Descarga aquí el PDF ÉPALE 27/01/13 - Ciudad CCS

(Mariana)
Entonces, había locos y poetas en la universidad.
Y díganme algo: ¿había estudiantes?
Digo: ¿gente normal?
(Ángel)
Viéndolo bien, como que sí estábamos locos,
todos. O lo estamos. Si hubiésemos sido eso
que llamas “normales” no nos hubieras buscado.
Esta historia no tendría ninguna gracia.
Un país lleno de gente normal no tendría
sentido: todo el mundo en completo orden y
estancado en los años 80. Los años de la Generación
Boba.
(Mariana)
¿Ustedes eran especímenes de lo que el rector
Chirinos llamó la Generación Boba?
(Ángel)
No: éramos una anomalía. Un pedazo de la
historia que dio un salto y causaba ruido y
distorsiones. En un país que no se decidía a
dejar de ser adeco o copeyano éramos los bichos
raros, la ultraizquierda. “Los peligrosos”,
como dice el poema de José Alfredo. En ese
país estupidizado fuimos un anuncio, porque
nuestros actos de violencia callejera organizada
informaban que la sociedad estaba a punto
de romper la estupidización. Éramos un país
en etapa germinal. No lo sabíamos entonces;
podemos leerlo ahora, a la distancia.
(Mariana)
¡Ay, sí!, los caraqueños que construían su país
desde sus trincheras en Las Tres Gracias. Los
desaforados que nunca salieron de la zona
protegida por la sagrada autonomía universitaria,
y que disfrutaban del almuerzo a dos
bolívares.
(Leonardo)
Éramos unos desaforados, cómo no. Pero sí
salimos de la universidad, y muchos de los
nuestros pagaron con su vida esos almuerzos
a dos bolívares. Y no era una banda de caraqueños:
esa parranda de locos era una legión
venezolana. En 1987 había ocurrido un episodio
conocido como “El Marzo Merideño”:
unas violentas protestas en Mérida, que comenzaron
cuando un burgués mató de un
tiro a un estudiante que orinaba en el jardín
de su casa, desembocó en los disturbios más
graves que se recuerden en esa ciudad. El Gobierno
decidió militarizar el casco urbano y la
Universidad de Los Andes y la consecuencia
fue que la violencia se expandió a otras universidades
del país. Esos disturbios fueron
aplacados pero el impulso desestabilizador se
mantuvo. Esa era la Venezuela-pueblo desatada
a quebrar el sistema desde el movimiento
estudiantil. Y éramos carajos normales pero
aguerridos. No éramos superhéroes: éramos
el venezolano rumbero, romántico y jodedor
en el trance de combatir a un régimen monstruoso.
Eso que Ángel llama “país en etapa germinal”
no es gratuito, chama: veníamos de todos lados
y en ese carnaval de gente -acentos, colores
y temperamentos- estaba rehaciéndose
la Venezuela que conocíamos hasta entonces.
Mi hermano Carlos “Memoria” y yo vivíamos
en el Veintitrés y después fundamos el barrio
La Silsa, pero nuestros viejos venían de Pariaguán.
Pedro Armesto estudiaba Medicina y era de la
isla de Margarita. Por cierto que una vez, con
ese hablar rapidito y trepidante de los margariteños,
se lanzó un discurso más o menos en
esta onda: “A los cuerpos policiales, no joda,
hay que enfrentarlos en la calle, no joda, pero
sobre todo con el discurso, no joda. Porque
esos bichos no son el enemigo, no joda, sino
el instrumento del enemigo, no joda, pero
allí tenemos hermanos de clase, no joda”, y
en consecuencia, a partir de ese momento, lo
bautizamos El Comandante Nojoda.
Gerardo El Cogeburras era de Delta Amacuro
y estudiaba Derecho. Cuenta la leyenda que se
ganó su apodo en un pueblito de Paria adonde
fue a dar clases, pues era maestro de escuela.
A los tres meses de haber llegado, desesperado
por la larga permanencia en ese pueblo
Caracas, 27 de enero de 2013.
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sin su compañera sentimental y sin ninguna
otra, le confió sus urgencias a un estudiante
de confianza: “Chamo, ¿y en este pueblo no
hay mujeres que cobren por, tú sabes, por estar
un rato con uno? ¿Cómo resuelven ustedes
los muchachos cuando no hay mujeres cerca?
¿Algo rápido y fácil por ahí? ¿Una pollina
aunque sea?”, y el carajito, enterado de todas
las mañas y vagabunderías del monte, como
todo muchacho de pueblo, le dijo al maestro
que, por supuesto, que fuera el día siguiente
temprano al río, que por ahí le iban a ayudar a
resolver ese asunto.
El maestro acudió a la cita acompañado de su
pequeño cómplice y, al aproximarse a la orilla
del río, vio que había una cola como de diez
muchachos. En el extremo de la cola había
una burra parada. El cómplice les gritó a los
muchachos: “¡Epa, niños!, vamos a darle un
chance al maestro, que está más apurado que
nosotros”, y apenas oyó esa señal el hombre
corrió, se bajó los pantalones y empezó a saciar
su sed de hembra, cuadrúpeda pero hembra
al fin; total, eso es normal en los pueblos
y el que no lo haya hecho que tire la primera
piedra o se confiese sifrino o caraqueño. Llevaba
unos cinco minutos en la faena cuando
el carajito cómplice se le acercó y le dijo:
“Maestro, maestro, los muchachos dicen que
se eche una apuradita, que en esta burra es
que vamos a cruzar el río para ir a buscar a
las putas”.
Maturín y Chejendé les decíamos a dos muchachos
de la escuela de Historia nacidos
en esos dos lugares, tan distintos y lejanos
uno de otro. Se hicieron casi hermanos.
Una vez, durante una de esas coñaceras en
Plaza Venezuela, los capturó la policía. Maturín
cuenta que cuando lo agarraron creía
que era el único, pero al llegar al calabozo
de la Disip, después que le dieron una
rumba de palo, se dio cuenta de que venía
otro compañero golpeado y gritando detrás
de él. Así nos dijo cuando lo fuimos a visitar
en la cárcel de El Junquito: “Cuando vi
entrar a Chejendé me dio una alegría…”, y
Chejendé, que estaba en la celda de al lado,
gritó “¿Y usté es toche o qué? ¡Cómo se va
a alegrar!”.
Edición Número Quince. Año 01. ÉPALE CCS