otro charco. —Bueno.
—Pero no puedo—dijo Cath.
La cara de Wren cayó. —¿Qué quieres decir?
—Bueno, ya le dije a Reagan que viviría con ella de nuevo.
—Pero Reagan te odia.
—¿Qué? No, no lo hace ¿Por qué dices eso?
—Es mala contigo.
—Es solo su forma de ser. Creo que soy su mejor amiga, en realidad.
—Oh —dijo Wren. Parecía pequeña y mojada. Cath no estaba
segura de qué decir…
—Tú eres mi mejor amiga —dijo Cath torpemente—. Lo sabes. Unidas.
De por vida.
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