En defensa del libro, Ernesto de la Torre Villar l ... - Revista EL BUHO

-- Es verano, no quisiera estar aquí en invierno.
Dije a Theresita al sentir opresivas las emociones.
Ella me pidió detuviera el auto para hacer
unas tomas.
En el lado argentino, el horizonte se amplía, se
encuentra un poblado que comienza con una ermita
refugio, un iglú de bloques de arcilla al pie de los
montes; inmediatamente después, la cruz de una iglesia
católica recién hecha relumbra de pintura; luego,
tras una simbólica puerta, la villa ofrece restaurantes
y cafés carreteros. Teníamos hambre, por primera
vez comí la deliciosa carne argentina a un precio que
me pareció exagerado, todavía no me acostumbraba
a pagarlo tanto en Chile como en Argentina.
Una cañada, al pie de un río seco, poco a poco
fue engrandeciendo el panorama tan bello como
majestuoso. La cordillera cambia de color con la
luz, sus vaivenes son un espectáculo. Nos detuvimos
muchas veces a captarlo, Theresita no se
cansó de hacer tomas. Esperamos
constantemente los pelotones
de nubes que daban a las faldas
de los montes matices diferentes.
Bajábamos eufóricos, percibía la
altura de los montes, los valles,
las formas caprichosas de las laderas,
los pequeños planos que se
interrumpían en los precipicios,
como ir por un océano de rocas,
tierra, arena, grava, piedras; debajo
de un cielo turbulento, cubierto de
luz y nubes, que puso mis sentidos
en un estado de aceptación
y expectación como pocas veces
había experimentado en el pasado.
Me hizo pensar en cómo había sido La Tierra antes
de que el hombre la habitara. Imaginé la soledad que
nos rodeaba (por una carretera muy poco transitada),
como la de ese lugar donde estuvimos antes de nacer
y estaremos después de la vida. Lo primigenio, lo
sublime, lo que vive abajo de la aparente esterilidad
de la superficie.
Un terrón y una piedra son tan bellos como el
corazón más generoso.
La cordillera de los Andes, en esta parte, tiene la
belleza de lo que engendra el miedo más grande que
puede experimentar una persona: Verse desposeído,
ser libre, ser auténtico.
Poco a poco los valles se hacen espaciosos, suaves,
blandos, con la típica belleza que conocemos en
filmes, en libros de fotografías y de arte. Las montañas
van quedando atrás como el cromo de un almanaque.
Aparecen lagos, ríos, hasta llegar a una ciudad donde
paramos a cargar gasolina.
Los Andes
arca de Noé 65