Isla Negra 4/176 marzo 2009 - Il Dialogo

Isla Negra 4/176
Casa de poesía y literaturas.
-marzo 2009-
suscripción gratuita. Lanusei,Italia. Dirección: Gabriel Impaglione.
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III Festival Palabra en el mundo,
Vorto en la mondo, Palavra no mundo, Parola nel Mondo, Worte in der Welt, Rimayninchi llapan llaqtapi, Paraulas in su Mundu, Cuvant in Lume II,
Parole dans le Monde, Word in the world
14 al 17 de mayo del 2009
La Paz, el pan y el agua de cada día / Participà en tu ciudad
Manuel del Cabral
Repùblica Dominicana, 1907- 1999
Carta a Compadre Mon
Tanto he pisado esta tierra/ que es ella la que anda ya.
Compadre Mon
Por una de tus venas me iré Cibao adentro.
Y lo sabrá el barbero, aquel que los domingos
te podaba las barbas
como quien poda un árbol de la patria.
Y también Domitila lo sabrá, Domitila
que mientras comadreaba tenía en las manos
unos duendes que hacían pan sabroso hasta el lodo.
Y hablo de Domitila, porque sin esa cosa...
quizá ni tu revólver fuera un poco de pueblo.
Porque ella fue tu risa, fue tu pan y tu catre.
¿Qué hubiera sido entonces de esas cosas humildes
que tocaron tus manos, tu calor, tus pisadas?
Tu caballo hubiera sido siempre una bestia cualquiera.
Tal vez sin estas cosas los muchachos con sueño
ya hubieran enterrado tu pistola, tu espuela;
todo lo que en tu cuerpo y en tu aire
es la tierra que quiso no quedarse dormida.
Porque tú, que no fuiste nunca niño de escuela,
a la escuela te llevan en la boca los niños.
Es que no quiero hablar de tus cosas mayores,
ni aun en aquella madrugada en que diste
órdenes a un soldado
para que repicara campanas
por tu llegada al pueblo.
No.
No quiero hablar ahora de tus cosas de todos.
De lo que quiero ahora
es hablar del remiendo que te hacía la tía
en aquellos aún no gloriosos pantalones.
Hablo de la ternura con que tú ya besabas
sus manos costureras, cuando aún tus bolsillos
se cargaban de piedras para romper faroles.
La gente que te vio tan pequeñito
no pensó que la tierra se iba a poner tan grande...
Ahora
cualquiera cosa tuya huele a patria.
Hasta Tico, el lechero
que llega con un poco de leche en su sonrisa
y me dice:
aquí, Manuel estuvo Mon un día,
¡que no rompan la silla donde lo vi sentado;
arrimado a esta puerta!

Ya ves, Compadre Mon,
no puedo hablarte ya de cosas grandes;
tu pistola, tus barbas, tu caballo,
tu nombre,
todo es pequeño junto a esta sonrisa.
¡cómo brilla tu historia en los dientes de Tico!
Qué grande estás, Compadre Mon en esas
cosas pequeñas.
¡Por las venas de Tico yo me iré Mon adentro!
El maíz no lo sabe,
ni el trueno, ni el agua.
Pero estás en el maíz del niño
que piensa crecer mucho y tener tu tamaño,
y tener un caballo como el tuyo
que entró en la historia a fuerza de ser patria
El trueno no lo sabe,
en la garganta ronca
de los tambores que enronquecieron
de tanto hablar de ti..., de los rugidos
del paso de tu sangre.
El agua no lo sabe,
pero eres el agua con un cuento...
tú le pusiste edad al agua de los hombres...,
al agua que más duele, la pesada
¡que siempre llena venas, y con sed siempre de hombres!
Sin embargo, no quiero,
no quiero hablar compadre Mon, de esas
cosas visibles tuyas...
Yo prefiero decirte que Cachón, un muchacho
enclenque de mi pueblo,
estuvo muchos días y demasiadas noches,
torturándose,
fabricando,
puliendo unas estrofas, y luego, sin comer,
muchas veces iba a mi casa, casi asustado,
casi tartamudo, sorprendido,
y como quien comete su más sagrado crimen,
me decía: -Manuel, aquí tengo una cosa
que quiero que tú veas.
Pero nunca, nunca pude leerla,
porque temblaba para darme aquello...,
y volvía a casa con aquello en secreto,
y volvía a pulir,
y a no dormir,
ni comer,
y volvía a hablar solo.
De esto, Mon, sí quiero casi hablarte en familia:
de aquel muchacho débil escribiendo tu nombre,
buscando entre tus barbas raíces de la tierra,
los árboles perdidos de la patria...
De esto, Mon, sí quiero casi hablarte en familia:
de aquel muchacho en huesos
que iba a la barbería
y diez veces le preguntaba al barbero
que cuánto le debía...
(Porque, Mon, es muy triste
no terminar el verso).
Aquel muchacho simple que perdió la memoria
y que yo le decía que comiera...
Aquella emoción pura que al nombrarte, parece
que se abría las venas para que bebieran
hondo y tibio tu nombre.
Esto sí me parece que no deja que el tiempo
gaste hasta lo más simple de tu voz:

tu sonrisa.
Y a ti, Compadre Mon, que te encontré una tarde
haciendo el hoyo puro
del futuro cadáver de tu cuerpo
(porque tenías un duelo aquella tarde).
Pero nunca supiste que tu muerte
no cabe en ningún hoyo de la tierra.
Yo mismo que de niño te conocí en el aire
que repiraba el pueblo,
iba ya repartiéndose tu vida,
iba haciéndote un poco de mis cosas,
iba ya no dejándote morir...
Después el campanario se ocupó de tu nombre,
de tus cosas mayores.
Y era difícil ya, que como un hombre cualquiera,
te pegaras un tiro,
o te entregaras a las menudencias,
a pequeñas manías;
porque hasta aquellas inútiles palabras a tu gato
tenían ya sentido,
porque así son, Don Manuel, todas las cosas
que pertenecen a lo que ya tiene
tamaño de destino...
Un simple canto de gallo que despierta
las cosas de la mañana,
toma de pronto la estatura de un siglo,
si entre las cosas que se despiertan con su canto
se levanta un caballo con la Historia en el lomo.
Te estoy diciendo esto, viejo Mon, ahora
en que hacer unos versos y ponerse a decirlos
es un peligro...tan grande
como ponerse a hacer la patria
con sables de madera de sándalo.
Porque nosotros, los que hacemos
estas cosas de sueño, no estamos preparados
para fiesta del honor con precio...
Yo veo, a ratos, ciegos que tocan su instrumento
por unos cuantos cobres. Muchas veces,
después de su canciones, voy a verme al espejo,
y miro mi cara para ver si es la mía...
Porque, a veces, cuando cantan los ciegos,
muchas cosas del cuerpo voy dejando
no sé a donde...
Por eso,
pregunto por mi nombre cuando cantan los ciegos.
Te estoy diciendo esto porque a veces
lo que nació en tu pecho lo tienes en la mano...
Te estoy diciendo esto, viejo Mon, porque a ratos,
hablas conmigo cosas que hablando no me dices.
He caminado mucho por los ríos
que vienen de tu cuerpo cuando a oscuras te hieren;
y sé que cuando sangras
te salen por las venas los sueños más varones.
Es que desde hace tiempo,
tú construyes la patria, destruyéndote.
Wang Wei
China- 701- 761
Al Partir
Bajo del caballo para beber vino con usted,
Usted pregunta hacia dónde me dirijo.
Yo respondo: no tengo idea,
Retorno insatisfecho a la Montaña del Sur.

Sólo me marcho, no pregunte nuevamente,
Las nubes blancas no tienen límite de tiempo.
Tanya de Fonz
Guadalajara, México, 1976
Abanicos
Mi rostro es la mayor de mis derrotas
Mis piernas se abren
sobre tu cuerpo
como alas de paloma
y es a mi sangre tierra
a quien encuentras
En ella labras
jeroglíficos
que sólo mi corazón
entiende.
Hanan Awwad
Palestina, 1951
Es tiempo de que el caballero triunfe
En la sombra de los olivares,
En las hojas del limonero
En los ojos de los pájaros
Yo te busco
En el encuentro del volcán rojo
En la tierra plantada de tomillo
Oh, mi mayor regocijo
Oh, mi mayor regocijo,
¡Oh, tierra de pesares, erupciona!
¡Oh, tierra de pesares, erupciona!
¿Habremos de adorar otros dioses
En la sombra de tus ascuas
Y colgar de los patíbulos
De tus ramas?
¿Podremos olvidar
Que pertenecemos a la tierra preñada?
¿Podremos olvidar
Que procedemos de una raíz mayor?
¡Oh, tierra de pesares, erupciona!
Givara* se aproxima
La revolución se inflama con su insurrección
Es encendida por su rostro moreno
Givara besa su frente
Y percibe leones inconquistables.
Gaza, Oh mi madre
Oh, Gaza
La llama de la nostalgia se hace radiante
La tienda del abuelo guarda una canción
Hecha de sueños de miseria
Tocada por granos de luz
Y la hoz.
Esta es mi madre, ella porta el secreto
Llevándome hacia la arena amarilla
Hacia el amor, fragante en mi tierra natal,
En una choza
En la verde ladera.
¡Abril!
Proclama que mi sangre exuda la fragancia
De la tierra de mis ancestros.
*Líder palestino asesinado en Gaza en 1970 por soldados Israelíes

Carlos Sànchez
Argentina (radicado en Italia)
Memoria de navegante
Para vivir yo elegí mil embarcaderos inciertos
y anclè mi nave sin presunción ni extravíos.
Llevaba siempre eso necesario dentro de mí
una llama pequeña de luz que brillaba como un faro
y una cantidad imprecisa de palabras sin voz.
Vi cientos de mares que ya no recuerdo con certeza
y una cantidad incierta de aves y peces saltarines.
Las tempestades azotaron mis velas sin abatirlas
y las corrientes me alejaron a veces de la ruta
vientos tropicales y antárticos golpearon mi rostro
sin quitarme esa tenue sonrisa de viajero a la deriva.
Las grandes naves que crucé en mi largo vagabundeo
me hicieron señales de peligros que me negué a descifrar.
Los contactos con mis símiles fueron bastantes fortuitos
pero siempre ricos en sus esfumaturas esenciales.
No acepté jamás pasajeros a bordo de mis largas travesías
una cierta timidez de fondo invadía mis palabras y mis ojos
mi familiar sensación de extrañeza frente a los espejos.
En mi demorada más extensa tuve relaciones apasionadas
y supe por azar que mi hija estaba pronta a partir.
No poseo riqueza que pueda sujetarme, como buen marinero
ni acciones de ningún estado ni cuentas pendientes.
Me siento un hombre afortunado en medio del océano
un hombre que nada espera, que nadie espera:
acaso la muerte.
Francisco de Asìs Fernàndez
Granada, Nicaragua
Corresponsal de guerra
A la memoria de mi gran amigo,
el poeta Alvaro Urtecho.
Lo que yo afirmo con mi poesía
lo confirmo con mi llanto.
Yo soy un corresponsal de guerra
que hago en poesía los reportajes de mis heridas.
En esta guerra solo si te rompen el corazón
puedes entregar un pedazo creíble de ti
o el secreto de una agonía personal
escondido en el canto de un pájaro oculto.
Esta guerra ha hecho en mi cuerpo un mapa de tatuajes:
este tatuaje de rosas secas habla de mis carencias;
este otro, de un parque de flores tronchadas,
dibuja los abandonos y las promesas incumplidas;
estos nombres que sangran, cuentan de soledades
y serpientes que durmieron conmigo
con el veneno que asfixió mi esperanza;
aquí en éste, yo soy el cazador y esta mujer es mi presa,
y no se si me gusta la cacería o me gusta la presa;
en esta, estoy con una gata salvaje que baila músicas imaginarias
y toca las teclas del clavicordio y las cuatro cuerdas del violin
que la convierten en carne mística de mi instinto animal,
me hace un perro rabioso ladrándole a la luna
y una lombriz buscando su anzuelo.
Aquí en éste aparezco nadando con ángeles y tiburones.
Y aquí hay un texto sobre mi espalda que dice

que hay mil millones de soñadores en el múndo
y que pueden irse todos ellos al infierno
porque yo sueño con la vida después de la muerte,
con la iluminación de mi casa en el firmamento,
aunque no se si desde ese lado luminoso
se pueda ver el lado oscuro de la vida.
Yo soy un corresponsal de guerra
que tiene ya una fatigada felicidad sin ambiciones,
la estrella oscura y efimera de cualquier hombre
que padece la angustia de necesitar una razón,
que persigue zurcir la verdad con la mentira en mi ropa vieja
y que sabe que la belleza y el amor son flores carnívoras
que se deshacen, juntan sus pedazos, se reproducen,
mueren y vuelven a nacer.
Sasah Hassan
Irak, 1960
Vida bomba
… a los mártires de Babilonia e Irak
Con la sangre empiezo
Y con ella finalizo cada día.
Cada mañana bajo
al almacén de las chatarras,
Quito mi cabeza y la vacío de las astillas
de las bombas de ayer.
Luego, lavo la sangre seca
de mi imaginación.
Tengo la sensación de que todo está minado.
Pulso el teclado del ordenador
y me escondo rápidamente tras la pared
antes de que explote.
No puedo encender un cigarrillo
Sin pensar en las explosiones.
Para mí, todo puede explotar.
El teléfono, la cafetera, el timbre de la puerta, las cartas.
Siento que mi cuerpo también es una bomba
y puede explotar. Con la sangre empiezo
y con la sangre finalizo cada día.
Cada noche me voy a mi cama arrastrándome.
Deseando no despertar. No quiero seguir viviendo
En esta vida bomba.
Luis Cardoza y Aragón
Guatemala- 1901- 1992
Siempre
He vivido casi toda mi vida lejos de mis cielos.
Pero mis pies están marcados en los códices,
en la voz profunda de mi pueblo.
Camino sobre el mar y las nubes que me traje:
son mi tierra firme.
¿Quién me la puede quitar?
Cuando digo que estoy solo es porque no estoy en la plaza pública
sino en cada uno de vosotros,
como en los granos la granada.
A Miguel Ángel Asturias
Elsa Fenoglio
Haedo, Argentina
Amo tus silencios.
Son las frágiles treguas
de fragorosas próximas batallas.
De La fiesta de la piel

Podríais enterrarme en la voz de cualquier niño
si tiene los pies descalzos y ha visto los volcanes.
Mis ojos siempre se abren sobre la luz primera,
y al cerrarlos, sobre mí cae siempre la sombra de mi infancia.
¿Y todo lo que he vivido,
me pregunto, toda el agua escurrida entre mis dedos,
todo lo bailado, no es un sueño?
No he tenido tiempo para soñar, amigos.
Apenas si he tenido para no morirme.
No puedo descifrar el símbolo
porque el símbolo no es un lenguaje.
Estoy tan cerca que no me veis
en las cenizas de los muertos
y en las manos de los niños futuros.
Tercamente guatemalteco,
no necesito recordar, me basta con palparme.
El sueño no tiene vocales,
pero tiene llamaradas y tambores mudos,
y las mismas fogatas
arden en las mismas cumbres.
...Si tiene los pies descalzos y ha visto los volcanes.
Ahmad Shamloo
Iràn
El comienzo
Intempestivamente
en una tierra desconocida
en un tiempo aún no ocurrido
así, nací
dentro del bosque de las bestias y las rocas.
Mi corazón
comenzó a latir
en el vacío.
Abandoné la cuna de lo cotidiano
en una tierra sin aves, ni primavera.
Mi primera jornada fue un retorno
hacia la desalentadora postales
de espina y arena
sin haber tenido que ir muy lejos
sobre mis primeros y tambaleantes pasos.
Mi primera jornada fue un retorno.
La vasta distancia
no mostró ninguna esperanza
Tambaleante
me mantuve de pie
frente al horizonte ardiente.
Me di cuenta que no había noticias
porque ante mí había un espejismo.
La vasta distancia no mostró ninguna esperanza.
Aprendí que no había buenas noticias:
esta libertad
era una cárcel tan enorme
que el alma
se escondió en las lágrimas
tratando de ocultar la impotencia
envio Daniel Montoly

Po Chu I
China- 772- 846
En el estanque
Dos monjes budistas de la montaña
juegan al ajedrez, en el bosque de bambú.
Reflejan la luz los bambúes y no se ve a nadie; de cuando en cuando se escucha el sonido de las piezas.
Antonio López Medinilla
España
Quiromancia, si-
Mi tercera mano, sí-
Roto el lino protector, sí-
Las olas solas de mí
Y las rocas otras, sí-
Cuarto mundo, sí-
Jardines colgantes
Abiertos al Agote,
Ángel mío, hermano mío-
La escritura abierta
Al lector, voyeur-
Sí, te conozco-
De la misma sombra
De tu misma mano
De tu misma hambre
De la misma sílaba,
Ángel mío, perro dorado,
Se crea el silencio
Del organismo de mi tristeza,
Tu/yo, Existencia-
Algas de nevermore
No me respetan al nombrarte
En la espuma de las olas-
Salvado al color,
No recuerdo La infancia-
No pertenezco-
Venganza cumplida-
El encuentro es improbable
Aunque salva el mundo posible
Adriano Corrales
Costa Rica
L@s elegid@s de Dios
Les he visto retorcerse de hambre por virus bacterias metralla
macilent@s en los desiertos primigenios en los tugurios del trasmundo
moribund@s por las selvas de Centro y Sudamérica
encapuchad@s y torturados en Sudáfrica cono sur Irak Afganistán
derrengad@s en los golfos del hambre en las arenas petroleras
intoxicad@s por el agente naranja la mugre de minas e industrias
invisibilizad@s por los tratados de comercio los parlamentos unidos
sin identificación color nacionalidad edad ni género
subastad@s al mejor postor en China o en las islas del Caribe
gasead@s en campos de concentración en marchas milenarias
enmudecid@s bajo el bombardeo y el inmenso hongo violeta cerniéndose

sobre torres y cúpulas de ciudades arrasadas
amenazante bajo el sarcófago carcomido de cualquier Chernobil
empalad@s por los conquistadores los de la cruz llameante
descuartizad@s por sus potros y bestias
violad@s en el bullicio escarlata de New York
escarnecid@s en la bucólica quietud de San José
arrojad@s a los leones en el Gran Coliseo Posmoderno
quemad@s por el NAPALM en aldeas de Camboya Corea Vietnam
horadad@s por el roedor que les introdujeron por el ano
aplastad@s por el bloque de concreto que ascendía para el próximo rascacielos
que albergará casinos restaurantes spa call centers hipermercados bolsas de valores
inyectad@s letalmente en una pequeña cabina de USA para regocijo de la prensa
carcomid@s por el alcohol el bazuco la stone o las anfetas de dudosa calidad
descuartizad@s por la máquina voladora o la neoguillotina
ahorcad@s por sus propios hermanos con la soga de la teología
crucificad@s en diferentes poses por infinidad de iglesias y catedrales
Puedo certificarlo: l@s elegid@s de Dios no existen
Roberto Themis Speroni
La Plata, Argentina -1922-1967
El poeta, el taciturno, acaso la sombra de un anillo...
... yo, el poeta, el taciturno -acaso
la sombra de un anillo, acaso el simple
sollozo de un guijarro, acaso el vuelo-,
voy integrando el ser, lo que los años
separan dividiendo, haciendo trizas
junto al hueso constante del invierno.
¡Oh, camaradas, ágiles guerreros
de aquella luz buscada y conseguida!. ..
Con cuánta lentitud, con cuánta angustia
debo internar mi soledad, mi sangre
por el invierno que a mi lado eleva
sus follajes de escarcha.
Por momentos,
descubro que hay un símbolo terrible,
una inviolable lápida asfixiando
esto que soy y somos, esta ardiente
necesidad de andar, de ver el grito
que el invierno sostiene, que aprisiona
con terquedad de hiedra en lo sombrío.
¡Si uno pudiera estar en toda fuente,
sumergido en profundas aventuras
solamente cercanas al espíritu;
si se pudiera descorrer el viejo
cabello del invierno, si la mano
quitara de improviso lo dormido,
lo muerto en apariencia, este gran hueso,
esta oquedad mortificante y sola
tal vez se estremeciera, diera un vuelco
hacia la estrella misma, y en el cielo
veríamos el mar, el valle hermoso
que los sueños contemplan solamente... !
Y sin embargo a tientas, yo, el poeta,
internándome a siglos, destrozado
por aguzadas limas que aparentan
infinitas ternuras, por espectros
que me arrojan arañas polvorientas,
adormideras, rostros invencibles,
sigo a paso de arena este gran hueso
donde el invierno es único monarca,
dios de cristal, señor de la derrota...
del libro Kabanga

Antonio Cruz
Argentina
¡Ah!... tu mirada
Canto I (fragmento) de "Un poeta en el hueso del invierno". En: "Veinte poetas platenses contemporáneos" , 1963. En: Aromito
oscura como la noche
luminosa como
la mañana;
abismo feroz
de luz y sombras
donde se ahoga sin piedad
el desaliento,
donde renacen todas las estrellas.
Marianela Corriols
Estelí, Nicaragua- 1965
Celebraciòn frente al espejo
Partamos de la imagen de la mujer frente al espejo.
Recordá a Picasso y sus colores quebrados
en la superficie de lo soportable,
los dos cuerpos diferentes, nunca el reflejo
el uno del otro.
Dejálo ahí.
Pensá en el poeta inventariando el cuerpo poseído
Templo de los Abandonos, en el que atisba
desde la semiluz y semisombra
al onírico cuerpo femenino
paseándose por habitaciones clandestinas
ofreciéndose hermosamente irregular
en la superficie frágil del cristal, seguro.
Dejálo también
Te ofrezco el recuerdo de mis propios pasos
estremeciendo el suelo
bailando frente al espejo
dispuesta a salvar la distancia.
Desechálo.
Quedáte con tu imagen dibujada en la última
soledad, la íntima. La que devuelve el marco
oscuro y salvaje del pelo después del sueño.
Relampagueo de párpados, suspiro de ausente.
El cuerpo frágil, sin dueño. La no entrega.
Grabálo.
Diana Espinal
Honduras
Versos Del Ladrido del Sombrero a la Escama del Sol./ 19
Hay sombreros en cada gesto
En cada costado olor a deleite a violetas entreabiertas
Sésamo y arroz
Hay turbas callejeras en la carne
Azahares transparentes
Máscaras y mercados
En los que venden interpolaciones en bolsas de una libra
Hay
Del lado derecho 36 topos de sonrisa desdentada y
Del lado izquierdo 22 ciegos impotentes

Hoy
La blasfemia duerme y las viejas briznas se niegan a alzar vuelo
Hoy
El disimulo y la telepatía
Cuelgan de un odre y atusan la cadera
Piden una prórroga a esta prótesis de amor
Jorge Lemoine y Bosshardt
Mar del Plata, Argentina
Pàjaro de savia desarteriado
Es como un canto de lejos
Como un sabor que sirena desde tu alma
Darìo Jaramillo
Colombia, 1947
De la nostalgia, 1
Recuerdo solamente que he olvidado el acento de las más amadas voces,
y que perdí para siempre el olor de las frutas de la infancia,
el sabor exacto del durazno,
el aleteo del aire frío entre los pinos,
el entusiasmo al descubrir una nuez que ha caído del nogal.
Sortilegios de otro día, que ahora son apenas letanía incolora,
vana convocatoria que no me trae el asombro de ver un colibrí
entre mi cuarto, como muchas madrugadas de mi infancia.
¿Cómo recuperar ciertas caricias y los más esenciales abrazos?
¿Cómo revivir la más acierta penumbra,
iluminada apenas con la luz de los Beatles,
y cómo hacer que llueva la misma lluvia que veía caer a los trece años?
¿Cómo tornar al éxtasis de sol, a la luz ebria de mis siete años,
al sabor maduro de la mora,
a todo aquel territorio desconocido por la muerte,
a esa palpitante luz de la pureza,
a todo esto que soy y que ya no es mío?
Amilkar Feria Flores
Ciudad de La Habana, Cuba
Certezas profecías
Mudo de cansancio,
esquilmado
preterido
obliterado,
nadie es profeta en su tierra.
Las voces se empinan como papalotes
en enjambres que nublan el cielo.
Papalotes, parloteos, palabrotas,
acaban por vislumbrar
(en un rumor
multitudinario)
los nuevos aires del régimen
climático.
En un ángulo de la realidad,
preferiblemente tranquilo,
las notas del bardo permean el manto freático,
sirviendo de sustento a los árboles durante la estación seca.
Rigurosamente convencidos,

los hidrólogos aseveran:
-Nadie es profeta en su tierra, pero si poeta -
Fransiles Gallardo
Perù
NO me interesa nada absolutamente
bienvenido tu cuerpo fresco abierto
como ventana al mar
en esta inmensa soledad que me derrito
solo tus manos de limo dibujan en mi espalda
leyendas de otros tiempos
en este vasto desierto sin verde ni azul
tus retornos son vino helado
y tus eternos ojos eternos oración de fe
Leda Garcìa
Costa Rica
De beso y mariposas
Mi cama está preñada
de amantes inventados
que deshonran desvelos
y me encienden,
mientras mis manos tejen
los placeres
en el sitio habitual
de los orgasmos.
Un beso
de entre tantos
implora mariposas
en mi vientre
convulso
y se desmaya,
cuando el sudor
convoca las caricias.
Un beso de entre tantos…
Tu beso.
De: Breviario erotico para morir pecando
Raùl Romero Auad
Tarija, Bolivia - 1965
colonial
Después de mirar en la lejanía
desde diversos espejos calidoscópicos
trepado a las puntas de las torres de las
iglesias
talladas por la colonia y trajinar
entre inmensos portales
mi espíritu
entre el frío de las calles y el paso de los cuerpos que adivino
Eugenio Montale
Italia, 1896-1981
Huesos de jibia X
Yo sé la hora en que la expresión más impasible
se descompone en una cruda mueca:
se descubre un instante la invisible pena.
Eso no ve la gente de la calle repleta.
Vosotras, palabras mías, traicionáis en vano la secreta
angustia; el viento que en el corazón sopla.
La razón más verdadera es de quien calla.
El canto que solloza es un canto de paz.
traducción libre del italiano por Adriana Alarco de Zadra

ajo largos chales
de largas horas de poemas
de pianos verticales como un mural sonoro
de voces conocidas y desconocidas
cuadros nostalgias
de escuchar las palabras
pienso que tal vez tu rostro
—que me llega desde el fondo de tu cuerpo
el deseo iracundo y descabellado
esta nueva soledad que no está sola
la infinita larga tristeza
que deja el final y los cuerpos
que se van
y se alejan hacia el lugar desconocido
de donde partieron
y que nunca será el mismo
sean también una forma de amor
entre el frío de las calles y el paso de los cuerpos que adivino
detrás de largos chales de pianos de cola
largas horas de poemas como un muro sonoro
pianos verticales de voces conocidas y desconocidas
cuadros nostalgias
después de todo eso
y escuchar las palabras
el amor sea sólo una forma
de amar.
Silsh
Argentina
Como agua que pasa
está la soberana atravesando
la dulce escarcha de los huesos
volcánica
sedienta
seductora
desmenuza paredes
colapsa a las dentritas
y como la marea
que juega con la luna
hace bailar los dedos
por la espuma en el barro
transforma laberintos
donde la luz se esconde
vestida de princesa
a su selva deshoja
provoca al universo
e incita a los fantasmas
a acariciar cornisas
a la huella que busca
su gorrión en la lluvia
alambrado que crece
y hace brotar jazmines
en las púas del tiempo
prestidigitadora
esclava del aullido
se reinventa

se nutre
desafiando al espacio
desierta ante la duda
hasta olvidar su sombra
en el centro del prisma
donde el ojo se pierde
así
la poesía
esquiva de mis manos
como agua que pasa
Nelson Merren
La Ceiba, Atlántida, Honduras, 1931
Paisaje con un tronco podrido
Flojo el mar, con pereza
zarandea constante al viejo tronco.
Cada vez que respira
el mar, lo mueve un poco,
lo tira más allá, luego lo trae,
y lleva horas en esto.
En esta pobre costa
con bloques de cemento carcomido
y carnaval de latas y papeles
el mar sigue jugando
sin ganas con el tronco.
Ni el mar se anima un poco,
y el tronco es un pelele
resignado a su suerte
y yo sé que los tres estamos aburridos.
http://www..metaforarevistadeliteratura.blogspot.com/
Rosina Valcarcel
Lima, Perù
En nombre de las flores que nacen
En nombre de las flores que nacen
En nombre de tu sonrisa que miro
Y en nombre de la melancolía
Olvidemos el ayer y la sombra
Sólo queríamos la vida violeta
Los rebeldes increíbles y vanos
Sin embargo esta noche estás sola
El rubor nos cubre de lágrimas
Con el hambre de los otros
Con el dolor del prójimo
Tratemos de razonar
Y extender nuestras manos
Es un don ser la energía
De los otros
Hemos comido y bebido cerca al mar
a Marcela P.S.
Meira Delmar
Barranquilla, Colombia – 1922- 2009
Allà
Si acaso al otro lado de la vida
otra vez, por azar, nos encontramos,
¿se reconocerán nuestras miradas
o seremos tan sólo un par de extraños?
De todos modos te amaré lo mismo.
Juntos. O separados.

Mientras caía el Sol
Las olas se perdían en medio del Mar
Y yo hablaba de Egipto
Con tus manos cruzadas
Sobre mi rodilla herida
¿Quién nos dio de fumar?
¿Quién quedó mudo como la arena?
¿Quién preguntaba historias inconclusas?
Bella mía, no corres peligro.
Este mundo al revés
Nos evade
Los enemigos están ocultos
Con rifles de muerte
Has pasado el umbral del invierno
La ventana del otoño
Hoy beso tu frente
Desnuda matinal subterránea.
Salvador Puig
Uruguay
Caminata
Lo que la luna escribe entre las nubes
Va más rápido que
Lo que mis pies escriben por la calle
No voy a llegar nunca
Lo que la luna escribe corriendo entre las nubes
Hace polvo en la calle mi escritura
No sé para dónde voy
No quiero volver atrás
Volver atrás es distraerse
Es escribir sobre la muerte
Lo que la luna escribe corriendo entre las nubes
Tomado del blog: Casa de Poesía (Uruguay)
Miltos Dsajturis
Grecia, 1919
La tentación
Detrás de las viejas vestidas de negro
a espaldas de ellas
la cama blanca
y sobre ella totalmente sola la manzana
como antes la manzana estaba
también totalmente sola la flor blanca
la cortaron con cuchillos con tijeras
la regaron con sangre
y ahora yace sobre la cama
manzana podrida
por eso el ángel se sienta en el borde
de la cama
detrás de las viejas vestidas de negro
a espaldas de ellas
y abriendo las alas blancas
extiende la mano hacia la manzana
Transcripción de Poesía Griega Moderna, Selección y traducción directa del griego: Horacio
Castillo, Buenos Aires, Editorial Vinciguerra, 1997. Enviado por Patricia Damiano
Fernando Pêrez Poza
Pontevedra, Galicia, España

Escena VIII (Teatrema, Acto II)
La desesperación agota el vértigo. Entonces es cuando piensas: ¿Alguien conoce la raíz cuadrada del humo? ¿Qué
melodía toca el acordeón de vidrios rotos?
¿En qué constelación se aparean las quimeras?
En mi corazón todavía late una dinastía de estrellas, destello de la duda que permanece anclada en el preámbulo del
siempre.
A ti que preguntas ¿dónde?
Te diré aquí y ahora o nunca.
Del libro "Teatrema o poema en cuatro actos"
Otoniel Guevara
El Salvador
Cuarteta final
El dolor nos hace escribir
el amor nos hace sudar
y un beso es la distancia
entre una soledad y otra
Para Judit.- / De: Canción Enferma
Julia del Prado
Perú
Las Musas
Dejemos que las musas duerman
dejémoslas así quietas
duerman cosita breve
no hay lluvia
no hay tormenta:
en ella sólo existe
silencio shiss shiss shiss
no le demos socorro
ellas vendrán
de apacibles sueños
bríos se traen
a su nueva vereda
de poesía.
Cosita breve: duermen shiss
shiss shiss amable poeta.
Rubén Vedovaldi
Santa Fe, Argentina
Sin horizonte los màs
Mares como ventanas
en la cabeza rota del ángel de la quema
Cielos destrozados
en el diablito corazón del nacido en basurales
Días como insultos
látigos y piedras
despidos despidos despidos
Juan Calzadilla
Venezuela
Nadie es un héroe para el que lo conoce (W. Stevens).
Mientras no me conozcan no los defraudaré
Pues si no soy un héroe para los demás
es porque no lo soy para mí mismo.

despidos sociedad irresponsabilidad ilimitada
planes las pelotas
lanzas
en el costado de cada hijo del hombre hambre
(el camino se come los pies del caminante
y el dios número nos expulsa del mundo)
Mares? cielos? días? caminos?
el horizonte es un amor que nunca alcanza.
Germain Droogenbroodt
Rollegem, Bélgica- 1944 (reside en España)
¿Què màs busca la palabra…?
Beth Brait Alvim
São Paulo, Brasil- 1952
Oraciòn de las mañanas
¿Qué más busca la palabra
en los posos del ser
sino lo insondable
que sin embargo existe?
como el agua del río
de la mano escapa
pero en el cántaro
su límite alcanza
su forma conserva
y sacia
como a veces
el poema.
Seleccionado de: “En la Corriente del Tiempo”, Meditacioines en el Himalaya XXIX Premio de Poesía Juan Alcaide 2008
Daniel Gorosito
Mèxico
Arco Iris
El vagabundo gris urbano
camina sin rumbo fijo,
patea los objetos que se cruzan
en su camino.
Entre sombras
y la basura del tiempo.
Decepcionado y aburrido,
buscando sin cesar el arco iris de la vida.
Los hombres,
como las aves,
tienen varios destinos.
Marjorie Ross
genuflexiones
sobre la gastritis
hierro caliente
agua bendita
de hiel
saliva
jarro de bilis
una nada
y clarea
el día hiere.
un día será herido.

Costa Rica
Canciòn de cuna para una noche amarga
III
Cauchero, cauchero,
¿no te sabe a sangre el látex?
¿No huele tu mano a sangre,
misionero?
El indio ha olvidado el grito
entre su hambre.
El indio ha olvidado el llanto
entre su frío.
El indio ha olvidado el canto
entre su miedo.
!Sangre, silencio y venganza,
hulero!
María Belén Duet
Resistencia, Chaco, Argentina
Milamores
Ese colibrí que sale de tu ojo
Izquierdo
Me lo bebo en la memoria
Desnuda de mi voz
Que no canta
Felipe Rivera Burgos
Tela, Atlántida, Honduras, 1968
El poeta a la poesía
Poesía, no me importa si existes,
si prefieres la transparencia de las casas
a la resolana de los campos.
¿A quién importa si eres una profesora
o una meretriz, si enhebras bufandas
para los sacerdotes o para los amantes,
si dilatas la desaforada noche estival
entre una horda de náufragos?
Alguien te ha encontrado
en la piel del asesino
o en la aborrecible silueta de un afeminado.
Si vas o vienes, si estás en el pueblo
y duermes bajo el brazo de los locos
del parque, ¿qué con eso?
No conozco tus hábitos,
no sé si, como dicen, amas las flores
y el canto de las aves,
o si prefieres arrojarte de los puentes
y empujar a otros sobre los rieles
del ferrocarril.
Y, a decir verdad,
no me interesa.
Desde hace tiempo,
desde que murió mi padre digamos,
sé que sólo cuento conmigo,
Para mí nada hay más convincente que yo.
De algún modo yo soy el poeta,
y no importa si estás aquí ahora que escribo
o me ignoras. No te necesito.
¿Para qué te necesita un hombre que va a morir?
No te confundas, yo tampoco necesito la muerte,
pero de todo esto, después de tantas palabras,
luego de los largos y confusos embelesos
delante del cuerpo del amor,
la muerte es lo único cierto, al menos.

Yo soy el poeta y puedo jurar
que soy concretamente verdadero,
material, vivo,
hermosamente vivo,
capaz de atravesar el aire y dejar
una huella cárdena en la vulnerable
superficie de la belleza
-siempre en fuga y sobre la cual
se tejen doctrinas contradictorias-,
que enumero todas las cosas para que existan,
que fabrico palabras,
que determino lo que es
y lo que no es
y lo que importa de verdad en la vida,
y si te precias de ser lo que dices
y no deseas para ti el olvido,
más vale que vengas
y ojalá lo que dicen que haces valga la pena.
Maximiliano Sacristán
General Rodriguez, Argentina, 1974
Exoticidades I
III
El nuevo calígrafo del reino será aquel que consiga estampar su propio nombre en el agua usando el índice derecho del
emperador
Pierre Bernet
Guantánamo, Cuba, 1950
Diàlogo en època de crisis
El soñador que soy
no ceja en el empeño
de zurcir el presente
con parches de mañana
Aunque en ocasiones ni me crea
me aventuro al duelo
apostando a la esperanza
Dudo mas deseo
que todo haya sido cierto
digo pudiera suceder
pero quiero exclamar un sí
rotundo
¿Por qué traicionarme?
si ya nada borrará mi historia
Ciertamente es difícil escoger
en semejante encrucijada
pero más grave será
negarnos el amor
censurarnos lo pasado
afirmar que volábamos bien alto
y auto calificarnos de románticos
para justificar que fuimos
el genuino parto de un resplandor
¿estéril?
Ian Welden
Dinamarca
La noche inùtil
De que me sirve
noche silenciosa
invitándome a bailar
conmigo mismo
vela sobre la mesa
blanca y vírgen
sombras mudas
tiritan en el techo

Ferreira Gular
San Luís de Maranhao, Brasil, 1930
Toada à toa
A vida, apenas se sonha
que é plena, bela ou o que for.
Por mais que nela se ponha
é o mesmo que nada por.
Pois é certo que o vivido
- na alegria ou desespero –
como o gás é consumido...
Recomeçamos de zero.
Alejandro Drewes
Buenos Aires, Argentina- 1963
Suena la sirena
Otra vez el sonido impar que levanta
uno por uno a los muertos olvidados
y un desesperado gesto entre las manos
por no ver el próximo naufragio de rosas,
su fatal augurio bajo el agua del espejo.
En ausencia recorrer las letras de tu nombre
en las negras uvas de la noche que avanza
y conquista los espacios devastados.
-Creímos entonces en un amor eterno
como el ancho campo divino, y una vez
en aquel tiempo, el jardín de la infancia
fue quizá tan verde como tus ojos
antes del incendio fueran, cuando
los vientos cegaron el ojo de aceite
y la luz de la única lámpara,
Tornaba el mundo a ser una sola y trémula
nota prístina de silencio;
con apenas tiempo para recordar
a los otros y el instante de violencia,
en el justo espacio de una sístole,
roto cristal de mundo en cuarto menguante.
a Adrienne Rich, lux, soror
de qué me sirve
oh gran amor de los ausentes
figuritas de greda
Pomaire tan lejano
me duele el corazón
pechos y sonrisas
mi amada
espera inútilmente
Océano Violento
llorar en los brazos de mi padre
caminar de la mano de mi madre
una vez más
sentirme hombre
alacrán suicida
arrinconado
noche inútil.
Lourdes Sarmento
Brasil
La flor
En el blanco oficio
de lavar los vestidos
desnúdase la tarde
en la vereda muerta:
senos, cintura desbordando verde
y en el vientre la tierra prohibida
donde la flor pisó
con paso suave.
Dentro del canto, la noche

Mariana Bernárdez
Mèxico
Permanecen huellas
la mano en baile
la tarde los labios
la lluvia en regocijo de sernos
más que amantes
Rostro de mi tu rostro
Nombre de tu mi nombre
y a pesar de lo vivido
las horas de adentro
aún llaman por ti.
Rodolfo Ybarra
Lima, Perù
Gaviota herida
Hético como las aves migratorias.
Satisfecho de mis abluciones.
Estigio de fuegos aparentes.
Hay un démodé de los que perdieron el barco.
Atrapado en dos rectas late la palabra Vida.
En todo puerto hay un ancla sujeto a cada idea.
Los barcos son frondosas nubes que se pierden en el infinito.
Las nubes son epitafios radioactivos que se escriben en la lluvia.
Ergo, la lluvia es simplemente la caída vertical de un anciano.
Un pelícano sin alas sutura el cielo.
Otra ave evoluciona de mi palabra y se hace humano
o humus, réquiem, fugaz humareda; cuando me miro en el reflejo,
cuando quiero levantar esa pluma que yace frágil,
leve, hundida en cada uno de los recuerdos.
Una gaviota herida se eleva de mi pecho
para nunca más volver.
Lorenzo Peirano
Santiago, Chile - 1962
Partì desde la ùnica ciudad
Partí desde la única ciudad
en busca del principio de mi sangre:
la acequia desbordada, el estribo
de recuerdo,
superposiciones,
aromas indecibles que todavía permanecen.
Partí de pronto,
quise recibir,
quise salvarme debido a los zarzales,
imaginando llamas y respuestas,
frente a las ruinas del jardín,
De: "Animal Carnívoro",
tejió
las miradas de la calle
hambrientas de estrellas
grávidas del día
James Langston Hughes
Estados Unidos-1902-1967
Bailarina da Meia-noite
Uma Bailarina Negra no “ The Little Savoy”
Vinha nova
Da noite ao ritmo de jazz,
Lábios
Frescos como orvalho púrpura,
Seios
Como almofadas de todos os sonhos doces
Quem esmagou
As uvas do prazer
E deitou o sumo
Sobre ti?

detrás de la certeza, junto a mujeres severas
de ojos verdes y a espectrales inquilinos
cabizbajos…
Pura soledad
la del tiempo requerido
por mis manos; no encontré
señales en la tierra apisonada.
Tal vez
el relampagueo de un desprecio
Cristian Andrés Astigueta
Perú, 1980
universo
suelo verte / caminando sobre el sol / esquivando los escupitajos / riendo de dolor / oh amor / dime si aun / tus labios / se tuercen /
cuando jadeas / (así) despacio / dime si aun / los pájaros de la noche / se estrellan / de mañana / contra las puertas / para oler tu
primer celo / (de temporada) / dime si aun / rebuscas / la vida / en los periódicos / que cubren / el crimen / la locura / dime si aun /
piensas en mí / i dejas entrar / el invierno / a tu vagina / larga (i vacía) / como el universo
Ronaldo Costa Fernandes
Brasilia, Brasil
Fèrias
Aqui, quieto em meu canto,
sem mexer-me, olhando a luz higiênica do sol,
penso na inutilidade cansativa de malas e hotéis
para divertir-me nas férias estrangeiras.
Não, só preciso da vontade,
nem sempre firme,
um vento estradeiro,
um alarde distante de pássaros
e nada além do meu corpo.
poesia.net. www.algumapoesia.com.br. Carlos Machado, 2009
César Espino Barros
España
tira de esa cuerda Alcino
tira de esa cuerda Alcino
tira con todas tus fuerzas
y sostén de tal manera
la configuración de tu universo
tira como los pescadores
halan las redes
(sin prejuicios)
tira y arrastra el monolito
hasta las ruinas que no lo son
y si va tu alma en ello y tu vida y tu tiempo
no te flageles con pensamientos advenedizos
que el ojo vigila con amor verdadero
lejos está la morada de los dioses
y la tierra que te vio nacer
atrás quedó la desgracia que prohibió
tus días
tira de esa cuerda Alcino
y deja los devaneos para los filósofos
y los historiadores
que nunca son requeridos
para arrastrar efigies
ni para luchar en el ruedo
por ineptos
De: automat(apresurado)- poemas 2005
Santiago Bao
Villa Gesell, Argentina
Trabajos acuàticos
Siendo muchacho y en mis andanzas
por las islas del Delta
me hice nadador a la fuerza.

Me agitaba más de lo que avanzaba,
pero era delgado y de naturaleza fuerte
pues la fiebre reumática
me había rasguñado pero no mordido.
Nunca olvidaré la placidez
de dejarme llevar por las aguas opacas
entre aquellas orillas de jade
en los cándidos veranos juveniles.
Con los años, muchas veces pensé
si la solución o el camino para entrar
con facilidad en el mundo,
para vivir posiblemente,
no era otra cosa como aquel dejarse ir,
flotar en la corriente del río,
girando en los remolinos, esperar
negligente en el linde de todas las cosas,
bracear a veces, entrar en el agua
o el viento, amoldando el cuerpo
a las presiones mínimas,
dejándose ir, caer, sumergir,
alerta y blando, los brazos arriba,
en los inciertos torbellinos, sin volver,
compitiendo con la asfixia
por esa diminuta fracción de tiempo
para asomar la cabeza y tomar aire.
Dejarme ir con el sedimento,
sin oponerme a la corriente, vulnerable,
casi ausente en el declive leve,
como confundido en el aluvión,
como una sencilla estrategia
para sobrevivir.
Anamaría Mayol
Argentina
Pienso
Pienso en el vuelo
en esa mano que no tiembla
encadenada al odio
en esa mano que tortura
calla
Pienso en el vuelo
en la mentira del silencio
en los rostros
los nombres vivos
los gestos
pienso que él piensa
que desde el cielo
todo es minúsculo
hasta la muerte
A los 33000 desaparecidos
Adàn Echeverrìa
Mèxico
Eterno indio que se queja
para Vicente Fox
I.
Qué el águila se grabe el pecho
para dormir sentirme patria
para no penar sin consuelo
soplar sueños destruir destierro y alma.

Qué la serpiente descienda muslos
buscar veneno de locura
gritar la opresión la ansiedad del sueño
morder el mar el aire áspero en la tierra
sentirme Mérida en conquista eterna.
Qué el nopal se cuelgue de axilas
y desprenda espinas del hueso
desvanecerse en silencio como protozoario fuera de su charca.
II.
Soy portador del virus de pobreza
perdedor que lame los desechos
adoren la herida de mi carne
heme aquí sólo soy tristeza
aire amargo lámpara de ciegos
sombra húmeda enmedio de la plaza.
Cuelgo la cara al sol: evaporarme
soy voluntad del indio que agoniza
un ser que de noche: bebe lágrimas entre la hierba.
III.
Miro las paredes y sus nombres
piedra del sudor de nuestros padres ciegos
Soy tu hija patria mía soy tu raza
déjame entrar a tu caverna
dormir entre búhos y anemia
los topos no salen de su encierro en días de luna.
Soy la entereza del mosquito que fastidia en los oídos
pétalo que cae en cada tumba erosionada.
Viento al besar el pubis de tus niñas
uno más indivisible
eterno indio que se queja.
IV.
Entiende mi martirio
quiero cumplir con la existencia
elevar tu nombre a la estratósfera
ser cumbre del mundo
ser patria: tu innegable nobleza.
V.
Deja que lance gritos como balas
perforar corazones de infantes traicionados.
Cielo de luciérnagas
manantial de manatíes sumisos por la paga
simple decadencia de pretéritos.
¡Oh mi México! no basta con quererte
desprender la carne alimentarte
¡cómanme antropófagos! no mueran de hambre.
VI.
Soy la vida la noche es la nostalgia
héroes que luchan con sus bestias
la hipócrita historia acontecida
bajo los pasamontañas enlodados.

Soy luz tiniebla para los mártires
cabalgo el rayo en la tormenta
lanzando sacrílegos desprecios
a las montañas de agua embravecida.
VII.
Dormiré si quieres veinte años
con el cuerpo en las espinas de bandera.
Ser águila nopal serpiente del escudo
la noche con su muerte de bares.
Guarda la religión en las montañas
tradiciones de color pringando las leyendas
junto a la tumba de cristeros
o en las ceibas de guerreros mayas.
Deja al indio alimentar la tierra con sus huesos
llanos de azul y verde esmeralda.
Patria eres tan diversa
soy simple pensamiento de un ingrato escondido entre las sombras.
La carne de mis huesos es testigo
del corazón que he dado en el filo de tus años.
Mi cuerpo se funde con el barro
te guardo del tiempo entre los lagos sucios del otoño.
El colibrí que atraviesa los años de las plantas
desgarra la muerte en lo profano hasta sorber el silencio.
VIII.
¿Qué te pasa patria? no me abortes
no dañes la luz de tus indígenas
que dan el cuerpo los críos de esta gris vida.
Por tu grandeza no seas la cruz del muerto
cavas la tumba de todo el pensamiento anárquico.
México de antepasados deja de sentirte en el secuestro
por guerras inservibles
y política obsoleta de reptiles endiosados.
Mira que quizá me vuelva tiempo
pues sé que acuso sabiendo mi pasado esquizofrénico
soy tan sólo el peor de los humanos
el perdedor inofensivo que se queja.
Félix Morales Prado
España
Solipsignos
bajo las flores
la escritura indescifrada
los lenguajes secretos
el perfil de las sombras
de las palabras escondidas
preludiando
una lejana lluvia musical
Terensinka Pereira
Brasil
Y ahora cito a Pablo Neruda
de: Solipsignos, con prólogo de Alfonso López Gradolí, Cádiz, EH Ediciones, 2008. envio portal de poesia

"Tenemos brazos y puños de pelea"
Para Diane Pinchot, Theresa Cusimano, Father Luis Barrios, Al Simmons,Louis Wolf, Kristen Holm, que estan en la prision por protestar contra la
Escuela de las Americas.
Somos un arco iris de razas,
de bocas que gritan "basta"!
y de ojos que brillan de coraje.
Levantamos mano al alto protestando
contra la injusta prision
de los seis verdaderos patriotas.
No necesitamos partidos,
ni listas de leyes nacionales,
ni militares listos,
ni guardias vigilantes,
a patear los suelos
de los tribunales.
Solo queremos dar voz
a la verdad oculta por detras
de la democracia,
en este pais que jura libertad,
justicia y paz, pero que promueve
la tortura, la corrupcion
y la ocupacion de tierras ajenas,
en este pais donde un presidente
despues de otro y otro y otro,
pide bendicion de dios
para que el pais lidere el mundo
y sin embargo mantiene abierta
una escuela de torturas
con el nombre de AMERICAS!
Alexandra Domínguez
Chile
Ella
Va cada mañana a la casa de los locos,
entrega pasaportes al siglo diecinueve.
Lleva un cucharón de plata en la mano
y un violín envuelto en papel burbuja.
Va cada mañana a la casa de los locos,
deja una piedra magnética sobre la repisa.
Pone una herradura bajo la cama
al diosecillo de los números impares.
Va cada mañana a la casa de los locos,
piensa en qué trofeos para la felicidad.
En qué palabras para los cántaros rotos
donde tachan su cabeza los escolares.
Va cada mañana a la casa de los locos,
calcula que alguien es todo lo que queda lejos
y dibuja con tiza un círculo blanco.
De La Siega, la enciclopedia libre. Poesía del fin del mundo: 97 poetas chilenos con vida.
Gerardo Guinea Diez
Guatemala. 1955
Verte desde el silencio
EL silencio devora la calle donde vienes,
y hay algo de sagrado en ello
que se encadena a una felicidad inminente,
al deseo que paraliza y se abisma
en tus pechos, remedo de la muerte feliz.
Confieso: debo fingir una desventura
desde el cadalso donde yace el corazón
que se va a pique por la ventana de enfrente,
donde una mujer plancha y un niño llora.

Yo, por lo mismo, no avanzo,
me quedo quieto ante el desastre tangible
porque la distancia obra su atroz espejismo
de ponerte de espaldas, inalcanzable,
y el mundo se transfigura en parpadeos,
y la tarde se arropa de existencias, perros,
borrachos y versos de Sabines
cuando el tiempo es lo que somos.
Miguel Crispín Sotomayor
Cuba
Añoranza
Hubo tantas flores en aquella primavera
que ni un pájaro hizo por volar.
Hoy, se levantan las piedras en los caminos
para maltratar los pies al erguido caminante,
que a pesar del tango que le advierte:
“en la vida se cuidan los zapatos andando de rodillas”,
sigue erguido.
Y algunos se van para ser recuerdo
o arriero al que un mulo espantado
le llevó la carga,
un canto vendido a precio mayor
y los versos se esconden en una quebrada,
en imagen más triste que la de un bosque ardiente,
a pesar, de que la luz
es aún primaveral
y todavía este árbol, con ramas quebradas,
extiende su sombra en la pradera.
Abdullah Bashrahil
Arabia Saudita, 1951
Luz, arcilla y algodòn
Al fondo del instante medito sobre cómo pasa
sin consentimiento.
Lapso de tiempo, aguja hilada que penetra lo
profundo.
Confeccionando mantillas y sudarios
Todo es blancura algodón y hueso, y la piel es su
ornamento.
Abigarrada
Del blanco proviene la arcilla
Josè Cedròn
Argentina
La mujer de los pàjaros
Ella le daba alpiste a su pasión más fiel
le daba agua en el pico
le daba de su almohada los algodones blancos
mientras los “pobrecitos” esperaban silbando
que vuelva hablando sola.
Poco a poco no pudo sostenerlos
y ellos se debatían de pico en los alambres
entonces dio sus manos por la fruta golpeada
los grises de su frente hurgando en las verduras
y ellos se debatían de pico en los alambres
se negaban criar y cantar y bailar
alegrarle la vida las visitas.
Ella daba los ojos de cuando fue mirada
sus palabras de leche azucarada
ella lo daba todo y se negaban.
El domingo dejó salir a uno
que ganó la ventana y se voló hasta nunca
después abrió las jaulas con gran desesperanza
se inclinó lentamente
y sentada más cerca de la mesita chica
apoyó la cabeza en el respaldo.

De allí la bestia, de allí el hombre
Medito sobre el néctar rojo
Cayendo en la misma vena
Y las parcelas de luz levantándose
Rayo de un pequeño sol yaciente en las profundidades
Encendiendo el agua de olivo
Alumbrando el universo
Ahora vida tiempo y espacio
Pueda el calor del sol apagarse
Para amordazar los tiempos.
Gloria Gabuardi
Managua, Nicaragua, 1945
Preparaciòn para la magia
Hojas de yerbabuena
y limonarias
crema de almendras
y te de manzanilla
verduras frescas
eliminada la carne
para que el cuerpo limpio
y purificado sea un cervatillo
ágil e inocente
y como el vidrio
pura alma delicada transparente
vibre como un arpa al toque suave
de tu tacto, para que como violín
o guitarra se tense la columna
los pechos más erguidos que nunca
piernas de potranca listas
para el vuelo, avión o pájaro
el arco de los pies inconmovible
y todos los latidos al unísono,
ahora que regreses.
Luz Stella Parra Soler
Bogotá Colombia
Javier Roberto Maldonado
Patquía-La Rioja - Argentina
Rumor de abril
Anoche cuando tu pequeño pueblo
era bendecido en gotas de lluvia,
tu dormías en alguna quietud silenciosa,
mientras tanto yo te soñaba despierto.
Tus ojos, cual color de naturaleza viva,
dibujados por el más noble artista,
dejó su mejor acuarela en tu mirada
delineando esos ojos verdes con tu fina figura.
Son tus ojos los que marcan un otoño,
esos, que en mi voy guardando.
No sé si otra vez el camino del bajo
algún día me trae de nuevo a tus encantos.
No sé cómo hueles, rumor de abril. No sé.
Te evoco como otra flor de Mutquín.
Por la tarde seré inmensidad lejana,
paisaje que verás día a día desde la montaña.
Te he mirado horas sin tu consentimiento.
Hice un encuentro mágico de palabras y besos.
Qué más me llevo? ¡Qué más no tengo!
Una mañana, una mirada y tu silencio.

En este cuento de calabozos y dragones
que invente
para que tú
con tu armadura y tu corcel de caballero
jugaras al sexo con la bruja
sin perder tu imagen de héroe de leyenda
defensor de princesas transparentes
En este laberinto
que me aleja de tu corazón
por senderos sembrados de monstruos
que olvidaron como asustar
y se conforman con ser oscuridad
se van perdiendo los sueños
que alimentaban la ilusión
de ser tu compañera
con la que perdías
el miedo a los demás
en esta espiral de besos
olvidados abandonados
para que se los lleve el viento
y no alcancen a contagiar
tus neuronas de las de pterodáctilo
y burbujas azules
para que no pierdas el ritmo
y sigas con tu vida
sin recordar mis ojos
ni sentir en tu piel mis manos
construyendo historias donde la felicidad
tiene un lugar para que no sientas mi aroma a madera de bosque
hogar de ninfas extraviadas
y hadas que olvidaron volar
en este juego virtual
hecho tan solo de palabras
donde solo se oye
el sonido de mi voz
donde yo tejo la historia e imagino
que tu voz hace juego con mi piel
Maritza Alvarez
Chile
Yo te nombro prudente
Tus ojos como estrellas me gritan tu amor
Y cadavéricos fantasmas huyen en la cesantía del olvido
Tus ropas están cubiertas de tu sangre en la tierra
Y anocheces cuando el sol no da tregua a su milagro
Se me olvida que es tu nombre un ruiseñor
Un olvidado tango apasionado
La casa de madera roja
Que se burla de los vendavales del sur
Entonces yo te nombro prudente entre la espera
Y el desatino
Entonces yo irrumpo en tus sueños y lo olvido…
Olvido que ya dejé mi huella en tu corazón dormido
Se me salen las notas de la pauta que escribo
Se arrebatan de soles, se embriagan del estío
Como formas piadosas van cruzando los umbrales
Seguras y eternas como promesas divinas
Nubes, estrellas, tu mano en la mía y canciones

Te encontraré temprano entre el saludo señero
Te adormeceré en el silencio de la tarde
Me nublarás las razones, me perderé en tus silencios
Te pediré tu corazón, tú me darás el universo…
Isabel Krisch
Buenos Aires, Argentina, 1953
24
a abuelo Santos
acosa el silencio en la frontera de la tarde mientras adentro
se opacan las risas y hay un verano que atormenta
afuera
una esquela ambigua un papel escueto inmóvil de palabras
decide cambiar el sonido de los pájaros el zumbido de la brisa entre los pinos
el aparente sosiego
una foto mostraría el gesto de los rostros que intentan ser una familia
pero el dolor de pesadilla el infinito repetir de la sorpresa en la voz del mensajero
en el trozo caliente de la hoja
no hace falta acunar la fantasía del error
apoyado en el vidrio de la ventana
se repite la lectura la nota enceguece
y no se puede borrar con el dedo el nombre
ningún insecto se atreve a caminar
ni la respiración a ser susurro
el viento se detiene resignando su destino de traslúcido coro
para permitirle a los ojos la lectura
que se repite y duele
luego la verdad en tumulto
desasosegada
de expuesto animal llagado que se lame
sin piel
y el grito que se mezcla
con el canto de las aves
en la copa de los pinos
José Muchnik
Argentina
Embriaguez
Para la poesía
embriagarse
…
de luz
de azul
de sendas
ebrios
de dolor
de blanco
de huellas
…
dejarse ser entre los tonos
embriagarse
…
de infancia
tibieza
calesitas
ebrios
Del libro “Apenas una línea, roja” (2008)- Tomado de Poemanìa 158

…
de orfandad
papillas
círculos
…
desgranarse en arenas
Sólo avanzado en embriaguez
surge coraje
…
para estrellar palabras contra rocas
y palpar en la sangre que dejan
pulsos de muertos antiguos
Sólo avanzado en embriaguez
nace crueldad
…
para descuartizar verbos
y rescatar entre restos de sonido
ritmos de formas que aún respiran
Embeberse en vino
chicha o cachaça
sake o cognac
permitido está
…
mas no garantiza
el acceso a la embriaguez
Ella
…
necesita otros encantos
Ignacio Escobar Urdaneta de Brigard
Santa Fe de Bogotá, Colombia, 1943-1974
Espejo del espejo
No guarda el agua inmóvil del espejo
memoria de la forma: el movimiento
pasa y vuelve a pasar en el recuerdo
quieto de una quietud que fue reflejo.
Pero no guarda el agua del espejo
de la quietud la forma: sólo el lento
remolino de sombras de lo quieto
que antes de la quietud dejó reflejo.
Porque hay espejo y del espejo forma.
Pero ni el uno ni la otra informa
de lo que fue la forma: entelequia.
Hay el pasar: la sombra del olvido.
El recuerdo es reflejo ya perdido,
forma de su pasar: melancolía.
Ana Marques Gastão
Portugal -1962
Jornada paciente
a minha.
Tremendo
é o silêncio.
Escuta, ouve.
Todas as perguntas

voltam sem resposta
e os pródigos
imaculados vivos
perderam o caminho
do céu.
Albem Fuentes
Cuba
Cansa vivir cada día
Solo.
Cansa vivir.
de: Terra sem Mãe
Hacer la música del mundo.
Cansa.
Ofrecer la doble mejilla.
Cansa.
Administrar frustraciones de otros.
Cansa.
Alterar.
Posponer.
Reducir el sentido.
Cansa.
Cansa vivir cada día.
Solo.
Con los demás.
Solo.
Por los demás.
Solo.
Para los demás.
Cansa vivir tu precioso tiempo
cada día menos.
Y al final nadie lo aprecia en su real significado,
como mi padre supo decirme
poco antes de morir.
De: Con cierta elegancia
Carlos Pellicer
Villahermosa, Tabasco, México- 1897 -1977
Nocturno "A"
Noche. Mar de silencio. Van las meditaciones
desenrollando lentas sus claras devociones.
El faro del espíritu clarea esas ondas suaves
que van ampliando el círculo de sus evoluciones
para regir el curso sereno de las naves.
La paz del alma que sabe cantar sus horas
vela esa vida íntima de tramas seductoras
en que el dolor se ama. ¿Por qué? ¿Resulta acaso
que ese dolor es sombra de un cariño? Las horas
te dirán en silencio: camina paso a paso. . .
Mienten las horas. Mienten. Mata la indiferencia
que no sabe del triunfo de una linda cadencia;
si paso a paso vas por la vida, jurando
que has vencido, te engañas: esa pobre creencia
guardamos los que siempre vivimos adorando. . .
Adora el desaliento de esa melancolía;
no huyas de la grata penumbra que concede.
El ave del crepúsculo canta la melodía
¡de lo que pudo el alma, de lo que el alma puede!

Alegría, una gota, que esa gota bendita
habrá caído al vaso que gozará la flor...
¡Bríndasela a tu alma para toda la vida
en el regio festín que presida el dolor!
Eduardo Lucio Molina y Vedia
Argentina (radicado en Mèxico)
Caribùs
Tiempo tuvieron
de rumiar su odio,
asidos, frente a frente,
al ramaje trabado
de las cornamentas.
Adrenalina convertida en hiel
corpulencia desecada en costillares
de sangre y sed
bajo último sol.
Apaga el forcejeo estéril
un ensamble de muerte.
Jadeo de la brama,
el apareamiento colectivo
ignora el ritual
de los machos en celo.
Une dos terrores
la parálisis,
bestia de ojos enfrentados.
Arroyos y pastizales
del trópico africano
ven músculos y vísceras
reducirse a osamenta.
La manada se va.
Quedan dos obstinaciones,
dos tristezas animales.
Un par de esqueletos
que el viento cruza
en la desierta llanura.
Violeta Luna
Guayaquil, Ecuador- 1943
Afuera de la trampa
Dejadme por favor vivir mi vida,
amándola,
mordiéndola,
quitándole el veneno,
limpiándola.
Dejadme que me salve o me condene,
dejadme que vomite,
que sangre,
que sonría,
que cante por el fin de tanta guerra,
que llore por la guerra de los fines.
Dejadme que en silencio
escriba en vuestra culpa una sentencia,
que borre la sentencia de la culpa.
Dejadme que me hunda,
que gima,
que flote en lo intermedio,

que sueñe,
que pueda en una esquina
pisar un alacrán inofensivo.
Dejadme cuantas veces
firmar cada recado sin mi nombre,
dejad que me equivoque,
que escupa,
que piense,
que llame con bondad al malo bueno,
que llame con maldad al bueno malo.
dejadme simplemente
que cuente por decenas,
qué coma con la izquierda,
que te ame sin remedio.
Dejadme por favor vivir mi vida,
que escape,
que reniegue,
que grite por las lluvias que se enlodan,
que ría por el lodo que se enlluvia.
Dejadme si queréis la trampa abierta,
que caiga el corazón con todo el peso,
dejad, pero dejad
afuera de la trampa mi cabeza.
Pierre Clavilier
Francia
Senos de sueños
los besaré
susurrando una canción
inoxidable.
Senos de seda
Maravillosos
Frágiles
Salvajes
vencedores de mis noches.
Senos celestes
caricias por mis ojos
ejes perdidos
por mis
dedos
olvidados.
Senos de diosa
os cantaré
sus formas
deliciosas
sus sabores
y sus colores
transparentes.
Oscar Marchesin
Argentina (Radicado en Montevideo, Uruguay)
Fantasmas del 78
César Bisso
Argentina
Hermanas
Cada una carga lo que ofreció
y nunca fue deseado.
Sombras en el agua
amparan urdimbres de luz.
Buscan en lo impropio
la beatitud.
Lejos de la casamadre
abrigan el tiempo del perdón.
a Ana y Mili Bisso.

Es primavera en las montañas y estas sola
Vine sólo en tu busca y estoy solo…
Entre las crestas silenciosas los leñadores del alba
Al eco de las hachas talan árboles y sentimientos…
Los arroyos helados aùn contienen nuestros besos mordidos
Hay nieve en el sendero y fuego en nuestros ojos las làgrimas…
Bajo un sol indeciso mis tres ùltimos pasos…
Llego a tu choza entre dos rocas el espectro de tu rostro…
Colgada de la nada a la espera nada pides no me esperas
No ves siquiera el halo que te envuelve desde tù principio…
Vaga luz oro y plata de tu cabello sobre mi almohada
Manso y suave como los ciervos que has domado entre sonrisas…
Cuando acostada sobre mis piernas en el camino dormiste
Cuando nos mordimos en las noches sin bosques ni habitantes…
Son los recuerdos son las pasiones encontradas
Y no nos vimos y fuimos los fantasmas de lo que intentamos ser…
Y ahora què…
¡ Olvidar el camino de regreso serà mi premisa
Y flotar sin remo a la deriva mi tiempo restante ¡
Carlos Eduardo Figueroa
Santiago del Estero, Argentina
Farfalla
Farfalla es sólo una palabra lejos
para nombrar a nuestra mariposa.
¿ De donde este recuerdo, los colores
que alegran el campo después de la lluvia?
Así vienen ellas, como aladas mensajeras
al vaivén de los días, trayéndonos sin quererlo
una imagen casi olvidada , hito de una época
que se llevó la distancia.
¿Por qué duele entonces
la belleza de una danza de mariposas?
Isla Negra
no se vende ni se compra ni se alquila, es publicación de poesía y literaturas. Isla
Negra es territorio de amantes, porque el amor es poesía. Isla Negra también es arma
cargada de futuro, herramienta de auroras repartidas. Breviario periódico de la cultura
universal. Estante virtual de biblioteca en Casa de Poesía.
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