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<strong>Pablo</strong> <strong>Bromo</strong><br />
<strong>Poemas</strong><br />
( 1 )<br />
PUNTO<br />
soy<br />
sólo un punto suspensivo,<br />
un recordatorio de que existo<br />
soy una frontera de mí mismo<br />
y de éste cuerpo<br />
emana mi existencia,<br />
cada vez que me mira un espejo<br />
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<strong>Pablo</strong> <strong>Bromo</strong><br />
<strong>Poemas</strong><br />
( 2 )<br />
POEMA URGENTE<br />
A E,<br />
no tengo nada nuevo para darte;<br />
sólo una amalgama irascible de días nerviosos,<br />
versitos partidos en decimales recuerdos.<br />
moneditas de cambio para estacionar promesas.<br />
sarampiones alfabetos en cuestión de duda.<br />
no tengo nada nuevo para darte;<br />
sólo ésta penúltima vigencia de ángel,<br />
sólo este ejército colmado de música y llanto.<br />
sólo esta tibia intención aparcada a final de párrafo.<br />
sólo éste rutinario andén mirando al cielo o al infierno.<br />
no tengo nada nuevo para darte;<br />
incendiemos con lutos la primavera,<br />
descolguemos de las paredes el universo.<br />
arrendemos una canción de moda, pongámonos cursis.<br />
escribamos urgencias, gastémonos el sueldo<br />
besémonos los miedos.<br />
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<strong>Pablo</strong> <strong>Bromo</strong><br />
<strong>Poemas</strong><br />
( 3 )<br />
POEMA PARA OLVIDAR<br />
Un día estarás tumbado, allí en un delicioso trance. (Jack Kerouac)<br />
esta palabra<br />
que no es mía<br />
ni ninguna, no es de nadie<br />
se desgasta, se amontona<br />
en la voracidad del viento<br />
tibiamente se va a durmiendo<br />
sobre la triste cabellera del silencio<br />
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<strong>Pablo</strong> <strong>Bromo</strong><br />
<strong>Poemas</strong><br />
( 4 )<br />
EL AMOR SUPONE<br />
Hay una simetría<br />
entre el amor y la muerte;<br />
un arrebato nocturno, un último abandono.<br />
Una alquímica operación matemática<br />
divide al odio de la indiferencia;<br />
hasta teñir la sangre en negro olvido.<br />
Pero el amor supone<br />
un máximo engranaje, de vida o muerte;<br />
una verdad silente por debajo de la piel, y sin canibalismos esotéricos.<br />
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<strong>Poemas</strong><br />
( 5 )<br />
TENGO QUE ENTERRAR EN TIERRA FIRME...<br />
A Alan Mills,<br />
Tengo que enterrar en tierra firme<br />
este muerto impostor que aún gime.<br />
Él llora, patalea, se busca un papel en la bolsa del saco.<br />
Yo lo pateo, le escupo, le lanzo agravios; le injurio con asco.<br />
Por las noches, mientras él duerme,<br />
le veo respirar en paz y hasta por conmoción, le leo Dalton.<br />
Al cabo de un rato, me dispongo a dormir y él se despierta.<br />
Lanza gemidos, tristes lamentos, viejos e irritantes lloriqueos.<br />
Uno a uno, le voy arrancando los cabellos<br />
mientras le lanzo bofetadas de Keats, Pound o Vallejo.<br />
Él se tranquiliza, queda inmóvil, quieto cómo un santo.<br />
Yo me enfado, me arranco el ripio de mi pecho y lo descargo.<br />
Él llora, patalea, se busca un papel en la bolsa del saco<br />
y empiezo a desenterrar al impostor que yace en su descanso.<br />
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<strong>Pablo</strong> <strong>Bromo</strong><br />
<strong>Poemas</strong><br />
( 6 )<br />
FULANO DE TAL<br />
Mulato es el sueño,<br />
donde te soñé indio.<br />
indio sos<br />
fulano de tal<br />
anonimato de sangre,<br />
tibia cripta de silencios<br />
indio soy<br />
asesino el tiempo<br />
avivo la leña día a día,<br />
que quema mi destino incierto<br />
Mulato es el cálido sueño,<br />
ladino de tal, mi ataúd, de mulatos inviernos.<br />
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( 7 )<br />
INVENTARIO<br />
siento frío,<br />
dame un abrigo sin equidistancias,<br />
dame una sola cara de moneda, estoy desnudo.<br />
confieso arbitrario,<br />
te puedo dar mi sonrisa sin itinerario,<br />
te puedo dar alguna felicidad ridícula, estoy desarmado.<br />
siento olvido,<br />
espero tu saliva de amuleto<br />
espero tu hojalata en armadura, estoy dispuesto,<br />
lo confieso.<br />
absurda paz mía,<br />
está en lucha contra recuerdo<br />
está en escenario mintiendo, está en desuso, militando.<br />
gancho de ropa,<br />
que sujeta mis manos desde otra galaxia<br />
que sujeta mi camiseta de estrellas, está de luz el día.<br />
la literatura no nos salva,<br />
debemos inventar un amor sin falsificaciones<br />
de última hora,<br />
debemos inventar un amor sin refrigeraciones de piel<br />
y sin mutismos de mirada.<br />
un amor sin pañales ni macdonalds,<br />
un amor sin pirañas por debajo de las ansiedades,<br />
un amor sin traductores aparcados en el callejón<br />
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de las nostalgias.<br />
un amor pasamontaña, para pasar montañas,<br />
un amor pasaje ida y vuelta sin económicas felicidades,<br />
un amor honesto, un amor de contrabandos de por medio.<br />
un amor de cierto, sin desiertos, lo confieso.<br />
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( 8 )<br />
VAGABOND 80 GRAMOS<br />
esta forma de aburrirse<br />
esta manera cansada<br />
de mentirnos la existencia<br />
leo el diario<br />
una o quizá dos columnas<br />
realmente interesantes<br />
fumo un cigarro<br />
me reinvento la mirada<br />
me obsesiono con el silencio<br />
se masturba el ocio<br />
y sale a la calle el odio<br />
me preguntan<br />
qué religión practico<br />
todas<br />
respondo<br />
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( 9 )<br />
MIEDO<br />
mi miedo<br />
a no encontrarte<br />
en tu cuerpo<br />
o en tus labios,<br />
es pasajero<br />
veo cómo tu cuerpo anda<br />
cómo tus labios gimen besos,<br />
pero el miedo no sólo anda ni besa,<br />
sino también me observa<br />
desde tus ojos<br />
y mira feo, muy feo<br />
mi miedo<br />
no es mío del todo,<br />
se ha apoderado ya de tus ojos<br />
tus labios<br />
tu cuello,<br />
poco a poco<br />
se hace tuyo<br />
y deja de ser mío,<br />
triste pasajero<br />
sin órbita ni horario<br />
yo ya no te encuentro<br />
y sé que estás allí,<br />
cómo una lámpara encendida,<br />
dentro de una hoguera<br />
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<strong>Pablo</strong> <strong>Bromo</strong><br />
<strong>Poemas</strong><br />
( 10 )<br />
SI TE DIGO...<br />
deseaba un silencio perfecto, por eso hablo. (Alejandra Pizarnik)<br />
Si te digo<br />
que necesito hablarte, buscarte<br />
y dejar de acecharte a solas<br />
en el misterio del silencio.<br />
Es porque no tengo otra alternativa;<br />
que ésta necesidad tan doblemente terca<br />
y deliberada y angustiada, por la indiferencia.<br />
Si te digo<br />
que me des tus manos,<br />
tus verbos, tus fonemas, tus miedos;<br />
tu complicidad y tu ruido y tus venas.<br />
Es porque no habita en mí,<br />
la posibilidad de ver a un niño aferrado,<br />
desencantado del mundo y contaminado de sangre y multinacionales.<br />
Si te digo<br />
que voy buscando formas,<br />
para hacerme explicar en esta universal tristeza; y me entiendas.<br />
Es porque hay aún idiotas, torpes asesinos,<br />
imperios insolentes, soledades mercenarias que no dejan<br />
volcar de par en par las puertas,<br />
de la felicidad inconclusa y reclusa.<br />
Y nos comprometen,<br />
debemos salvarnos mutuamente.<br />
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