Libro que mata a la Muerte - Instituto Cultural Quetzalcoatl

El Libro que mata a la Muerte
Don Mario Roso de Luna
radio es el de repetidas vidas físicas.
El problema, así planteado analógicamente, no es sino el ya debatido del método analógico
mismo, y la solución forzosamente tiene que ser la misma también; la que podemos expresar
así: "Con la concepción, nacemos en el mundo materno, mundo en el que, por cierto, vivimos
un tiempo igual al que Venus -el simbólico planeta del Amor- emplea en cerrar su año o su
órbita. Morimos luego para ese mundo materno en el mismo instante en que nacemos para
este mundo físico, y todo el tiempo que en este último mundo vivimos no es sino un continuo
ciclo de muertes y vidas, pues que morimos con el día, restaurándonos en "su noche, de
aparente inconsciencia física", para renacer vigorosos al siguiente día; morimos y renacemos
con la lunación en que el astro de las noches cierra su ciclo vital iluminativo; morimos y
renacemos más ampliamente con el año, como muere y renace toda la Naturaleza... ¿Por
qué, pues, no ha de seguir semejante serie de unidades matemáticonaturales de diferentes
órdenes, si la serie de los números, repetimos, es indefinida?
Con esto sólo -digámoslo en términos de juristas-, las respectivas posiciones de los que
niegan y de los que afirmamos la existencia de la otra o "las otras" vidas, se cambian por
completo en la contienda. Nosotros, en efecto, como "demandantes", como "afirmadores",
estamos obligados, es cierto, a probar con hechos, ante el tribunal del buen sentido,
semejante realidad de ultratumba, cosa que la muerte se encargará de revelar, pero con sólo
demostrar, como creemos haber demostrado, la necesidad lógica del método científico al que
llamamos analógico, y a más la existencia de la "muerte y la renovación sucesiva de la
conciencia" a lo largo de otros ciclos de menos radio, pero analógicamente idénticos entre sí,
hemos comprobado que tales nacimientos, muertes y renacimientos de la conciencia
psicológica siguen una perfecta ley de seriación cíclica a la manera de las unidades
matemáticas de los diferentes órdenes. Desde un instante tal, son los positivistas los que
tienen que demostramos, en cambio, que fuera de esa ley matemática serial a la que hemos
llegado, y que responde siempre confirmando nuestros cálculos en eclipses, etc., existe algo,
y que este algo, no demostrado, es lo que rige al mundo.
Seguir por esta senda positivamente demostradora nos sería cosa fácil, pero nuestra
conciencia misma protesta indignada de tan profano proceder nuestro; ¿a qué demostrar, en
efecto, la luz a los ciegos, transgrediendo aquel divino precepto evangélico relativo a "los
tesoros del Reino de Dios"?
Dejemos, pues, su cretino mundo a los escasos positivistas que van quedando después de
la mundial catástrofe, y oigamos siempre a los sabios del pasado y a los poetas.
Uno de éstos, el ático Enrique Gómez Carrillo, nos dice, hablando de las estelas del
Cerámico:
"En las claras tardes de Atenas, cuando las cimas armoniosas del Himeto comienzan a
perderse en el profundo azul del crepúsculo, no hay sitio ninguno de peregrinaciones
apasionadas que atraiga con tanto poder como el antiguo cementerio del Cerámico. Entre las
estelas de mármol conservadas intactas por milagro, toda la dulce filosofía de los paganos
áticos conviértese en una visible lección de consoladora realidad.
"La muerte, la intrusa muerte, que en otros camposantos nos llena de angustia; la muerte,
que antes había sido la obsesión dolorosa del Egipto; la muerte, que más tarde ha de bailar
ante la Edad Media medrosa su danza macabra; la muerte, que en todas partes se presenta
descarnada, carcomida, gesticulante; la muerte, espantosa e implacable, aquí, en la Atenas
de Palas, apenas nos sugiere, con su grave aspecto de bella dama velada, una respetuosa
melancolía. Las inscripciones que grabaron los poetas en las piedras no lloran casi nunca, y,
cuando lloran, es sin gemir ni desesperarse. "Aquí yace un hombre que se va del mundo lo
mismo que vino" -dice un epitafio-. Y mejor que las letras, las figuras de los relieves hablan,
al que pasa, de resignación tranquila. "Detente, viajero -murmura cada estela-, y contempla
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