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personaje diese te a sus palabras, continuó hablando de la herida.
Se mostraba maravillado del vigor del joven, de la fuerza de sus
tejidos para rehacerse. En pocas semanas quedaría
completamente cerrado aquel orificio de la pierna, sin más que
una ligera señal. Podía caminar en aquel momento sin dificultad,
cojeando ligeramente, pero resultaba preferible que guardase
reposo. Esto facilitaría la cicatrización.
Pasó la tarde solo. Le cansaba recibir visitas, hablando horas y
horas con aquellos amigos que venían a su estudio como a un
café, llenándolo de humo con sus cigarrillos, conversando
siempre del lance y de su adversario.
Estando a solas volvía a caer en aquella tranquilidad
sobrehumana que le hacía ver los sucesos recientes como si
fuesen lejanísimos. El hombre del monóculo, y hasta la misma
Rosaura, los creía personajes imaginarios conocidos en una
novela, cuyas formas vagarosas podía cambiar al capricho de su
pensamiento.
Indudablemente existían pero ¡le interesaban ahora tan
pocos... Su voluntad parecía haberse paralizado desde que recibió
en una de sus piernas la pedrada caliente.
Con el deseo de entretener estas horas solitarias buscó sus
libros favoritos, abandonados varios días sobre una mesilla árabe
del estudio.
Otra vez se puso en contacto con la vida de cuatro siglos
antes. César Borgia, que había atravesado su Imaginación en el
momento de sentirse herido, volvía a buscarle con su fiel y
terrible don Micalet.
Empezaba la hora del ocaso para nuestro César, iba a ser
vencido por las misteriosas e inesperadas combinaciones de la
suerte en el momento que se veía más poderoso
Algo semejante a lo que acababa de ocurrirle a él, recibiendo
una herida estúpida precisamente cuando se creía más seguro de
meter una bala en el ridiculo disco de cristal ostentado por su
adversario.
«La vida es ilógica—pensó— y por eso no la dominamos
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