H. P. Lovecraft = Lovecraftiana 3 - cuentos en ... - GutenScape.com

momento, adormecido por el extraño y agradable canto del búho. Un millar
de pensamientos se acumularon en su mente, innumerables recuerdos. Se
vio otra vez de pequeño, siempre algo asustado de divertirse a solas en
estos vedados alrededores, siempre contento al llegar y más contento aún al
marcharse.
Pero no podía permanecer así, aunque le resultase cómodo: había
tanto que hacer antes de irse que no podía permitirse ni un mínimo
descanso, si no quería comenzar con mal pie su nebulosa tarea. Se levantó
de la cama, cogió otra vez la lámpara y empezó a hacer una ronda por la
casa.
Fue al comedor, que estaba entre la habitación y la cocina. El
comedor tenía un mobiliario duro, incómodo, artesanal. De ahí se dirigió al
salón. El mundo que se ofrecía al abrir la puerta, por los detalles del
mobiliario y la decoración, era más cercano al siglo XVIII que al XIX, y,
desde luego, muy alejado del XX. La ausencia de polvo era debida a lo
bien que ensamblaban las puertas que separaban esta habitación del resto
de la casa. Subió por las escaleras al piso de arriba y recorrió habitación
tras habitación. Todas estaban polvorientas, con las cortinas descoloridas, y
el aspecto general era de no haber sido ocupadas durante muchos años,
incluso antes de que muriese el viejo Luther Whateley.
Entonces llegó al pasillo que conducía a la habitación cerrada, el
escondrijo o prisión de la tía Sarah, ya no podría saber qué había sido, e,
impulsivamente, bajó y se paró delante de la puerta prohibida. Ningún
sonido de respiración, ningún quejido le saludaba ahora, nada en absoluto
mientras permanecía enfrente de ella, recordando, aún fascinado por el
hechizo de la prohibición de su abuelo.
Pero no había razón alguna para continuar respetándola. Sacó el
llavero y pacientemente probó una llave tras otra en la cerradura, hasta
encontrar la que correspondía a ella. Saltó el pestillo y empujó. La puerta se
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