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El deleite de los sentidos no le bastaba para considerarse
satisfecho. Quería ir siempre más lejos..., ¡más lejos!, para
abrazar una dicha que retrocedía ante su avance, como los
castillos encantados de las leyendas huyen delante del viajero.
Una voluptuosidad sin inquietudes le había hecho descubrir
que el amor no es el principal objeto de la vida. Existe la libertad,
la áspera libertad, y la acción que exige también esfuerzos y
dolores.
Sólo había sido hasta ahora el hombre del deseo, y quería ser
el hombre de la acción. Le daba vergüenza que su juventud no
conociese el sufrimiento, las lágrimas, el peligro y el combate.
¿Para qué había venido al mundo? ¿De qué podía servir a sus
semejantes aquella llamita Inquieta, pero continua, que brillaba
en su pensamiento cual una lámpara de luz perpetua?... ¿Qué iba
a quedar de su paso por la Tierra, si vivía siempre a los píes de
Venus?...
Se iba formando un deseo impetuoso dentro de él, que le hacia
aborrecer su felicidad presente. Ni siquiera Infectaba razonar
estos nuevos sentimientos. Le parecía inoportuno someter a
análisis los frescos impulsos de su alma. ¡Inútil filosofar! Los
hombres como él repelían el raciocinio, guiándose simplemente
por Impulsos que unas veces vienen del corazón y otras de los
sentidos materiales.
Debía huir por unos meses, dejando de ver a Rosaura... La
amaba siempre y volvería a tiempo, remozado por la ausencia,
sintiendo un nuevo fuego primaveral. Abandonaría la Venusberg
para vivir entre los hombres, interviniendo en sus luchas,
participando de sus preocupaciones. No podía seguir adormecido
a los pies de la diosa como un caballero encantado. Necesitaba
escribir, comunicarse con los otros humanos, darles una chispa de
su pensamiento, reflejar como un mundo opaco la luz de los
demás.
El canónigo, con sus entusiasmos históricos, había resucitado
dentro de él todas las obras ya olvidadas que quiso producir en
otro tiempo. Semanas antes, le parecía el Claudio Borja anterior a
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