o_18rulva3fffvinn1uev1om575ha.pdf

En lugar de sentarse en su lugar de siempre en su escritorio, estaba
cerca de las ventanas. Nevando afuera, ya había nevado mucho este
año, y no era sino principios de diciembre, y la profesora parecía una figura
dramática contra el cristal de hielo.
—Me gustaría creer que terminaron con los cuentos —dijo, volviendo
sus ojos azules a ella—. Que solo están ajustando y retocando ahora,
tirando hasta del último hilo suelto… —Caminó hacia su escritorio y le sonrió
a algunos de ellos, uno por uno. Cath sintió un escalofrío cuando sus ojos se
encontraron—… pero soy escritora, también —dijo la profesora—. Sé lo que
se siente estar distraído. Buscar distracciones. El hacer cada pequeña cosa
en lugar de enfrentar una página en blanco. —Sonrió a uno de los
muchachos—. Una pantalla en blanco...
»Así que si no han terminado, o si no han comenzado, lo entiendo, lo
hago. Pero les imploro... empezar ahora. Enciérrense lejos del mundo.
Apaguen el Internet, con barricada de la puerta. Escribir como si vuestra
vida dependiera de ello. Escribir como si vuestro futuro dependiera de ello.
Porque les puedo prometer una cosa... —Dejó que sus ojos se posaran en
otro de sus favoritos y sonrió—. Si están pensando en tomar mi curso
avanzado el próximo semestre, no podrán, a menos que tengan una B en
esta clase. Y este cuento es la mitad de la nota final.
»Esta clase es para escritores —dijo—. Para las personas que están
dispuestas a dejar de lado sus temores y perderse las distracciones. Los
quiero, lo hago, pero si van a perder el tiempo, no voy a perder el mío. —
Se detuvo ante el escritorio de Nick y le sonrió—. ¿De acuerdo? —le dijo
sólo a él.
Nick asintió con la cabeza. Cath miró a su escritorio.
193
ellas.
No había lavado las sábanas, pero no había ningún resto de Levi en
Cath empujó su cara en la almohada con tanta indiferencia como
pudo, a pesar de que no había nadie más en la habitación para juzgarlo.
Su almohada olía como una funda de almohada sucia. Y un poco
como a comida mejicana.