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—Para dejar de escuchar las voces en nuestra cabeza —dijo el chico
frente a Cath. Tenía cabello corto y oscuro que llegaba a un punto
moreno en la parte posterior de su cuello.
Para parar, pensó Cath.
Para dejar de ser cualquier cosa o estar en cualquier lugar en
absoluto.
—Para dejar nuestra marca —dijo Mia Farrow—. Para crear algo que
nos sobrevivirá.
El chico frente a Cath habló de nuevo: —Reproducción asexual.
Cath se imaginó a sí misma en su laptop. Trataba de poner en
palabras cómo se sentía, qué sucedía cuando estaba bien, cuando
funcionaba, cuando las palabras salían antes de que ella supiera qué
significaban, burbujeando desde su pecho, como una rima, como el rap,
como saltar la cuerda, pensó, saltando justo antes de que la cuerda
golpee tus tobillos.
—Para compartir algo real —dijo otra chica. Otro par de Ray-Bans.
Cath negó con la cabeza.
—¿Por qué escribimos ficción? —preguntó la profesora Piper.
Cath bajó la mirada a su cuaderno.
Para desaparecer.
28
Estaba tan concentrado —y frustrado— que ni siquiera vió a la chica
de cabello rojo sentarse a su mesa. Llevaba trenzas y anteojos
puntiagudos pasados de moda, del tipo que usarías para un vestido de
fiesta elegante si estuvieras yendo como una bruja.
—Vas a agotarte —dijo la chica.
—Sólo estoy tratando de hacer esto bien —gruñó Simon,
golpeteando la moneda de dos peniques de nuevo con su varita y
frunciendo el ceño dolorosamente. Nada pasó.
—Así —dijo ella, agitando su mano cuidadosamente sobre la
moneda.
No tenía una varita, pero usaba un gran anillo morado. Había hilo
envolviéndolo para mantenerlo en su dedo. —Vuela lejos a casa.