oct.-dic. 1967 - Publicaciones Periódicas del Uruguay

Tomo nota: está soplando del sudoeste; pero de poco sirve: de aquí a
una nadita, cambiará sin explicar la razón.
¿Y ahora? ¿Cómo llegar hasta el camino? Quién sabe: si gritase, tal
vez alguien me escuche, aunque sea por milagro. Grito. Grito. Grito. Nada.
¿Qué puedo hacer? Nada. ¿Y entonces? Con mis propias fuerzas, no soy
hombre para acertar el rumbo. Tomo aliento. Rezo. Me irrito. Me acuerdo
de «Quién-Será» . ¿Y entonces?:
«a la izquierda fui, contigo.
Corazón supe escoger.»
Sí. Pero, ¿y las aves, y los grillos? Los palomos de arribada, transponiendo
regiones extrañas, y los patos del bosque, de laguna en laguna, y
los machos y hembras de una porción de amorosos, solitarios bichitos, todos
orientándose tan bien, sin mapas, cuando están en tierra seca y tienen
que ir a la meca.... El instinto. Puedo probar. Puedo. Voy a probar. A ir.
Sin tomar dirección, sin saber el camino. Pie a pie, pie de por sí. Dejaré
que el camino me escoja. ¡Vamos!
Vamos. Los primeros pasos son los peores. Las manos estiradas por
delante, de escudo y reconocimiento. No. Pie a pie, pie de por sí. Una liana
me da en la cara, con mano de hombre. Salto para atrás, doy un puñetazo
en el vacío. Caigo de bruces en la arpillera. Algún trasto se me ha caído
de la mochila. Los anteojos. Me limpio las hojitas secas. ¿Para qué? Me
río de mí. Sigo: Pie a pie, de pie por sí. El follaje se va espesando. Hay,
de repente, el gorjeo de un picudo. Mis ojos lo oyen, también, cordel suspenso
en el que van haciéndose lazos. Una cosa me aparta, de un empujón
en el hombro. Una liana-ven-acá o una tripa-de-puerco. ¡Al camino! pie a
pie, pie de por sí. Una cigarra se restrega y perfora. Cecea dos espirales
doradas. ¡Ay! Un testarazo en un tronco. El choque ha sido fuerte. Pero,
¿y el árbol? Cortez-a arrugada, escamosa... ¿Un árbol-de-murciélago? ¿Un
angico? Pie a pie... ¿Viene alguien detrás de mí, otra persona agitando
las hojas? Me paro. No es nadie. Vamos. Otro encontronazo, ahora contra
un tamboril, lo aseguro. Lianas espinosas, lianas cortinas, lianas serpientes,
lianas látigos, lianas brazos humanos, lianas serpentinas, una cordelería
que nunca se acaba. Pie a p ... ¡Otro árbol que no me ve, ay! Es el euchara-de-vaquero:
este aroma, estas ramas densas, esta corteza averrugada
de resinas: lo sé como si estuviese viendo vista su profusión de flores
rosadas. Vamos. Olor de musgo. Olor de humus. Olor de agua podrida.
Un claro, sin obstáculos. Barro en el suelo. Pies en lo blando. De nuevo, los
árboles. El ris~rás de un roedor cualquiera. Estoy yendo muy ligero. Un
canto arapongado, desconocido: cae de muy alto, pesado, a plomo. De
metal. Me canso. Voy. Pie a pie, pie por sí... pieapié, pieporsí. Pepp a
pepp, epp a sü... piepié apiepié, hepp Orcy...
Pero me estremezco, maldigo, me horrorizo. ¡El ajuno! ¡El olor macizo,
dulceardido, del árbol del ajo! Reconozco el tronco. Debe haber un lentisco
nuevo, aquí al lado. Está. Acierto con las hojas: aplastadas entre los dedos,
huelen a manga. Es él, el lentisco. Conozco esta escampada fría: ha sido
el punto extremo de mis tentativas de penetración; más allá de aquí, nunca
me he aventurado en los paseos bosque adentro.
¡¿Entonces, y por caminos tantas veces recorridos, el instinto ha sabido
guiarme sólo en la peor dirección: hacia los hondones del bosque, lleno
de charcos de aguas tapadas y trampas del barro comedor de pesos... ?!
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