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—Eso es una lógica defectuosa.
—Sabes que no me gustan las fiestas, Wren.
—Y tú sabes lo que dice papá: ―Tienes que probar algo antes de que
puedas decir que no te gusta‖.
—¿En serio? ¿Estas usando a papá para llevarme a una fiesta? He
probado las fiestas. Ahí tienes la de Jesse, con el tequila…
—¿Haz probado el tequila?
—No, pero tú lo hiciste, y te ayudé a limpiar todo cuando vomitaste.
Wren sonrió tristemente y se alisó el flequillo cruzado de su frente.
—Beber tequila es más sobre el viaje que el destino…
—Me llamarás —preguntó Cath—. ¿Cierto?
—¿Si vomito?
—Si necesitas ayuda.
—No necesitaré ayuda.
—Pero, ¿me llamarás?
—Dios, Cath. Sí. Relájate. ¿Está bien?
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—Pero, señor —presionó Simon—. ¿Por qué tengo que ser su
compañero de cuarto cada año? ¿Todos los años hasta que dejemos
Watford?
El mago sonrió con indulgencia y le revolvió el pelo marrón miel.
—Ser emparejado con tu compañero de cuarto es una tradición
sagrada en Watford —su voz era suave pero firme—. El Crisol los ubica
juntos. Tienen que estar atentos el uno del otro, para conocerse tan bien
como hermanos.
—Sí. Pero, señor… —Simon se removió en su silla—. El Crisol debe
haber cometido un error. Mi compañero de cuarto es un completo imbécil.
Puede ser malo. La semana pasada alguien hechizó mi computadora
portátil para que se cerrara, y sé que fue él. Prácticamente rió a
carcajadas.
El Mago dio a su barba unas cuantas caricias solemnes. Esta era
corta y puntiaguda y solo le cubría el mentón
—El Crisol los pone juntos, Simon. Quiere decir que tienes que cuidar
de él.