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—Cierra esa cosa —dijo Nick—, estas corrompiendo mis centros
creativos con estática.
—Eso es lo que dijo —dijo Cath, cerrando su portátil.
Nick parecía dudoso.
—Era una especie de metafísica ―eso‖ es lo que dijo.
—Ah. Dejó su mochila y sacó su cuaderno—. ¿Estás trabajando en tu
proyecto final?
—Indirectamente —dijo Cath.
—¿Qué significa eso?
—¿Alguna vez has escuchado acerca de lo que los escultores dicen
que ellos en realidad no esculpen un objeto; esculpen todo lo que no es el
objeto?
—No. —Él se sentó.
—Bueno, estoy escribiendo todo lo que no es mi proyecto final, así
que cuando en realidad me siente a escribirlo, eso es todo lo que se
quedará en mi mente.
—Chica inteligente —dijo él, empujando el cuaderno abierto hacia
ella. Hojeó las páginas. Nick había llenado cinco páginas, por delante y
por detrás, desde la última vez que se habían reunido.
—¿Qué hay de ti? —preguntó.
—No sé —dijo—. Puede ser que entregue una historia en la que
trabajé este verano.
—¿No es eso hacer trampa?
—No lo creo. Es más como anticiparse realmente antes de lo
previsto… Todo en lo que puedo pensar en este momento es en esta
historia.
Él empujó de nuevo el cuaderno hacia Cath. —Quiero que leas lo
que hice.
Esta historia. Su historia. Nick siguió tratando de llamarla una historia
de anti-amor. —Pero no es una historia de anti-amor —había
argumentado.
—Es anti-todo lo que tú generalmente encuentras en una historia de
amor. Ojos empalagosos y ―tú me complementas‖.
—―Tú me complementas‖ es una estupenda línea —dijo Cath—. Ya
desearías haberla inventando ―tú me complementas‖.
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