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Raúl Hernández Viveros<br />
México fingía una necrópolis<br />
Ramón López Velarde<br />
I<br />
Sobre las piedras de los sacrificios,<br />
entre los volcanes y flores del altiplano,<br />
el viento abre los caminos<br />
rumbo al valle<br />
donde la luz<br />
se tiñe de rayos y relámpagos<br />
que arrojan los dioses<br />
de la traición y muerte.<br />
frente a los dioses solares.<br />
II<br />
Desaparece la tristeza<br />
en los rostros de hombres y mujeres.<br />
De la noche a la mañana<br />
brotan los rostros enmascarados,<br />
vendaval de fusiles en las manos<br />
se abre entre el ruido de las sirenas.<br />
En este lance espurio<br />
Detrás de las montañas<br />
se elevan los lamentos<br />
bajo el júbilo sagrado,<br />
entre los cuerpos vestidos<br />
y envueltos con la esperanza,<br />
acompañados del deseo por la salvación.<br />
En el centro del universo<br />
todo está en calma.<br />
Dentro de las tinieblas<br />
sosegadas por las estrellas brillantes<br />
y el relámpago del tiempo vivido<br />
Juan Román del Prado<br />
44 El Búho
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