Libro que mata a la Muerte - Instituto Cultural Quetzalcoatl

El Libro que mata a la Muerte
Don Mario Roso de Luna
aparición de las formas manifestadas no es sino la entropia o "la muerte temporal" de las
energías inteligentes, de las que aquéllas son meras "cristalizaciones" o "encarcelamientos".
Si no recordásemos nuestros días anteriores, amén de la natural consecuencia lógica de
esperar simétricamente otros días sucesivos, ese naturalísimo momento del dormir cotidiano
llegaría a ser temido por nosotros de la manera como hoy tenemos a esotro momento
solemnísimo del dormir eterno. Por eso, las últimas palabras de lord Byron, al cerrar el ciclo
de su accidentada existencia, parece que fueron un "¡ahora, a descansar!", de igual
confianza en el después como la que mostramos nosotros a diario al cerrar nuestras
fatigosas labores del día.
y si se examinan una a una igualmente las frases de otros hombres célebres que nos ha
conservado la Historia, no encontraremos en verdad otra cosa sino la idea de continuidad en
esta o en aquella forma, ni más ni menos que la que tenemos siempre con fiadamente al
tiempo de dormimos: "¡Ahora veo brillar mi aurora!"
dijo al morir el ciego poeta autor del Paraiso perdido. "¡Cuán hermoso es este S01l", exclamó
al amanecer en el otro mundo J. J. Rousseau, el apasionado amador de la Naturaleza, y
Mozart, en igual trance, añadió, por su parte, como si en tal amanecer oyese el mejor de los
carillones celestes o "campanas de la gloria" de nuestra leyenda de La Delgadina: "¡Dejadme
oír esa música de consuelo tan inefable!"...
"¡Luz, más luz"', gritó también en análogo trance Goethe, no pidiendo, por supuesto, luz en
sus mortuorias tinieblas, sino asombrándose de la creciente y celeste luz con que en el
nuevo mundo de los muertos le amanecía. Y mientras que Dante, hablando sin duda con
aquellos mismos e invisibles. jinas que en vida le inspirasen la Divina Comedia, les decía al
morir: "¡Venid, venid a mil", el gran Mahoma, oyendo la llamada de uno de aquéllos, le
contestaba a su vez: "¡Señor, Señor, he oído tu voz y hacia Ti me vut:lvo"', y ahora el Tasso,
anticipándose al morir a aquella profundísima frase con la que Fenelón comienza su
Telémaco, exclamaba asombrado al sentir la caricia de aquella realidad consoladora: "¡Si no
existiera la muerte, no habría en la Tierra un ser más desventurado que el hombre!"...
¿A qué seguir por este camino de las frases con que los grandes hombres han cerrado su
laborioso ciclo de aquí abajo y abierto su glorioso ciclo de allá arriba? ¿A qué recordar
también la sublime muerte o tránsito del Maestro Beethoven, como la de Simeón Ben Jocai y
la de Isdubar, el Hea-bani caldeo, a la luz de un relámpago, bajo el estallido de horrísono
trueno, e incorporándose en el lecho del dolor, con el brazo derecho en alto, para "dar
solemnemente la entrada" a la invisible orquesta jina de los desencadenados elementos;
orquesta ya escuchada también antaño con ocasión de su Sexta Sinfonía? ¿A qué recordar,
en fin, aquella solar llamada jina, tan mal interpretada, del Varón de los Dolores, de "¡Heli,
Heli, lacma sabactanil", con la que dió por consumado Su Sacrificio? o. Como todos los
caminos van a Roma, un sabio francés, M. Varigny, se ha consagrado, por su parte, a
estudiar de un modo, por decido así, experimental, el fenómeno de la muerte, tan vagamente
definido, y su conclusión definitiva ha sido la de que la muerte no sólo es indolora siempre,
sino que en ocasiones hasta resulta agradable, moral y materialmente. Aunque la frivolidad al
uso pueda preguntarse cómo se ha podido llegar a saber semejante cosa, siendo así "que no
hablan los muertos", lo cierto es que como siempre, según la propia teoría de la Relatividad,
hay un camino para asaltar lo inaccesible. Varigny ha sabido encontrar este camino en el
estudio detenido de aquellos casos límites de gentes, tales como los ahogados que han
estado "a dos dedos de morir", como vulgarmente se dice, y que inevitablemente habrían
muerto sin el oportuno auxilio, ya que, según la ciencia, desde que el hombre recibe un golpe
mortal y pierde el conocimiento, la muerte existe. "El miedo a la muerte -dice también el sabio
biólogo- no es sino un temor a lo desconocido."
Tan cierto es este aserto, que nuestro amigo Ángel Guerra, el delicioso cronista, nos dice:
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