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Cath talló sus ojos y asintió. —Tenemos sobras de Los Portales, así que
lo puse ahí. —Se sentó—. Eso es descafeinado.
—¿Está bebiendo descafeinado? Eso está bien, ¿verdad?
—Sí…
—Hazme un omelet, Cath. Sabes que soy mala en ello.
—¿Que me darías? —preguntó Cath.
Wren se rió. Era lo que solían decirse mutuamente. ¿Qué me darías?
—¿Que es lo que quieres? —preguntó Wren—. ¿Tienes algunos capítulos
que necesite betear?
Era el turno de Cath de decir algo inteligente, pero no sabía qué
decir. Porque sabía que Wren no lo decía enserio, sobre betear su fic, y
porque era patético lo mucho que Cath deseaba que lo hiciera. ¿Qué si
pasaban el resto de las vacaciones de Navidad así? Atestadas alrededor
de la laptop, escribiendo juntas el principio y el final de Carry On, Simon.
—No —dijo Cath finalmente—. Tengo a una estudiante de
doctorado de Rhode Island editando todas mis cosas. Es una máquina. —
Cath se levantó y se dirigió hacia la cocina—. Te haré un omelet; creo que
tenemos algo de chili envasado.
Wren la siguió. Saltó en la encimera a un lado de la estufa y miró a
Cath sacar la leche y los huevos del refrigerador. Cath podía quebrarlos
con una mano.
Los huevos eran su cosa. Desayunos, realmente. Aprendió a hacer
omelets en primer grado de secundaria, mirando videos de YouTube.
Podía hacer huevos cocidos, también, y huevos estrellados. Y revueltos,
obviamente.
Wren era mejor en cenas. Pasó por una fase en el primer grado de
secundaria cuando todo lo que hacía comenzaba con sopa mixta
francesa de cebolla. Pastel de carne. Filete Stroganoff. Hamburguesas de
cebolla. —Todo lo que necesita es sopa mixta —anunció—. Podemos tirar
todos estos condimentos.
—No tienen que cocinar, chicas. —Dirí su padre.
Pero era cocinar o esperar a que recordara recoger cajitas felices en
su camino a casa desde el trabajo. Todavía había una caja de juguetes
arriba llena con cientos de juguetes de plástico de la cajita feliz. Además, si
Cath hacía el desayuno y Wren la cena, eso era por lo menos dos comidas
que su padre no comería en la gasolinera.
—QuickTrip no es una gasolinera —dijo—. Es una estación de todo-loque-de-verdad-necesitas.
Y sus baños son impecables.
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