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A pesar de que Claudio se juró a sí mismo muchas veces que
Rosaura empezaba a serle indiferente, y según transcurría el
tiempo su imagen se iba esfumando un poco en su memoria,
procuró averiguar dónde vivía.
Estando en París a principios del otoño, hizo preguntas a
muchos conocidos suyos, pertenecientes a la sociedad
cosmopolita que cambia ae domicilio a cada estación del año,
según las exigencias de la moda. Todos acogían sus preguntas
con un gesto igual: primero de asombro; luego, de duda.
—¿Madame Pineda?... Hace mucho tiempo que no la veo... Es
cierto; nada se sabe de ella. ¿Dónde estará?
Los que presumían de mejor enterados daban noticias
contradictorias. Afirmaron algunos haberla visto en Deauville
durante el verano; otros, en Venecia. Uno hasta dijo que la había
saludado en Biarritz; pero Claudio estaba allá en la misma época.
En realidad, nadie sabía con certeza qué era de ella después del
invierno anterior pasado en la Costa Azul.
Pensó Claudio que tal vez vivía en Londres, cerca de sus
hijos. Las decepciones amorosas iban seguidas en esa mujer de
un recrudecimiento del cariño maternal.
Sin saber cómo, al principio del invierno se vio Borja en
Roma. El señor Bustamante le había escrito a París con tono de
padre bondadoso, después de un año de frialdad epistolar; pero no
fue esta carta ni el deseo de ver al solemne personaje lo que le
impulsó a ir a dicha capital.
Cuando en su reflexiva soledad se preguntaba el motivo de tal
viaje, atribuíalo a no existir en el presente momento ningún lugar
de la Tierra que pudiese ejercer sobre él mayor atracción. Había
vuelto a pensar en aquella novela suya cuyo protagonista era el
Papa Luna, varón tenaz, empeñado en la conquista de Roma, y
que nunca I llegó a pisar su suelo. \
«Yo iré por él—se dijo el joven—. Tal vez en esa ciudad,
meta de todas sus ambiciones, vea yo al personaje bajo una nueva
luz.»
Además, llevaba leídos los manuscritos y artículos de revista
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