México Bárbaro! - Webgarden

alrededor de nosotros; algunos de ellos, ansiosos de tabaco, chupaban furiosamente los
cigarillos que les obsequiamos, Y otros mordían silenciosamente plátanos, manzanas y
naranjas que también les habíamos regalado.
Entre ellos había dos viejos de más de cincuenta años: uno era pequeño, de facciones
agudas, hablador, vestido con un overall norteamericano, blusa de trabajo, zapatos, y
sombrero de fieltro, y con fisonomía y maneras de un hombre civilizado; el otro era alto,
silencioso, impasible, embozado hasta la barba con un sarape de colores vivos, única
prenda útil que había logrado sacar de sus pertenencias cuando los soldados lo apresaron.
Había allí también un magnífico atleta de menos de treinta años, que llevaba en brazos a
una delicada niña de dos años; una mujer de cara agresiva, de unos cuarenta años, contra la
cual se oprimía una de diez que temblaba y temblaba presa de un ataque de malaria; dos
muchachos fornidos sentados en cuclillas al fondo, que sonreían medio atontados a nuestras
preguntas; mujeres sucias, casi la mitad de ellas con niños de pecho; además había un
asombroso número de criaturas regordetas, de piernas desnudas, que jugaban
inocentemente en el suelo o nos miraban a distancia con sus grandes ojos negros.
- ¿Revolucionarios? -pregunté al hombre con overall y blusa.
- No; trabajadores.
- ¿Yaquis?
- Sí, un yaqui -dijo, señalando a su amigo el de la cobija-. Los demás somos pimas y
ópatas.
- Entonces, ¿por qué aquí?
- Ah, todos somos yaquis para el general Torres. Él no hace distinción. Si uno es de tez
oscura y viste como yo, es un yaqui para él. No investiga ni hace preguntas ..., lo detiene a
uno.
- ¿De dónde es usted? -pregunté al viejo.
- La mayoría de nosotros somos de Ures. Nos capturaron durante la noche y nos llevaron
sin darnos tiempo para recoger nuestras cosas.
- Yo soy de Horcasitas -habló el joven atleta con la niña en brazos-. Yo estaba arando en mi
tierra cuando llegaron y no me dieron tiempo ni a desuncir mis bueyes.
- ¿Dónde está la madre de la niña? -pregunté con curiosidad al joven padre.
- Murió en San Marcos -contestó apretando los dientes- la mató la caminata de tres semanas
por los montes. He podido quedarme con la pequeña ... hasta ahora.