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—No —dijo Cath—, no me importa eso.
—Bueno, a mí sí.
—Eso no es lo que quiero decir. Puedo conseguir préstamos.
Conseguiré un trabajo, también.
—¿Y un coche?
—Supongo…
Su papá se quitó los lentes y comenzó a limpiarlos con su camisa. —
Deberías terminar el año. Veremos de nuevo en la primavera.
—No —dijo—. Yo solo… —Frotó el cuello de su camisa contra su
esternón—. No puedo regresar allí. Lo odio. Y no tiene sentido. Puedo
hacerlo mejor aquí.
Suspiró. —Me preguntaba si de eso era de lo que se trataba. —Se
colocó sus lentes de vuelta—. Cath, no vas a mudarte de nuevo a casa
para cuidar de mí.
—Esa no es la razón principal, pero no sería algo malo. Estás mejor
cuando no estás solo.
—Estoy de acuerdo. Ya he hablado con tu abuela. Fue demasiado,
muy pronto, cuando ambas se mudaron al mismo tiempo. La abuela
regresará para reunirse conmigo un par de veces a la semana. Vamos a
cenar juntos. Podría incluso quedarme con ella por un tiempo si las cosas
comienzan a ponerse difíciles de nuevo.
—Así que tú puedes volver a casa, ¿pero yo no? Solo tengo
dieciocho.
—Exactamente. Solo tienes dieciocho. No vas a dejar tu vida de lado
para cuidar de mí.
—No estoy dejando mi vida de lado. —Tal cual, pensó—. Estoy
tratando de pensar en mí misma por primera vez. Seguí a Wren a Lincoln y
ella ni siquiera me quiere ahí. Nadie me quiere ahí.
—Cuéntamelo —dijo—, dime por qué eres tan infeliz.
—Es solo… todo. Hay demasiada gente. Y no encajo. No sé cómo
ser. Nada en lo que soy buena es la clase de cosas que importan allí. Ser
inteligente no importa, ni ser buena con las palabras. Y cuando esas cosas
sí importan, es solo porque las personas quieran algo de mí. No porque me
quieran.
La compasión en su rostro era dolorosa. —Eso no suena como una
decisión, Cath. Eso suena como rendirse.
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