151-25 - Biblioteca Católica Digital

convierte en el terreno sobre el que se celebran las
apostasías. «¿Por qué sufro? Esta es la roca del ateísmo»,
hacía decir G. Büchner al protagonista del drama
La muerte de Danton. Para el doctor Rieux, de
La peste de Camus, los sufrimientos de un niño son
razón suficiente para negar la existencia de Dios y
«para negarse hasta el fin a amar a esta creación donde
los niños son torturados».
La soledad del hombre que ha abandonado a
Dios o a quien Dios abandona lleva en sí una carga
de ateísmo, de destrucción, de ruina para la fe.
Como escribía A. de St. Exupéry, «continúan trabajando
en el hastío. Nada les falta, salvo el nudo divino
que une las cosas. Y entonces todo falta». Sobre
el silencio de Dios como escándalo se ha tejido toda
una literatura con desenlaces muchas veces irreligiosos
o impregnados en todo caso de un gran sentido
de impotencia. Pensamos en la mejor filmografía de
I. Bergman o en las reflexiones de M. Heidegger,
K. Jaspers yJ.P. Sartre. Y, sin embargo, como veremos,
este silencio no produce sólo muerte o nada. «Dios y
la humanidad —escribía en una página extraordinaria
Simone Weil— son como dos amantes que han
equivocado el lugar de la cita. Los dos llegan con antelación
sobre la hora fijada, pero en sitios diferentes.
Y esperan, esperan, esperan. El uno está de pie, clavado
en su sitio por la eternidad de los tiempos. La
otra está absorta e impaciente. ¡Ay de ella si se cansa
y se marcha!» La soledad es la sombra de Dios, que
es el amor por excelencia (ljn 4,8). Pero no es necesariamente
sinónimo de odio, de vacío o de silencio
total.
Todo esto figura también en nuestro texto. Se
nota, efectivamente, que el amor de Dios no se ex-
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tingue: viste a sus criaturas «con túnicas de piel»
(v. 21). Adviértase que en Oriente una de las tareas del
padre de familia era proporcionar vestido a todos los
miembros del clan. Se trata, pues, de un gesto amoroso
y paternal, dejando aparte el hecho de que el
autor sacro quiera evocar aquí el origen del vestido.
Dios siempre nos precede y nos sigue, incluso cuando
nos alejamos de él. «¿Adonde de tu hálito me iría?
¿Adonde podría huir de tu mirada? Si subiera a los
cielos, allí estás; si bajara al seol, hete presente; aunque
me alce en las alas de la aurora o me instale al
extremo de los mares, aun entonces tu mano me conduce,
tu diestra me retiene. Si dijera: Que me encubran,
al menos, las tinieblas y por luz en torno a mí
sea la noche, ni las mismas tinieblas eclipsan para ti,
y la noche esplende como el día» (Sal 139,7-12).
Jamás se nos deja solos, ya sea en el tiempo del
silencio misterioso de Dios, ya en el tiempo de nuestro
silencio para Dios. Aquel su esconderse por castigo
o por misterio es en realidad siempre presencia.
Incluso cuando lloramos y cuando caminamos errantes
por sendas extraviadas, él no nos ignora; al contrario,
recoge nuestras lágrimas en su joyero como si
fuesen perlas, impide que se disuelvan en el polvo de
la tierra: «De mi peregrinar llevas tú cuenta; recoge
mi pesar en tu redoma, ¿no se halla ya en tu libro?»
(Sal 56,9). Modificando el célebre principio cartesiano
Cogito, ergo sum, «pienso, luego existo», K.
Barth, el mayor teólogo protestante del siglo XX, escribió:
«.Cogitor, ergo sum», existo porque he sido
pensado y amado por Dios. De otra suerte, mi existencia
se extinguiría en la nada. Un místico islámico
del siglo IX, Bayezid Bastami, confesaba: «Anduve
en busca de Dios durante 30 años y cuando, acabado
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