bert H - Publicaciones Periódicas del Uruguay

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parece, con esos bigotes y esa nariz tan recta
qUEUe. hacen tan masculino. Eres muy amable conmigo.
En la fotografía se ve. No estás mirando
hacia la cámara, como yo, me estás mirando a
mí. Tu mano, tan grande que tapa cualquiera de
las mías, me está protegiendo. Es cuadrada casi
con los nudillos muy grandes, y su calor me hac~
poner la carne de gallina cuando me acarician
y hasta cuando me roza...
Yo estoy muy bella.
El pelo está suelto. Es largo y sedoso y muy
negro, como azabache, como mis ojos. Cuando
me pongo un clavel rojo en la cabeza me dicen
que parezco sevillana. También porque mis pestañas
son largas, torneadas y espesas, y mi piel
tan blanca.
Todo mi cuerpo está proporcionado. Mi cuello es
largo como mis manos y mis piernas. Del cuello y
la~ man.o~ todo el mundo me dice que son muy
anstocratlCas. Su piel es casi transparente y a
través se vislumbran las venas, delgadas y azuladas.
Las manos me las cuido mucho. Nunca
m~ pongo nada fuera del anillo que me regaló
mi abuela cuando cumplí dieciséis años. En el
cuello tampoco me pongo nunca nada. Se ve
mejor así, desnudo, sobre todo cuando me recojo
el pelo y me veo más alta y esbelta.
NICOLAS SUESCUN
Me regalaste un collar que debió costar mucho
y e~o que no tienes sino tu sueldo. No me lo pong;
caSI, y yo creo que tú te has dado cuenta que
me veo mejor sin nada, porque nunca me preguntas
por él.
Todos los días me baño con agua fría, temp:ano
por la mañana y debe ser por eso que mi
piel es tan suave y tan tersa, aquí en la cara,
en l~s hombros, en los brazos, en los muslos, en
el Vientre, en el seno.
Mis caderas no son demasiado anchas y mis
senos son redondos y firmes. Me gusta mirarme
desnuda en el espejo. Pero lo que más quiero
es ~ostrarte mi cuerpo, para que lo tomes y
estruJ~S entre tus brazos. Sí, más que nada quiero
que ,tu lo tomes y que sienta tu calor pegado
al mIO.
Ante ti no me dará vergüenza. Algo en tu mirada
me a:egura que serás bueno conmigo. A tu lado
m~ Siento protegida. Bajo tus manos, mi hombro,
mi cuerpo entero se estremece de placer...
Tengo frío ahora y quiero que nuestros dos
cue:pos se unan contra el viento que sopla y la
llUVia que ha empezado a caer. En la cama desnudos,
sintiremos calor y nuestro sueño será profundo.
Tómame entre tus brazos, que estoy tiritando.
Afuera está lloviendo y hace frío.
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BEATRIZ GUIDO
Bojo sobre rojo
-"-Yo, si tengo que chingarme un gringo, me lo
chingo.
_Y... chíngatelo, ¿qué más da? Total, ¿a quién
le importa?
Nos detuvimos al mismo tiempo (*). Ellos, los
chicos, no repararon en nosotros, ni en el efecto
que podrían haber producido sus palabras. Siguieron
pintando de negro, en los «affiches» de las
paredes, los dientes de Doris Day y de Gary Grant.
No venía con nosotros en el grupo; sin embargo,
cuando nos descubrimos por primera vez frente a
los chicos crei reconocerlo.
Habíamos aterrizado en El Paso: un frente de
tormenta venía a nuestro encuentro. Pero ya he
dejado de creer en la voz de los micrófonos de los
aviones y los aeropuertos; con el mismo dulce y
marcado acento me informarían: «Favor abrocharse
el cinturón porque vamos a estrellarnos.» O «¿Me
permite pasar la noche con usted en el próximo
aeropuerto?» «Sírvanse leerlas instrucciones están
frente a sus asientos, junto a los salvavidas.»
Me dejé arrastrar hasta la frontera de México
junto al grupo de pasajeros, casi todos turistas
norteamericanos. Estaba dispuesto a seguirlos en
todo el largo e inacabable desfile de casas de
juego y de prostituCión que nos venían prometiendo
las camareras del avión en voz baja, con anticipada
complicidad y pecaminoso susurro.
Marcábamos el paso al compás de «Tijuana
Brass». Ciudad Juárez era la promesa de exclusivos
placeres, inencontrables, decían, en cualquier
otro lugar de la tierra, salvo Tijuana o Casablanca
antes de la guerra, o La Habana, en los inolvidables
tiempos del Supremo Batista. La promesa era
definitiva: no importaba el calor ni la cantidad de
bolsas, cámaras fotográficas y canastos personales
que tenían que cargar. Ciudad Juárez: una promesa
real, verdadera.
Por las piernas de los hombres, descubiertas
por las «bermudas», chorreaba el sudor. También
en las mujeres el recorrido daba tumbos por los
rollos y las zanjas de los muslos, donde las pecas
emparejaban el color de la piel. Molestaban los
chicos en ese cortejo febril, desesperado, en que
(*) Estas páginas pertenecen a una novela en
preparación. Aunque es inevitable que' el lector
descubra, tal vez antes que el, protagonista, la
identidad de ese misterioso compañero de juerga,
conviene recordar que una ficción no· debe ser
leida literalmente. (N. de la R.)
el pecado parecía perdonable por lo circunstancial
e imprevisto.
El se nos unió al grupo; no venía con nosotros,
repito, de eso estaba seguro. Tampoco puedo decir
que se nos unió: volvió la cabeza cuando el
chico dijo eso de los norteamericanos.
Me molestaba al principio descubrir en ese rostro
las huellas de una barba densa que había
estado allí, tal vez durante semanas o meses quizá,
hasta hace unas pocas horas: rica y poblada,
posiblemente no demasiado oscura, con ese color
del cabello de Cristo en las estampas. Pero que
al ser afeitada había dejado su presencia definitiva;
como si detrás de ella hubiera existido o existiera
todavía, escondida, una enfermedad de la
piel que rechazara definitivamente la luz, el sol
y también el aire. Podía descubrir con precisión
donde nacía en los pómulos y también su fin
debajo del mentón.
Se unió a nosotros, repito; bueno, siguió a mi
lado, quizá porque a los dos nos produjo el mismo
rechazo eso, lo que dijeron los chicos. O tal vez
porque mi reacción me obligó a gritarles:
-iBajen de ahí, pibes!
Me asustó la ingenuidad de mis palabras, la expresión
río platense que la hacía incomprensible.
Los chicos ni me miraron, pero él sigue a mi
lado, ahora definitivamente:
-¿Argentino?
-Sí -contesté, y volví a repetir: -Argentino.
Mucho debimos caminar desde el lugar donde
nos dejó la «limousine» hasta la calle principal.
-Tuve y tengo familia en la Argentina -me dijo.
-Ah -contesté, sin darle importancia.
Pero su acento me resultaba indeciso: había
una vocal detrás de cada palabra, una inestabilidad,
un titubeo, que me impedía ubicarlo en alguna
parte.
Decir «tengo familia» es cosa de gringos, pensé.
Esos que creen poder encontrar fácilmente en
Buenos Aires al compañero de armas o de colegio.
Cuando llegamos a la calle principal nos desbandamos
todos, pero esta vez, yo lo busqué.
Quizá él también porque al volver a encontrarnos
le descubrí el último resto de entusiasmo que parecía
quedarle. No más de treinta y cinco años, pensé;
pero en ese momento en que le adiviné el entusiasmo,
fue la nostalgia la que envejeció su cara.
Y sentí que debía agradecérselo:
-Lo buscaba.