Duras_ Marguerite-El Amante.pdf

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atraviesa la selva y sigue los caminos que corren a lo largo de las crestas de la cordillera de
Siam. A fuerza de ver, quizá de ver el cielo amarillo y verde del otro lado de la planicie,
pasa. Empieza a descender hacia el mar, hasta el final. Desciende las pendientes de la selva
con su largo paso seco. Atraviesa, atraviesa. Son las selvas pestilentes. Las regiones más
cálidas. No hay viento salubre del mar. Hay el estrépito estancado de los mosquitos, los
niños muertos, la lluvia diaria. Y luego ahí están los deltas. Son los deltas más grandes de la
tierra. Son de limo negro. Están hacia Chittagong. Ha dejado las pistas, las selvas, las rutas
del té, los soles rojos, ve ante sí las bocas de los deltas. Coge la dirección del torbellino del
mundo, la siempre remota, envolvente, del Este. Un día está frente al mar. Grita, ríe con
contenida y milagrosa risa de pájaro. Debido a la risa, en Chittagong encuentra un junco
que la cruza, los pescadores acceden a llevarla, atraviesa acompañada el golfo de Bengala.
Empieza, enseguida se la empieza a ver cerca de los vertederos de basuras, en las afueras de
Calcuta.
Y luego se pierde. Y luego se la vuelve a encontrar. Está detrás de la embajada de Francia
de esta misma ciudad. Duerme en un parque, saciada de un alimento infinito.
Allí está, durante la noche. Después, al amanecer, en el Ganges. El humor alegre y burlón,
siempre. Ya no se va. Aquí come, duerme, la noche es tranquila, se queda ahí en el parque
de las adelfas.
Un día voy, paso por allí. Tengo diecisiete años. Es el barrio inglés, los parques de la
embajada, sopla el monzón, los tenis están desiertos. A lo largo del Ganges, los leprosos se
ríen.
Hacemos escala en Calcuta. Una avería del paquebote de línea. Visitamos la ciudad, para
pasar el tiempo. Volvemos a partir al día siguiente, por la noche.