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Esta calma lánguida, suspirante, de un rosa pálido hacía
recordar el descanso fatigoso y dulce a la vez falto de ensueños,
que sigue a los grandes excesos de amor.
Ocupaba Claudio un taburete de junco a los pies de Rosaura,
la cabeza baja, la frente ceñuda, adivinando 'la próxima
explicación, sintiendo miedo y deseo de ella. Fumaban
nerviosamente dorados cigarrillos, y una atmósfera con leve
perfume de opio ahuyentaba a las mariposas y otros insectos
acorazados de colores, quitándoles parte del espacio saturado de
miel vegetal, que era suyo el resto del día.
Habló ella de pronto, con decisión:
—¿Qué piensas?... ¿Qué tienes?... Eres otro desde hace algún
tiempo. ¡Habla! Entre nosotros debe existir una franqueza
absoluta. Nada nos une que no pueda romperse... ¿Es que te
cansas a mi lado?
Claudio empezó por balbucir, como si no encontrase palabras
apropiadas para el disimulo de su pensamiento, y al fin dijo con
voz sorda, sin levantar la cabeza:
—¡Tanto tiempo aquí!... Sé bien que no es más que un año, y
me parece
una vida entera... Nada de ludias; nada de deseos. Todos los
días son iguales; todo es lo mismo. Es verdad que mi existencia
no conoce el invierno ni las penas, pero tampoco hay para mí
primavera, ni regocijo de vivir.
Sonrió Rosaura Irónicamente, fijando los ojos en su amante,
que continuaba con la cabeza baja, sin atreverse a mirarla.
—Ahórrate imágenes y palabras rebuscadas. Di toda la
verdad. ¿Te sientes fatigado de mí?...
Borja levantó la cabeza, mirándola a su vez directamente. Ya
no mostraba la indecisión del que dice mentira. Sus palabras
tenían el calor de la sinceridad.
—No; te amo como antes, como te amaré siempre, y a mi
pasión se une un intenso agradecimiento. Tú me hiciste conocer
felicidades que nunca había sospechado, y gracias a tu amor me
he creído igual a los dioses. Pudiste escoger entre los hombres
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