En defensa del libro, Ernesto de la Torre Villar l ... - Revista EL BUHO

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Perla Schwartz “Decir; redecir; contradecir; predecir; maldecir… Todos esos verbos resumen para mí el zumbido del paraíso y de la palabra.” Paul Valéry Monsieur Teste Digo y me desdigo, me redigo para contradecir mi idea anterior. Luckie Nunca llego a la exactitud de la palabra, por más que no cese mi travesía cotidiana en su afán por conquistar esa huidiza claridad que me permita predecir el derrotero de una imaginación insaciable en su afán por decirse. Y así evitar la maldición de un pétreo silencio. 36 El Búho
Benjamín Torres Uballe Amor ¿Amor o dolor? ¿Cómo (es qué) debo llamarte? Siempre tú, irreflexión, sentimiento a mala tarde; te vas, con mi alma turbia entre las manos, mentiras ruines que me amas, mis noches son penumbras de aflicción, desengaño, disonancias. / ¿Amor? Nadie me dijo que dolías, entre penas y alegrías; que las dudas son dolor, que lastimas las quimeras. / Insensible al corazón, nada escuchas de mi sangre, miras ahí, con descaro del rencor, mi total desilusión, a vivir el punto cierto, el momento de inflexión, justo ahí, el instante que me quiebro. / Hoy no sé si resultas inmoral, lastimoso o peligroso, ¡Ay, amor! ¿Cómo te olvido? Nadie sabe, y yo pregunto: ¿Cuánto dura el juego, el dolor o la confianza? / Me gustaría saber, por si mi piel ya no adelgaza. Me gustaría, a pesar de tu dolor, renacer en esperanza. Me gustaría amarte más, pero en esta vida no me alcanza. Para ti, mi corazón, mi ser, alma, vida, nuestra casa. / ¿Amor o dolor? No sé tú, sólo vivo la promesa... la alabanza. Camino Serpentea el viento, cansado; abraza los árboles polvosos, añosos, niños guardianes sedientos, mirones de la vida, de la mía y de la nuestra, de todo... el silencio. El Sol impone, dilata las horas, las hiere, juega entonces con ellas, las estremece, las tiene, es lapidario, mueren lento, sí, así fallecen. El cielo ennegrece, está de luto. Despierta la Luna, llora, se asoma, ríe, carcajea, calla, nada lo impide; es novia y villana volviéndose loca. Las estrellas, manto bordado en la noche, cual festivas ladronas, Jaime Godet confabulario 37
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