151-25 - Biblioteca Católica Digital

símbolo: «la cuerda de tres cabos tarda en romperse.»
En su diario El oficio de vivir anotaba Pavese: «La mayor
de las desventuras es la soledad y por eso es tan verdadero
que el consuelo supremo, la religión, consiste
en encontrar una compañía que no engaña, Dios. La
plegaria es un desahogo, como con un amigo. Todo el
problema de la vida es, por tanto, éste: cómo romper
la propia soledad, cómo comunicarse con los otros.»
La negra sima de la soledad puede tener tres vorágines
diversas: el aislamiento de Dios, de los otros,
de sí mismo. Quien cae en estos tres abismos es ya
un ser muerto porque, como decía Teresa de Jesús,
«sin amor todo es nada». Aquí nosotros, ya con el
texto de partida para nuestra reflexión, nos detendremos
sólo en la primera de estas soledades, la que aisla
de Dios, con el que no podemos ya «pasear a la brisa
del día» (3,8). Entre Dios y nosotros discurre un mismo
respiro («insufló en sus narices aliento de vida»:
2,7). Existe, incluso, la posibilidad de una comunión
total: «La copa de bendición que bendecimos, ¿no es
comunión con la sangre de Cristo? El pan que partimos,
¿no es comunión con el cuerpo de Cristo?»
(lCor 10,16).
Pero todo esto puede derrumbarse y sabemos
bien que la Biblia es muchas veces la historia del desgarramiento
de esta intimidad. Es una fractura que
nace sobre todo de la rebelión del hombre que, con
el pecado, quiere construir su loco proyecto alternativo
respecto del de Dios, un proyecto basado en la
violencia, en la injusticia, en la posesión y en la blasfemia.
No obstante, nos detendremos todavía un instante
sobre el otro aspecto de la soledad frente a Dios
no contemplado en nuestro texto, a saber, aquel silencio
de Dios, aquel su «alejar el rostro», aquel su
112
aislamiento misterioso e incluso escandaloso. Hay de
ello testimonios lacerantes en muchas páginas de la
Biblia.
Pensamos, por poner un ejemplo, en los cuatro
«¿Hasta cuándo?» que martillean en el Salmo 13 y no
son sino el resumen de los miles y miles de «porqués»
que dirigen al Señor los salmistas. «¿Hasta cuándo,
Señor? ¿Me olvidarás por siempre? ¿Hasta cuándo esconderás
de mí tu rostro? ¿Hasta cuándo he de albergar
afanes en mi alma, pesar en mi corazón, día tras
día? ¿Hasta cuándo prevalecerán sobre mí mis enemigos?»
(Sal 13,2-3). Pensamos en la torrencial protesta
de Job ante un Dios que descubre un rostro monstruoso
a través de los sufrimientos de los inocentes:
«Su rabia me desgarra y me persigue, rechinando los
dientes contra mí. Mi enemigo me mira de soslayo...
Era yo feliz y él me destrozó. Me tomó por la nuca
para machacarme, me hizo blanco de sus flechas. Silban
junto a mí sus disparos, me traspasa los ríñones
sin piedad, esparce por tierra mi hiél. Me infiere herida
tras herida, me va persiguiendo como un guerrero»
(16,9-12-14). «¿Por qué me escondes tu rostro y
me consideras enemigo tuyo? ¿Asustas a una hoja fugitiva?
¿Corres tras la paja seca?» (13,24-25).
Pensamos también en aquel silencio de Dios a
que estuvo sometido el mismo Cristo en la última
noche de su vida, con la angustia de la muerte inminente
(«Padre, si es posible, que pase de mí este cáliz»),
hasta el grito en la cruz, basado en las palabras
de desolación extrema del Salmo 22,2: «¡Dios mío,
Dios mío! ¿Por qué me has desamparado?» (Mt
27,46). Y si este lamento encuentra su puerto en la
luz de la Pascua, no es menos cierto que para muchos
hombres queda sin respuesta. Este silencio se
113