corazón de tinta - bibliotecaelroble

evidente que ardía de impaciencia por llegar a su destino. Una hora
después, se desviaron de la carretera de la costa para tomar una ruta
estrecha y sinuosa que atravesaba un valle de casas grisáceas. Los
invernaderos tapizaban las colinas, los cristales encalados en blanco
orientados al sol, que ese día se ocultaba detrás de las nubes. Cuando
la carretera ascendió, ambos lados recobraron el verdor. Los prados
silvestres suplantaron a los muros y los olivos se encorvaban al borde
de la carretera. Ésta se bifurcó un par de veces y Mo se vio obligado a
consultar el mapa que había adquirido. Al fin vislumbraron el nombre
que buscaban en un letrero de la carretera.
Se adentraron en un pueblecito, compuesto por una plaza, un par
de docenas de casas y una iglesia muy parecida a la del pueblo de
Capricornio. Cuando Meggie descendió del coche, divisó el mar allí
abajo. Incluso desde lejos se percibía la cresta espumosa de las olas,
tan agitadas estaban las aguas en ese día gris. Mo aparcó en la plaza,
justo al lado del monumento a los muertos de dos guerras pasadas.
Para ser un lugar tan pequeño, la lista de nombres era larga; a Meggie
le pareció que contenía casi tantos como casas albergaba el pueblo.
--¡Tranquilo, deja el coche abierto, yo lo vigilaré! -exclamó Dedo
Polvoriento cuando Mo se dispuso a cerrar el vehículo.
Tras echarse la mochila al hombro, cogió a la adormilada Gwin
por la cadena y se sentó en los peldaños de acceso al monumento.
Farid se sentó a su lado sin mediar palabra. Meggie, sin embargo,
siguió a su padre.
--¡Recuerda que prometiste no hablar nada de mí! -le gritó Dedo
Polvoriento cuando se alejaban.
--¡Sí, sí, de acuerdo! -respondió Mo.
Farid estaba jugando de nuevo con las cerillas, Meggie le pilló
haciéndolo cuando giró la cabeza. Ya había aprendido a apagar en la
boca el palito ardiendo, pero a pesar de todo Dedo Polvoriento le
arrebató las cerillas y Farid se miró las manos vacías con aire
desdichado.
Debido a la profesión de su padre Meggie había conocido a
numerosas personas que amaban los libros, los vendían, los
coleccionaban, los imprimían o, como su progenitor, los preservaban
de la destrucción. Sin embargo nunca había conocido a nadie que
escribiera las frases, que llenase las páginas. En algunos de sus libros
preferidos desconocía el nombre de sus autores, y no digamos su